martes, 31 de julio de 2012
BUENAS COSTUMBRES.
Llevo tiempo sin poner recetas y las buenas costumbres no se deben perder. Receta de Martín Berasategui para preparar en 40 minutos.
Calabacín gratinado con tosta de ajo.
Ingredientes : 1o rodajas de pan; 2 dientes de ajo; 1 calabacín ( o varios dependiendo del tamaño ); medio manojo de perejil; 300 gramos de tomate frito; 25 gramos de queso parmesano rallado; aceite de oliva virgen extra; sal; pimienta y tomates cherry.
Preparación : Se lavan los calabacines, se retiran los extremos y se cortan a lo largo en 4 partes. Se ponen a sudar en una sartén con un poco de aceite hasta que se doren ( unos 2 minutos aproximadamente ). Se les da la vuelta y se terminan de dorar durante otros 2 minutos. Se limpian bien los tomates cherry y se cortan por la mitad. Se lava, deshoja y corta el perejil muy finamente. Se pica el ajo y se mezcla con el perejil.
En una fuente de horno se colocan los calabacines, se le echa un poco de sal y pimienta y se espolvorea con el ajo y el perejil. Encima se disponen el tomate frito y los tomates cherry y se reparte por toda la superficie el queso rallado. Se ponen encima las rodajas de pan cubriendo toda la base y se riega con un chorro generoso de aceite de oliva virgen. Se hornea a 180º C durante unos 20 minutos hasta que el pan quede perfectamente dorado en la superficie. Se sirve en raciones pequeñas como guarnición o en una ración un poco más generosa como primer plato.
( Foto de autor desconocido )
TRETAS DE LA MEMORIA "
La memoria y el deseo. Hubo un tiempo en que la recordaba pletórica, espléndida en sus maneras, miradas y caricias. Pura imaginación que se desvaneció al encontrarla- después de tanto tiempo- en la playa. En el viejo C.O.U., era objeto de deseos de una cohorte de admiradores, a los que ella ignoraba; el tiempo rompe encantamientos.
" Hay muchos libros que creemos haber leído sin que lo hayamos hecho. Hay, al menos, muchos libros que creemos recordar sin que lo recordemos. Quizá se imprimió en el cerebro una descripción original, pero esta ha cambiado con nuestros cambios mentales. Sólo recordamos nuestros recuerdos. Hay muchos hombres que creen que pueden recordar las obras de Swift o de Goldsmith, pero, en realidad, no son sino ellos los autores principales de los " Viajes de Gulliver" o de " El vicario de Waterfield " que recuerdan. Macaulay, a pesar de sus lecturas atentas y su memoria milagrosa, estaba completamente seguro de que mataban a la Bestia Bramante al final de " The Faerie Queene", pero no es así. Un amigo mío brillante y culto citó una vez una estrofa en la que , según él, no se podía cambiar una sola palabra, y la citó mal. Centenares de personas muy cultas se atienen por completo a versiones falsas referentes a hechos que podrían comprobar fácilmente "
Gilbert K. Chesterton ( 1874-1936 )
( Foto de Ralph Gibson )
lunes, 30 de julio de 2012
INCÓGNITA ES DEL ALMA, TORPE CELO.
Con Elena Martín Vivaldi y su libro " Desengaños de amor fingido ". Sonetos que habría que memorizar en el corazón.
" Acaso fuera de mi amor
huir de ti, cuando sin esperanza,
aguardaba entre nieblas la mudanza
que iluminara- sol- mi noche oscura.
Acaso como Dafne, en la espesura,
oyendo de tus pasos la asechanza,
por escapar de amor, que no se alcanza,
verde laurel vistiera mi figura.
En llanto se tornó mi desatino,
si en más ausencia, más presencia anhelo :
doble el afán crucial de mi destino.
Lograr tu desamor, negar mi vida,
incógnita es del alma, torpe celo
de quien emprende por llegar la huida "
Elena Martín Vivaldi ( 1907-1998 )
( Foto de Vivian Maier )
BERYL MARKHAM .
Uno se enamora de Beryl Markham sin darse cuenta. Cerca de la playa, en un bar con música extraña, empecé a leer " Al oeste con la noche " y me enamoré.
" Alguien con una leve tendencia al cinismo dijo una vez : "Vivimos sin aprender". Pero yo he aprendido ciertas cosas.
