martes, 31 de marzo de 2009

SEIN UND ZEIT


Un 31 de marzo a las 6 de la mañana un nasciturus se convirtió en niño, después adolescente, enamorado y golferas. Hoy cumplo 48 años y leo poemas...

" ¿ Cómo puedo decirme a mí quién soy
si de Quevedo y Borges el atuendo
verbal dice burlando ¿estás ya siendo?
lugar de tiempo en el espacio estoy.

Estoy aquí conmigo el día de hoy
en monótonas líneas escribiendo
esta nada. ( Palabra sin estruendo
avísame el silencio a donde voy )

¿ Será por siempre que en espejo vea
como Pablo la imagen de este mundo?
¿ De platónica mente soy la idea ?

¿ Una gota del mar en que me hundo ?
( Yo soy la eternidad que se recrea
al hacer en mi ser otro segundo. )

Juan José Arreola ( 1918-2001)

lunes, 30 de marzo de 2009

LAS PRISAS.


Encuentro un poema que me ha encantado. Es de un poeta de Jerez de la Frontera al que no conocía; su libro lo publica la editorial "Adonais", puro deleite.

" Cuando en la noche insomne e insensata
teje su manto negro la locura,
yo me recorro en libros
huecas habitaciones,
buscando compañía.

Tiende el amor sus brumas
a mis cansados pies
y acaricio la ropa que dejaste
encima de la cama por culpa de las prisas "

Raúl Pizarro.

ME EVADIRÉ DEL VIENTO...


Antes de irme al gimnasio aparece Susana March, señora y poeta.

" Oscuro amor...Tu muerte es ya mi muerte.
Más allá de este mar, ¿qué extraña orilla
cobijará mi náufraga tristeza?
Me evadiré del viento
que transita en mi sangre,
sacudiré mis lágrimas
como las largas crines de un caballo salvaje.
Quiero partir contigo,
sin mí, por los senderos
extraños y remotos
por donde vas a ciegas, tropezando.
Te seguiré sin lástima y sin gloria,
mendiga de unos ojos,
de una voz, de una mano cercenada
en el umbral del sueño...

Te seguiré hasta allí donde tú acabas
para acabar contigo "

Susana March (1918-1991)
( Foto de Krzysztof Ludwig )

DE PASEO...


Un 21 de octubre de 1925, un paseante español se emociona en Venecia y lo cuenta :

" ...Por la tarde : Maravilloso desfile de barcas con velas de colores. El cielo, una sorda modulación de grises violáceos en luminosidad uniforme. El mar, desde mi ventana, una sucesión de verdes opacos, de violetas desvaídas hasta terminar en las brumas de Malamocco. La silueta perfecta del pueblecillo lejano. Una línea quebrada sobre la cual, delimitado por las estacas. El viento es débil. Los marineros ayudan con el remo el avance de las barcazas. Sobre el escenario , de tonos neutros, los colores cálidos de las velas se destacan graves y encendidos. La cadencia del avance parece tener la misma nobleza que el contraste estupendo de los colores. Es la Venecia gris que canta en tono menor y sabe también cantar su maravillosa sinfonía "

Ángel Sánchez Rivero (1880-1930)

domingo, 29 de marzo de 2009

" EL CUERPO DEL OLVIDO "


La tarde lluviosa lleva recoldos de melancolía y tiempos recobrados con música y poema...

" Donde habite la paz que se quite el olvido.
Sus ropas junto a la cama, la silla
y el lavabo. Las cosas de andar por casa,
la radio vieja, la tetera rota y la camisa
de segunda mano. Y los viernes, ese día
que destaca la apariencia
de que todas las cosas son iguales,
posábanse sobre su cuerpo,
bajo la caricia de una agria mañana "

Kepa Murua.

sábado, 28 de marzo de 2009

" POR MAS VIDA "


Quiero leerte versos, versos que lleven el aire de tu " moleskine" y la presencia de la estación de tren. Quiero que el té que tomo sepa a tus ojos y la tarde remedie la distancia.


" Dices belleza y todo se ilumina.

Deja que el tiempo fluya lentamente
entre el paisaje y tú
y que el silencio ponga acentos
de leve melancolía en casa cosa.
La blanda quietud que te rodea poco a poco
acoge aquel misterio
que te une a todo y a todo te incita.

No pienses jamás que es tarde, ni hagas preguntas.
Ahógate de horizontes.

