El miedo, el terror, la clandestinidad en un mundo de barbarie nazi y de desquiciamiento. Ida Fink y esos cuentos que no se pueden olvidar.
" Tenía los párpados semicerrados, las largas pestañas subrayaban el tono gris de su rostro. Esperó un momento, pero la muchacha no preguntó " ¿ por qué ? ". De modo que continuó hablando:
- Estaría muy feliz si supiera que yo estoy aquí, tumbado en el bosque, con la muchacha que amo, que estoy tumbado en un día precioso y alegre y ningún peligro me amenaza. Porque seguramente ella pensaba esto, entonces…
De nuevo calló. la muchacha yacía inmóvil, con las manos debajo de la cabeza, mascando una brizna de hierba.
- Lo de mi madre fue lo peor- dijo él pasado un instante- Peor que el búnquer en el bosque cuando durante una semana me alimenté de hojas y raíces ( ¿ te acuerdas ?, ya te lo conté ), peor que las palizas en el campo. Tus manos son como las de mi madre. Era muy guapa. Vivíamos en una habitación pequeña y sucia, mi padre ya estaba en el campo de concentración, y no teníamos nada que comer. Pero mi madre seguía siendo guapa y alegre y jamás delante de mí mostraba que tenía miedo… "
Ida Fink ( 1921-2011 )
( Foto de George Rodger )
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