He aprendido que si debes abandonar un lugar en el que has vivido y al que has amado y donde todos tus ayeres arraigaron, debes abandonarlo de la forma menos lenta, tienes que irte del modo más expeditivo que puedas. No vuelvas la vista atrás ni creas que las horas que recuerdas son mejores porque murieron. Los años pasados se antojan más seguros, dominados, en tanto que el futuro habita en una nube, fastuosa desde la distancia. La nube se despeja a medida que penetras en ella. Esto he aprendido, pero como todo el mundo, lo aprendí tarde.
Yo abandoné la granja de Njoro con la mayor parsimonia, y jamás la volví a ver.
Hubiera vuelto al vista atrás : " Pegaso ", que cargaba conmigo, habría regresado, pues hasta él llevaba sumado tres años de recuerdos que lo anclaban allí. Pero nuestro mundo se había desvanecido como un retal llevado por el viento y no había vuelta atrás... "
Beryl Markham ( 1902-1986 )
( Foto de Georges Dambier )
jueves, 19 de julio de 2012
" LA TIERRA PROMETIDA "
Los sentidos del verano, los sentidos poéticos. En " Luces de Gálibo ", un poema de recuerdos.
" Si hablo de compañeros en las mil correrías,
si hablo de capitanes y secretos perdidos,
si hablo de selvas vírgenes en pasillos enjutos,
hablo de libertad, de luz y de desiertos,
de nómadas que buscan la tierra prometida
y alejarse de un mar donde se les persigue "
Miguel Argaya.
( Foto de Hank Walker )
miércoles, 18 de julio de 2012
SEÑORA...
Leo las cartas de amor de Cyrano de Bergerac, entre ellas, algunos tesoros.
" Señora,
El fuego con que me consumís tiene tan poco humo que reto al más severo capuchón a tiznar con él su conciencia y su humor; aquella quemazón celestial por las que tantas veces pensó san Javier en rasgarse el jubón, no era más pura que la mía, puesto que os amo, como él amaba a Dios, sin haberos visto nunca. Cierto que la persona que me habló de vos hizo de vuestros encantos un cuadro tan acabado que, mientras duró el trabajo de su obra maestra no pude imaginar que os estaba pintando, sino que os creaba. Con ella por garante he capitulado mi rendición y mi carta es su rehén (...) Creéis, acaso, que no hablo en serio ? Claro que hablo en serio; y os aseguro que, si no os veo pronto, la bilis y el amor me asarán de tal manera que dejaré a los gusanos del cementerio la esperanza de un magro desayuno. ¿ Cómo ? ¿ Os reís ? No, no hablo en broma, y tengo previstos tantos sonetos, madrigales y elegías como los que habéis recibido estos días de mí ( que sólo sé que esto es poesía ) que me creo destinado por el amor a viajar al reino de los Dioses... "
Cyrano de Bergerac ( 1619-1655 )
( Foto de autor desconocido )
LA HAMACA.
Hay en la playa un rictus de desazón. Cierto abandono de ritos antiguos y una tristeza acicalada. Lo observo y no me extraña. Desde la hamaca, miro y leo.
" Te apoyarás en tus prejuicios como en el primer peldaño de una escalera. Acaso más tarde descanses en ellos "
" ¿ Conciencia tranquila ?
No te fíes de agua que no corra "
" Todos los perfumes evaporados tienen un nombre : Melancolía"
Eugenio d´Ors ( 1882-1954 )
( Foto de autor desconocido )
martes, 10 de julio de 2012
" DESNUDO "
Durante algunos días, esta bitácora estará en " sueños ". Huir del lugar en el que se inverna, ayuda a sobrevivir en estos tiempos.
Poema de viaje, poema de descubrimientos.
" El cielo de tu tacto
amarillo cubría
el oculto jardín
de pasión y de música.
Altas yedras de sangre
abrazaban tus huesos.
La caricia del alma
- brisa en temblor- movía
todo lo que tú eras.
¡ Qué crepúsculo bello
de rubor y cansancio
era tu piel ! estabas
como un astro sin brillo
recibiendo del sol
la luz de tu contorno.
Sólo bajo tus pies era de noche.
Eras cárcel de música,
de la música presa
que intentaba escapar
en cada gesto tuyo,
pero que no podía salir
y se asomaba como un niño
a los cristales de tus ojos claros "
Manuel Altolaguirre ( 1905-1959 )
( Foto de Patricio Suárez )
LABORATORIO DE ENCANTAMIENTOS.