Agotado,
en cada gesto te sentirás renacer "

Miquel Martí i Pol (1929-2003) ( Versión de Adolfo Gª Ortega )

IMPLACABLES...


Lectura, en la tarde oscura y lluviosa, del diario de Jules Renard. Siempre las mismas cosas a los mismos hombres en distintos tiempos.¡ Qué bien escribe Renard!, ya lo decía Mihail Sebastian :

" Jules Renard es la sinceridad misma. Su diario recoge, sin hipocresía, todo lo que la conciencia de un hombre puede conocer a lo largo de una vida que no siempre está hecha de heroísmos. Él nos desarma por el valor de la confesión. Pocos hombres han tomado la pluma para ser tan implacables consigo mismos "

Mihail Sebastian (1907-1945)

CONDE DE BERLANGA DE DUERO.


Era vividor y exquisito en el trato; maneras de caballero y mirada florentina en un conde español. Un incomprendido que hizo de su vida un regalo. Este mediodía, durante el aperitivo, lo recordé. Edgar Neville, odiaba muchas cosas y una de ellas era el mal vivir pudiendo bien vivir.

" Curiosos nuestros compatriotas, y pintorescas sus maneras de entender los mensajes. Cuando alguien lanza a nuestro aire frases como esta ¡ El español debe ser medio monje, medio soldado ! el que la recoge en serio, sin reirse y dándose por aludido , ni se mete fraile ni se alista en el ejército, pero obliga a la portera a ir a misa "

Edgar Neville Romrée ( 1899-1967)

viernes, 27 de marzo de 2009

CATIVAS MOZAS...


Hace muchos años conocí a una prostituta; era manceba digna, de verdades, y admirable en muchos aspectos. La defendí en un asunto jurídico y siempre fue con verdad y con mirada directa y clara. Muchos hombres venden su alma al mejor postor, si es que la tienen; ella jamás lo haría.

Le regalé un libro, los cuentos de J.D. Salinger y sonrió. Esta tarde leo que en las partidas de Alfonso X, el Sabio, se imponían penas que llegaban hasta la muerte para los alcahuetes, se clasificaban en cinco categorías :

" La primera es la de los bellacos malos que guardan las putas que están públicamente en la putería, tomando su parte de lo que ellas ganan; la segunda es la de los que andan por trujimanes alcahueteando mujeres que están en sus casas para los varones, por algo que dellos reciben; la tercera es cuando los homes crían en sus casas cativas mozas, a sabiendas, porque fagan maldad de sus cuerpos tomando dellas lo que así ganaren; la cuarta es quando algún home es tan vil que él mismo alcahuetea a su mujer; la quinta es si alguno consiente que alguna casada o otra de buen lugar faga fornicio en su casa por algo quel den, maguer no ande él por trujimán entre ellos "

" INSISTO "


Esta noche el poema viene con su capa de presencias escondidas...

" Mi vida : tantos días
que no estuve en El Cuzco
ni en Siena ni en Grenoble,
tantos aviones rubricando el cielo
en los que yo no iba, tantas voces
cuyo calor jamás
tocó mi corazón.
Sólo el tiempo, vacío,
sólo el tiempo, esta estepa
desesperada, sólo
ver los martes, los miércoles, los jueves,
ver cómo se suceden, implacables,
los tubos de Colgate "

Miguel d´Ors.

jueves, 26 de marzo de 2009

" LA SINAGOGA VACÍA "


Hay palabras que históricamente han provocado pánico y llevan colores muy oscuros; una de esas palabras es " Excomunión". Recuerdo que cuando conocí a Spinoza y leí su expulsión de la Sinagoga, me quedé absolutamente anonadado.

" Los dirigentes de la comunidad ponen en su conocimiento que desde hace mucho tenían noticia de las equivocadas opiniones y errónea conducta de Baruch Spinoza y por diversos medios y advertencias han tratado de apartarlo del mal camino. Como no lograron ningún resultado y como, por el contrario, las horribles herejías que practicaba y enseñaba , lo mismo que su inaudita conducta fueran en aumento, resolvieron de acuerdo con el rabino, en presencia de testigos fehacientes y del nombrado Spinoza, que este fuera excomulgado y expulsado del pueblo de Israel, según el siguiente texto de excomunión : Por la decisión de los ángeles, y el juicio de los santos, excomulgamos , expulsamos, execramos y maldecimos a Baruch de Spinoza, con la aprobación del Santo Dios y de toda esta Santa comunidad, ante los Santos Libros de la Ley, con sus 613 prescripciones , con la excomunión que Josué excomulgó a Jericó, con la maldición con que Eliseo maldijo a sus hijos (...) Maldito sea de día y maldito sea de noche; maldito sea cuando se acuesta y maldito sea cuando regresa. Que el Señor no lo perdone (...) Ordenamos que nadie mantenga con él comunicación oral o escrita, que nadie le preste ningún favor, que nadie permanezca con él bajo el mismo techo, que nadie lea nada escrito o traducido por él "

En el año 1987, la editorial Hiperión publicó un libro de Gabriel Albiac que es ameno, profundo y claro. Uno de los mejores estudios sobre las fuentes marranas del espinosismo; muy recomendable.

miércoles, 25 de marzo de 2009

UN VIAJERO FLORENTINO.


Cuenta Jesús Pardo que un viajero florentino llamado Francesco Carletti, salió de Sevilla, el 8 de enero de 1594, rumbo a Cabo Verde para comprar esclavos y que vivió mil peripecias curiosas. Años después, Carletti se convierte en agente del duque de Toscana, Ferdinando de Médici, y escribe muchos informes sobre esas aventuras. No existía versión en castellano, hasta que Pardo la realizó a partir de una inglesa y de otra italiana.

"... Pero la isla de Sâo Tiago donde desembarcamos yace a diez y seis grados de distancia del equinoccio, al norte y dista de España unas mil quinientas millas y trescientas de la tierra firme de cabo Verde, en el continente africano. En esta isla hay una pequeña ciudad llamada Nome de Deus, con un pequeño puerto que mira al sur. Tiene obispo y quinientos vecinos protugueses, casados algunos con mujeres blancas de Portugal y otros con mujeres negras africanas y mulatas, o sea, nacidas de blanco y de mora, o negra sería más exacto. A los portugueses les gustan las negras más que las mujeres de su propio país y sostienen que tener comercio carnal con ellas es menos peligroso y más placentero, pues se dice que, por su naturaleza, son más frescas y saludables (...) incluso los que no tienen esposas indígenas enseguida se las arreglan para tenerlas por concubinas y, tarde o temprano, llevados a esa atracción, acaban casándose con ellas y viven mucho más felices que con mujeres de su propia nación. Pero también es verdad que allí se encuentran mujeres negras que, por su juicio, facciones, disposición y armonía física, superan en mucho a nuestras mujeres europeas, y en esto debo confesarme también engañado, porque muchas de ellas me parecieron muy bellas y el color negro no me molestó en absoluto, de modo que uno se vuelve como los otros, que no ven otro color en todo el día y acaban por encontrarlo natural..."

Francesco Carletti (1573?-1636)

" LA CAÍDA "


Hay una literatura en la que busco amparo y sosiego.


"La muerte de un hombre es como la caída de una poderosa
nación
Que tuvo valientes ejércitos, capitanes y profetas,
Y ricos puertos y barcos en todos los mares,
Pero ahora no socorrerá ninguna sitiada ciudad,
No entrará en ninguna alianza,
Porque sus ciudades están vacías, su población dispersa,
Su tierra que una vez proveyó de cosechas está saturada de
cardos,
Su misión olvidada, su lengua perdida,
El dialecto de un pueblo puesto sobre inaccesibles
montañas "

Czeslaw Milosz (1911-2004) (Versión de Rafael Díaz Borbón)

martes, 24 de marzo de 2009

POLONIO Y LAERTES.


Después de un día de nubes y algún escalofrío, leo un trozo de "Hamlet" que me trae hechos y destellos. Polonio le habla a Laertes :

" Trata de guardar en la memoria estos pocos preceptos. No des voz a tus pensamientos, ni acto a un pensamiento desmesurado. Sé familiar, pero en modo alguno vulgar. Los amigos que tengas, habiendo sopesado su adopción, vincúlalos a tu alma con aros de acero, pero no te embrutezcas con el primer camarada recién salido del nido e imberbe. Guárdate de entrar en una disputa, pero, si estás en ella, haz que tu oponente se guarde de ti. Presta oído a todos los hombres, pero a pocos tu voz. Acepta la censura de cada hombre, pero reserva tu juicio. Que tu hábito muestre la riqueza de tu bolsa, pero no la exhiba según la moda; sea rica, no recargada; porque la vestimenta suele proclamar al hombre, y en Francia los de mejor rango y naturaleza son los maestros más selectos y generosos en esto. Ni prestes ni pidas prestado, puesto que un préstamo suele perderse y perder al amigo, y pedir empaña el filo de la economía. Esto sobre todo : sé honesto contigo mismo y se seguirá , como la noche al día, que no puedas ser falso a ningún hombre "