Con curiosidad y valentía, la cocina es laboratorio de encantamientos. Hubo un restaurante en la costa malagueña, en la que pedir boquerones era descubrir cielos.
Boquerones rellenos de espinacas y jamón serrano.
Ingredientes para 4 personas : 24 boquerones grandes; 2 kg de espinacas naturales; 250 gramos de jamón serrano cortados en dados pequeños; 3 huevos; 100 gr de harina; 100 gr de pan rallado, aceite de oliva virgen extra; sal y pimienta.
Preparación : Con la mano quitar la espina central de los boquerones por el lado de la barriga y sin separar los filetes, dejando la cola de todos y la cabeza de la mitad de ellos. Dejar en agua salada durante 1 hora para desprender totalmente la sangre. Disponer los boquerones con cabezas, piel abajo, sobre un paño limpio para escurrirlos, mientras tanto se habrán cocido las espinacas con abundante agua salada durante 10 minutos y estarán completamente frías. Se cortan muy finas, se sazonan con sal y pimienta y se mezclan con el jamón serrano. Disponemos la parte correspondiente de espinacas y jamón en el boquerón abierto. Tapar con otro boquerón sin cabeza. Pasar todo por harina, luego por huevo batido con un poco de leche, y finalmente por pan rallado. Hay que tener la precaución de disponer el boquerón superior en la misma línea que el inferior de manera que una vez empapado parezca un sólo boquerón. Freír durante cinco minutos. Se acompaña de una ensalada de pimientos asados.
( Foto de Masakadu Makiyama )
FENNIMORE.
Jens Peter Jacobsen, es un extraño escritor que no olvido. Esta mañana, al ordenar unos libros, me llama. Nacido en Jutlandia, lugar mítico en los cuentos de mi niñez, es poeta y eso se nota.
" ¿ Acaso no se dice en algún momento del antiguo mito de Eros que él posó su mano sobre los ojos de Psique antes de, dulcemente embriagados, surcar los cielos en la noche ardiente ?
¡ Pobre Fennimore ! Si el fuego de su corazón la hubiera podido consumir, aquel que hubiera tenido que protegerla habría avivado la llama, pues era igual que aquel soberano ebrio que, con la antorcha incendiaria en la mano, dio gritos de alegría al ver la ciudad regia arder en llamas porque la contemplación de las llamas danzantes acrecentó su estado de embriaguez, hasta que las cenizas lo desembriagaron.
¡ Pobre Fennimore ! No sabía que el himno turgente de la felicidad puede llegar a cantarse tantas veces que al final ya nada queda de la melodía ni de las palabras, tan sólo un desatino de trivialidades; no sabía que la embriaguez que hoy levanta, le hurta la fuerza a las alas del mañana; y cuando al fin la sobriedad empezó a alborear pesadamente, ella comprendió que se habían amado hasta el desprecio, un dulce desprecio hacia sí mismo y el otro que día a día se fue tornando menos dulce y que finalmente se hizo amargo. Se dieron la espalda y se alejaron cuanto pudieron uno del otro, él para soñar con un ideal no cumplido de altivez desdeñosa y gracia indiferente, ella para fijar la mirada con nostalgia desesperada en la pálida, queda y ahora infinitamente lejana costa de su juventud.... "
Jens Peter Jacobsen ( 1847-1885 )
( Foto de autor desconocido )
" MUJER SINTAGMA "
Acumulo libros para la playa y pienso que cada estación tiene su literatura. Cerca del mar se lee de otra manera, se mira distinto, se huele mejor. El verano tiene sus ritos.
" La sustantiva palma de tu mano
por mi boca se curva y se declina.
Nada hay en ti de la flexión latina
y eres genitivo de lo humano.
Sincretismo de casos, se ilumina
el idioma gramático y arcano
de la lengua que nace de tu mano
y conjugan mis dientes. Sibilina
ha de ser su fonética : cambiante
vocal en boca siempre consonante.
Que los diptongos sepan sólo a ella :
cada número a labio, cada caso
a un sistema de signos que es acaso
el conjunto de rasgos que son Ella "
Jaime Siles.
( Foto de autor desconocido )
lunes, 9 de julio de 2012
VENERANDA DIES.