William Shakespeare (1564-1616)

lunes, 23 de marzo de 2009

" VILLA VICTORIA"


He encontrado unas anotaciones de hace muchos años, las escribí al salir de un lugar que me dejó huella; " Los remos" es un restaurante de San Roque, pegado a Gibraltar, pleno por su sencillez. Nunca olvidaré las coquinas y el vino blanco helado con sabor a veleros.

COQUINAS AL JEREZ

Ingredientes : 1kg de coquinas; 1/4 de litro de vino de Jerez; perejil; 4 dientes de ajo; limón; laurel; aceite de oliva virgen.

Se fríen los ajos; y cuando tengan el color doradito, se le añaden las coquinas, a continuación el perejil, el laurel y el vino. Se tapa el recipiente y se mantiene al fuego 5 minutos. Servir con unas gotas de limón.

MITO Y PODER.


Con el té de la tarde leo fichas viejas de libros olvidados. De pronto aparece una frase que resume muchos tiempos de nuestro mundo.

" Las aguas donde el psicótico se ahoga son las aguas donde el místico nada "

Joseph Campbell (1904-1987)

" OTRO PAÍS, OTRO PAISAJE..."


Son muchas las veces en que uno imagina otro país, otro paisaje, otros tiempos. Y esta noche un poema...

" Otro país, otro paisaje,
otra ciudad.
Un lugar desconocido
y un cuerpo desconocido,
tu propio cuerpo, extraño
camino que conduce
directamente al miedo.
El cuerpo como otro,
y otro paisaje, otra ciudad;
atardecer ante las piedras
más dulcemente hermosas
que has visto,
piedras de miel como luz "

Olvido García Valdés.

domingo, 22 de marzo de 2009

" PUERTO CERRADO "


Esta tarde he visto una maravillosa puesta de sol, desde la ribera del Guadalquivir, de color mandarina intenso y con un redondel de plaza de toros. Llevaba un libro extraño, de un autor raro y con un fondo de tabernas, puertos y burdeles; leía y miraba ese sol para evadirme a lugares no soñados. James Hanley debió ser amigo de Conrad, pues sus vidas coincidieron y el mar fue siempre su batalla.

" Tendida de espaldas en la pequeña cama blanca, Madame Marius nunca se había sentido tan fresca y cómoda. Esperaba que su hija, que se encontraba en otra habitación , estuviera tan bien como ella. Se sentía más limpia. Era como si durante la noche , el cuerpo y la mente se hubieran despejado del ruido, de la confusión, de las voces ásperas de esa ciudad, del calor pegajoso; incluso el pero mestizo de Madame Touchard había dejado de ladrar . El desorden de otros tiempos había desaparecido. Observó la habitación en la que se acostaba. Vacía y limpia. Paredes desnudas de un azul muy pálido, una sola silla pintada de blanco, el suelo de madera fregado, una limpieza que se notaba en el aire. Ni espejo, ni cuadros, ni radio, ni cortinas, ni alfombra, ni mesa. Una vida simplificada. Ninguna tontería. Ni un reloj que tictaqueara. Se preguntó qué hora sería y al mirar por la ventana vio la luz reflejada. Sin embargo, la cama en la que estaba tendida le recordó la otra, las últimas horas que había pasado sobre sus protuberancias, y cerró los ojos con cierto disgusto, negándose a verla. Lo que no podía eludir, porque eran demasiado frescos y estaban rebosantes de vida, eran los recuerdos de ese día. Estos se negaban a abandonar su mente (...) El taxi, la estación, cada visión, cada sonido, cada olor moviéndose dentro de su orden, la pesadilla controlada, la persona que estaba a su lado, la locura de esa tarde... "

James Hanley (1901-1984)

sábado, 21 de marzo de 2009

PRIMAVERA...


Fue catedrático de estética en Barcelona pero nunca olvidó su Extremadura. Esta noche leo un poema de primavera...


" Hoy vuelves como siempre, primavera.
Cuando a tu luz ya había renunciado
y el corazón está desconcertado
por este gozo nuevo que altera.