El robo del Codex Calixtinus y su posterior recuperación, ha sido noticia importante en muchos medios de comunicación. Creo que la mayoría de los españoles, ignoraban la existencia de ese libro y de su valor. En España, el amor al Patrimonio escasea.
Repaso el estupendo libro del profesor- recientemente fallecido- don Antonio Regalado, sobre el Camino de Santiago.
" El descubrimiento del sepulcro de Santiago en tierras de Galicia ocho siglos después de su martirio en Palestina, podrá parecer ante los ojos del historiador escéptico una artimaña al servicio de intereses eclesiásticos y estatales, sin embargo, para las gentes de la Europa Cristiana fue una señal divina, ya que si el cuerpo del Apóstol estuvo escondido durante tantos siglos, fue porque Dios lo quiso. La leyenda de Santiago, su pasión y la traslación de su cuerpo a Galicia, se fue formando con las diversas piezas que configuraron la hagiografía del Santo que aparecen en el " Codex Calixtinus "- durante tres siglos de peregrinación a la tumba del Apostol no existió una hagiografía que podríamos llamar oficial, sino elementos dispersos que fueron asimilados y reelaborados en una versión casi definitiva por los compiladores del Codex Calixtinus hacia mediados del siglo XII-. Alrededor del sepulcro de Santiago se formó una pequeña comunidad de carácter esencialmente eclesiástico en un medio rural. A mediados del siglo X, dicha población formada por los que habitaban dentro del recinto junto a la tumba del Santo, y por los que vivían fuera, fue en aumento hasta que un siglo después llegó a constituirse como un modesto burgo que muy pronto se convertirá en uno de los grandes santuarios de la Cristiandad... "
Antonio Regalado ( 1932-2012 )
( Foto de Karen Wipond )
" VUELVE VISCOSOS LOS ESPEJOS...
Reconozco mi debilidad ante la poesía de Enrique Badosa. Cada vez que voy a Barcelona y me pierdo por sus calles, aparece Badosa, Margarit o Perucho.
" Vuelve viscosos los espejos.
la luz la oculta con sus ojos,
su paso arraiga malas hierbas
contra la flor del mediodía,
su sombra es sombra de una sombra,
garra es su voz, palabra oscura,
tiniebla absorta en mis palabras,
caligrafía mi silencio
con tinta exhausta y pluma rota,
y me sonríe con mi rostro,
y quién podrá saber de mí "
Enrique Badosa.
( Christian Frölich )
domingo, 8 de julio de 2012
DIANA, CERES, MINERVA, AFRODITA...
Un 7 de julio de hace veintiocho años, recorría una calle de Pamplona buscando a una andaluza a la que descubrí entre el gentío de los " sanfermines "; su agilidad pasmosa, su mirada intensa. En aquellos tiempos leía "Con flores a María ".
" ... Y sin embargo, me veo obligada a reconocer que la fe en María de este desdichado pueblo mío, al que me siento no sólo emocional sino intelectual y espiritualmente vinculada, es capaz de desviar cursos de río y mover montañas. Y qué , con independencia del divertimento que para estos señoritos- ciertamente caricaturas de ellos mismo, lo que han sido siempre, y a los que hay que seguir ladrando porque aún cabalgan- significa la romería del Rocío ( una fervorosa estampa popular que ellos han transformado en un carnaval católico que les permite cada año dar rienda suelta a sus complejos e inhibiciones) . La patrona de Almonte es una bellísima imagen gótica policromada cuyo nombre se remonta a los textos bíblicos del profeta Isaías ( 45,8 ) - que sin negar su relación con las deidades femeninas Diana, Ceres, Minerva, Afrodita, Artemisa... hilvanada desde el fondo de los tiempos a la memoria histórica de los habitantes de estos predios-, posee un indiscutible atractivo singular, un hálito de gracia, pureza y perfección, al margen de su belleza artística y de los antiguos mitos, que la hacen merecedora de la invocación como verdadera Madre de Jesús. En ella late además el alma de un pueblo mil veces humillado y a la larga cien mil veces vencedor de sus conquistadores que terminaron ganados a su causa; aunque es innegable que la depredación siga siendo su norma de conducta y el vasallaje la constante de su filosofía " colonial ", estimulando una cultura antropológica favorable a sus intereses y que, para contrapesarlos, al pueblo no le haya quedado otra solución que la de la picaresca, el " bandolerismo ", la mística ácrata o el consuelo y la esperanza... "
Alfonso Grosso ( 1928-1995 )
( Foto de Christian Coigny )
POR LOS JARDINES, DONDE LOS SAUCES...
Vuelvo a ver " De repente, el último verano ", obra maestra de Mankiewicz. Buen rato con una película que cada vez me gusta más.
" Nada se pierde dentro, todo queda.
Quedar, quedar ? El verso aquel
suena por dentro. Era de Yeats ?
Me suena a Yeats, pero no era.
" Por los jardines, donde los sauces ".
O eran mimbreras ? Apuros del traductor.
Sauces? Mimbreras? Pero lo que busco
es otra cosa, un verso perdido dentro.
Casi lo tengo ya. Era ? Acababa ?
" Deep of my heart " acababa. De pronto :
" Are wronging your image that blossoms a rose in the deep of my heart "
José Antonio Muñoz Rojas ( 1909-2009 )
( Foto de Sid Avery )
sábado, 7 de julio de 2012
MIRADAS.
Lentitud mañanera; paseo por la ribera del río y rato en la Catedral. Turistas despistados, ya no quedan viajeros.
Receta para sábado veraniego.
Puré frío de peras y uvas.
Ingredientes para 4 personas : 8 peras; 250 gr. de uvas; 2 cucharadas de vermut seco; 2 cucharadas de vino blanco seco; sal y pimienta negra.
Preparación : Pela las peras y licúa la pulpa de dos de ellas. Corta el resto en trozos y ponla en una cazuela. Añade el vermut, el vino, el zumo de pera, la sal y la pimienta.
Cuece muy suave durante 10 minutos y remueve. Tritura la mezcla con la batidora, hasta que quede una crema muy fina. Licúa el zumo de uvas e incorpóralo a la crema lentamente. Métela en el frigorífico y, al servirla, espolvoréala con pimienta negra por encima, añade el resto de las uvas.
( Foto de Kurt Blum )
" TIENDA DE FIELTRO "
Tengo la terrible sensación de que la llamada " clase política " engaña en proporción geométrica. No hay día en que no sienta vergüenza ajena de las declaraciones de los políticos.
Tarde idiotizada. Busco el poema.
" No puedo evitar la sensación
de que paseo por un espacio escrito,
de que he ido haciendo historia
de estas cosas y ahora me miran
como un lugar interior. La boca
del metro, la tienda de flores
plantadas en cestas de mimbre,
los monitores en el escaparate
de la peluquería, la farmacia
con sus gusanos en frascos. Atiendo
a si todo enmudece, atiendo
a lo que dice cuando habla. Escritura
produce escritura, traza aceras
en medio de la vida. Pero es raro,
un punto hostil, abierto
en su exigencia "
Miguel Casado.
( Foto de Alfred Eisenstaedt )
viernes, 6 de julio de 2012
FELICIDAD Y SUPLICIO.
Temprano llevo el coche al lavadero; mientras, desayuno en un bar desconocido acompañado de " Mis venenos ". Sainte-Beuve, es buen amigo.
" El amor empieza con la admiración y sobrevive difícilmente a la estima, o al menos no sobrevive más que prolongándose mediante convulsiones "
" Ocho días de amor, como hacen tantas mujeres a la moda, es demasiado o demasiado poco. ¡ Un cuarto de hora o siempre !
" El amor, cuando es completo y verdaderamente apasionado, es algo tan terrible que las pruebas más sinceras y más embriagadoras de su felicidad, si las observamos una vez pasado el delirio, se convierten en los instrumentos más crueles y envenenados de la venganza "
" Lo que fue su felicidad se convertirá en su suplicio "
Charles-Augustin Sainte-Beuve ( 1804-1869 )
( Foto de Walter Sanders )
" CLAROSCURO "
Recojo nuevos libros en la librería, botica de verano. Por la plaza del Potro, una voz lleva el hilo de la permanencia, de la claridad soñada. Alma que recorre signos invisibles.
Mapa estético de algunas vidas.
" Porque conozco el miedo y a menudo
extravío mis pasos, pierdo pie
y me roe el absurdo las orillas
y siento que la ausencia me contiene,
porque un hueco me nombra y porque todo
aquello que me falta delimita
en sombra lo que soy
puedo salir al paso de este día
con mi hueco, a la luz, dispuesto a todo,
y me crezco en el goce de estar vivo,
derrochando mis fuerzas sin medida
a la caza y captura del instante,
en la más alta cumbre del latido,
donde me aguarda el resplandor "
Eduardo García.
( Foto de Cecil Beaton )
jueves, 5 de julio de 2012
UNA FUNESTA PASIÓN.
Después de " Carta de una desconocida ", he recordado otro libro de Zweig, del que también hay película, "Veinticuatro horas de la vida de una mujer ". Al buscarlo en el anaquel de mi biblioteca, me he llevado algunas sorpresas. Con el desayuno, repaso amores maduros y descubro a un jugador.
" Hice de noche el viaje a París; una vez allí, me trasladé de una estación a otra y salí directamente hacia Boulogne, de Boulogne a Dover, de Dover a Londres, de Londres a la casa de mi hijo; todo el viaje lo hice en un solo vuelo, sin meditar, sin reflexionar; cuarenta y ocho horas durante las cuales todas las ruedas del tren parecían hacer sonar esta única palabra : ¡ Lejos !, ¡ Lejos !, ¡Lejos !
Cuando, al fin, penetré inesperadamente en la casa de mi hijo, situada en el campo, todos se asustaron : algo habría en mi aspecto que les hizo adivinar mi angustia. Mi hijo quiso besarme, abrazarme. No se lo permití ; me horrorizaba la idea de que pudiese tocar unos labios que yo consideraba manchados. Eludí toda pregunta y únicamente pedí un baño, del cual sentía absoluta necesidad , no sólo para quitarme el polvo del viaje, sino también para echar de mi cuerpo el más leve resto de mi pasión por aquel loco, por aquel ser indigno (...) El tiempo, sin embargo, posee una fuerza profunda y la vejez un poder singular para quitar intensidad a los sentimientos... "
Stefan Zweig ( 1881-1942 )
( Foto de Cecil Beaton )
ALGUNOS AÑOS ANTES.
La luna impacta, bellísima con rostro soñado. La miro desde mi azotea y la noche lleva otro nombre, otros signos.
" Cuántas veces entró en aquel abrazo
pensando que era suyo, cuántas noches
cruzaba el territorio de otro cuerpo
huyendo de sí mismo, sin pararse
a meditar que nunca fue invitado,
buscando en su locura una salida
a través de los ojos que no hallaba.
Cuánto tiempo tardó en saberse inútil
ocupando aquel sitio, cuántas huellas
borró después de amar contra corriente,
pensando que podía haber llegado
algunos años antes a su vida "
María Sanz.
( Foto de autor desconocido )
miércoles, 4 de julio de 2012
MÁS ALLÁ DEL OLVIDO.
Buena noticia el rescate de " Cartas del verano de 1926 " por la editorial " Minúscula ". El ejemplar que guardo, publicado en la colección " El espejo de tinta " por Grijalbo-Mondadori ", es viejo tesoro.Libro esencial para entender a Marina Tsvietáieva y su amistad con Rilke y Pasternak. Reflejo de un tiempo en el que la poesía era vida envuelta en transparente tragedia.
" 23/V/26 B. Pasternak-M.Tsvietáieva.
" Quiero pedirte un favor. No te desilusiones de mí prematuramente. No es una súplica absurda, pues ahora, cuando pronunciaba las palabras " desilusionarte de mí " , comprendí que cuando lo merezca seré capaz de decirlo. Pero hasta ese momento no me vuelvas la espalda, no obstante la impresión que puedas tener.
Y una cosa más.No voy a perseguirte con movimientos aislados en las fechas de un mes, escogidas al azar. Déjame tan sólo creer que respiro un solo aire contigo y déjame amar ese aire. ¿ Por qué te lo pido ? ¿ Para qué te lo ruego ? Ante todo, el motivo. Tú misma me infundes ese inquietud. Es algo que de algún modo está ligado a Rilke. De él sopla suavemente... "
Borís Pasternak ( 1890-1960 )
" M.Tsvietáieva-B.Pasternak. 10 de julio de 1926, sábado.
Yo no podría vivir contigo, no por incomprensión sino por comprensión. Sufrir porque el otro tiene razón, una razón que es a la vez la tuya, sufrir por estar en lo justo- es una degradación que no soportaría.
Hasta el momento he sufrido por lo contrario, yo era la única en tener razón, y aunque se encontraran palabras análogas (raras veces ) y gestos ( más frecuentemente ) parecidos a los míos, el motor siempre era diferente. Además, " lo que es tuyo " pero no está a tu nivel, no es completamente tuyo, es menos tuyo que lo opuesto. Encontrándote me encuentro a mí misma, con todos los aguijones vueltos en contra mía.
Borís, yo no hubiese podido vivir contigo en julio en Moscú, porque yo te habría " destrozado"... "
Marina Tsvietáieva ( 1892-1941 )
( Foto de André Kertész )
" OCURRE EN EL AMOR "
Desastre en la Comunidad autónoma de Valencia, el fuego arrasa miles de hectáreas de monte. Poca prevención invernal; sin limpieza de matorrales, sin cortafuegos y sin cabaña ganadera, mal asunto. ¿ Habrá políticos responsables ?
Con un vino de Rueda, el poema.
" Ocurre en el amor como en las fiestas.
El ansia con que miras, con que sientes,
no ha de saciarse sino en el hastío.
Los antiguos poetas lo sabían :
el amor sólo triunfa en imposibles "
Inmaculada Moreno.
( Foto de Dick de Herder )
martes, 3 de julio de 2012
INVISIBLE, ETÉREA Y APASIONADA...
Ser insomne tiene sus ventajas. Esta madrugada, he vuelto a ver "Carta de una desconocida " de mi admirado Max Ophüls. La capacidad de Ophüls para recrear el espíritu, el " aire" que recorre un libro siempre me llama la atención. Director excepcional, no olvida lo que Stefan Zweig le está diciendo...
" Él dejó caer la carta, las manos le temblaban. Entonces empezó a cavilar durante un buen rato. Recordaba vagamente a una niña vecina suya, a una joven, a una mujer que había encontrado en un local nocturno, pero era un recuerdo poco preciso y desdibujado. Eran sombras que brotaban abundantemente, que iban y venían, pero no fue capaz de hacerse una imagen concreta. Recordaba ciertos sentimientos y, aun así, no conseguía reconstruir todo aquello. Era como si todas esas figuras hubiesen aparecido en un sueño, como si las hubiera soñado a menudo y profundamente, pero sólo como si las hubiese soñado.
Entonces su mirada se posó en el jarrón azul que tenía delante de él, encima del escritorio. Estaba vacío, por primera vez desde hacía años estaba vacío en el día de su cumpleaños, y se asustó : fue como si, de repente, se hubiese abierto una puerta invisible y un golpe de aire frío hubiera penetrado desde el más allá en su tranquila habitación. Sintió a la muerte y sintió un amor inmortal: algo le atravesó el alma y pensó en aquella mujer invisible, etérea y apasionada como el recuerdo de una lejana melodía "
Stefan Zweig ( 1881-1942 )
( Foto de Tom Palumbo )
" ME ACERCO A TI ESTA NOCHE "
Tarde en una exposición de pinturas y en una librería. Después, una cerveza solitaria y un paseo por barrios extraños. Descubro nuevo poeta.
" Me acerco a ti esta noche
con los brazos abiertos y las manos
repletas de caricias.
Viste tus labios de brisa marina
y de seda tus senos escondidos.
Te necesito así
como suave cadena que me ata a tu piel.
Déjame que dibuje, en tu cuerpo,
un ocaso de mar embravecido
y en tu pubis, devoto,
senderos húmedos de primavera.
Permite que recorra
lentamente tu boca con la mía
y adore tu figura
tendida en la penumbra secreta del silencio "
Miguel Ángel Yusta.
( Foto de autor desconocido )
lunes, 2 de julio de 2012
" UNA CASA EN LA ARENA "
Desde su casa de " Isla Negra ", Pablo Neruda recrea su mar, un mar en el que la mirada se pierde." Una casa en la arena " es un bello libro-editado por " Lumen " en 1966-con fotos de Sergio Larraín y textos del poeta.
" El mar retumba como un combate antiguo. Qué acarrea allá abajo? Tomates, toneles, toneladas de truenos, torres, tambores. Cuando estremece sus ferreterías se estremece mi casa. La noche se sacude, el sonido alcanza un oscuro paroxismo en que ya no sabemos nada, en el entresueño, en la espesura del apogeo tempetuoso, despertando a destiempo cuando ya el golpe de aquella ola gigante se fue por la arena y se convirtió en silencio..."
Pablo Neruda ( 1904-1973 )
( Foto de Sergio Larraín )
" UNA MUJER "
Triunfo de la selección española de fútbol, espero que sirva para triunfos patrios en otras cosas, las esenciales. Si la gente es feliz con un deporte, bienvenida felicidad en tiempos de zozobra.
En el sueño, el poema.
" Una mujer dormida se desliza
por el pasillo, una mujer descalza
se encamina en la noche hacia mi puerta,
con la ausencia en sus ojos transparentes
pasa sin ruido, ajena en su soñar
se cuela entre las sábanas, su abrazo
es frío como el mármol, pero siento
temblar su cuerpo contra mí, temblar
reflejos en el agua, mientras yo
sigiloso procuro no romper
el instante, dejarla que me sueñe
como nunca seré, como quisiera
para espantar su ausencia, pero ya
se levanta, se va sin despedirse,
remota en su región... Y ahora sé
que vendrá muchas veces, que el olor
que me deja fugaz entre las sábanas
es el olor del cielo, y el infierno
su mirada sin vida, su deseo
para otro tal vez, para un fantasma
que la espera en la noche, en un lugar
donde nunca estaré "
Eduardo García.
( Foto de Nina Leen )
domingo, 1 de julio de 2012
" LA COMIDA FAVORITA DE BALZAC "
Mágica capacidad de observación la de Maeve Brennan; sus crónicas de Nueva York son magistrales. Con ella, la ciudad se mira las entrañas.
" Hay una librería en la calle Cuarenta y ocho, no lejos de la Sexta Avenida, donde venden sobre todo libros de bolsillo y libros viejos, saldo de los editores. Yo estaba allí el otro día mirando. Era sábado y hacía fresco. La puerta estaba abierta a la calle. Era la hora del almuerzo y los clientes eran ocasionales. La tarde era lenta y la ciudad parecía amistosa y grogui... no se oían quejas. Ese humor de siesta es muy notable en Nueva York y en pleno " downtown ", muy raro. Era una ocasión misteriosa y alegre, como si a todos los ciudadanos les hubiera repartido su dosis estacional de tiempo y hubieran descubierto que tenían mucho, de sobra, mucho más tiempo del que nunca hubieran imaginado. En la librería todo estaba en calma. Podría haber estado muy lejos, en una ciudad mucho más antigua, recorriendo tiendas de anticuarios. El ritmo era concentrado y sin prisa, mientras los clientes serpenteaban entre las obras de Henry James, Rex Stout, Françoise Mallet-Joris, Iván Turguénev, Agatha Christie y el resto, más y más nombres que iban apareciendo frente a mis ojos mientras seguía mirando. Yo iba recopilando todo lo que quería comprar- llevaba cinco libros bajo el brazo- y estaba mirando otro, ahora no recuerdo el título, y leyendo una descripción de la comida favorita de Balzac. Lo que más le gustaba al escritor era simple pan cubierto de sardinas que había triturado formando una pasta y mezclándolas con algo. ¿ Qué era lo que Balzac mezclaba en su pasta de sardinas? Estaba intentando descubrirlo, leyéndolo todo otra vez y pensando en lo delicioso que sonaba, cuando mis oídos se vieron ofendidos por ásperas voces que chirriaban junto al otro lado de la puerta, gente que hacía comentarios sobre los libros del escaparate.
- ¡Eh, Marilyn Monroe, rebajada!- exclamó una voz masculina-. ¡ De cinco dólares con setenta y cinco a un dolar noventa y dos !
Hubo graznidos de risas y luego una voz de mujer dijo-hablaba una vieja bruja- :
- Espera que llegue al dólar... "
Maeve Brennan ( 1917-1993 )
( Foto de Nick DeWolf )
" PATRIA "
Un rato en la azotea, noche suave, sugerente. A lo lejos el río y banderas de España; parece que el fútbol hace patria.
" De esta tierra me gusta todo lo que es claro, ríos
aunque sean pocos, la historia obediente de un picaporte,
la repostería de clausura, viejas fórmulas de cortesía,
el arroz de huerta, el culito de una putilla
que frecuenté haciendo la mili. Me gustan los embalses,
los manicomios abandonados, la Marina de Guerra,
Garcilaso, la pintura histórica, la ventana de Portugal "
Valentí Puig.
( Foto de Christer Strömholm )
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