Casi siente que le redimas...¡ Era
tan bello su rincón iluminado
en que, triste, se había refugiado
para vivir tan sólo con su hoguera !

Mas sí, rebosaré por tu sendero,
que, aunque tú vuelvas siempre, me iré un día
y sin mí brotarán igual las flores.

Pero el gozo de estar lleno y entero
al subirme a la boca se me enfría...
¡ estar en primavera y sin amores !

José María Valverde (1926-1996)

" VIVIR EN EL FUEGO "


Era una amante profunda, su capacidad de entusiasmo era ilimitado y la vida la trató con cuchillos largos y afilados. Marina Tsvietáieva, nunca se resignó, siempre tenía la poesía. Leo junto al aperitivo sus "Confesiones" y el vermouth sabe a hielo que quema...

"... Mis primeras lenguas : el alemán y el ruso, a los siete años-el francés. (...) Mi ocupación preferida , desde los cuatro años, la lectura; desde los cinco- le escritura. Todo lo que me gustaba, me gustó antes de cumplir los siete años, después ya no me enamoré de nada. A los cuarenta y siete años puedo decir que todo lo que tenía que saber, lo supe antes de los siete, los cuarenta siguientes fueron-una toma de conciencia. (...)
En la primavera de 1902-un internado francés en Lausana, donde me quedo año y medio. Escribo versos franceses. En el verano de 1904 viajo con mi madre a Alemania, a la Selva Negra donde , en otoño, entro en un internado en Friburgo. Escribo versos alemanes. Mi libro preferido en esa época es " Lichtenstein" de Wilhelm Hauff..."

Marina Tsvietáieva (1892-1941)

" BRISE MARINE "


Cada día me gusta más la poesía de Brodsky, un ruso universal.


" Querida, a última hora de la tarde puse un pie en la calle
sólo para inhalar el aire fresco del océano nada distante.
El sol se consumía bajo la ceniza como un abanico chino en una galería
y una nube levantaba su párpado inmenso , como un Steinway.

Hace un cuarto de siglo morías de antojo por los dátiles y el curry del Senegal,
probabas tu voz para la escena, abocetabas perfiles en un bloc.
Coqueteabas conmigo, pero más tarde te amalgamaste con un ingeniero químico
y, a juzgar por tus cartas, te volviste bastante imbécil.

Te han visto en los últimos tiempos en iglesias de la capital y de provincia,
en funerales de nuestros amigos y conocidos, ahora incesantes.
Así y todo, me alegro de que el mundo augure todavía
distancias más inconcebibles que la que nos separa.

Entiéndeme bien : tu cuerpo, tu gorjeo, tu segundo nombre
ya casi no despiertan nada. No es que hayan dejado de echar brotes ;
pero para casi olvidar una vida un hombre necesita, al menos,
otra vida más. Y yo he gastado mi cuota.

También tuviste suerte : ¿ en dónde, sino en una foto,
seguirás siempre sin arrugas, ágil, caústica, vivaz ?
Al dar de cara con la memoria, el tiempo se entera de su impotencia.
Marea baja : fumo en lo oscuro y respiro hediondas algas "

Joseph Brodsky (1940-1996) ( Versión del original en inglés de José Luis Rivas)

viernes, 20 de marzo de 2009

" LUTOS HISPÁNICOS "


Casi siempre los libros me quitan los fríos de la vida, y muchas noches los amigos muertos vuelven con sus escritos bajo el brazo y me lo dejan un ratito. Esta noche ha sido Álvaro Cunqueiro, uno de los escritores cuya amistad siempre he cultivado. Es hombre exigente y algo mago, pero siempre deja antídotos para sus venenos campestres.

" En un texto recogido por Juan Malara se enumeran los lutos que en el siglo XVI guardaban las viudas murcianas : el de recibo, el de consuelo, cinco de recuerdo y dos de alivio. En el primero , todos los que visitaban a la viuda, y que era exclusivamente personal femenino, renovaban el pésame y se sentaban en silencio una hora larga alrededor de la desconsolada, la cual se salvaba de vez en cuando con agua de azahar. Después del cabo de año, comenzaba el año de consuelo, en el que las visitas charlaban del tiempo, de un predicador célebre que conmovía a los fieles de tal o tal iglesia, de rogativas, de un prodigio que aconteció en Orihuela, y de bordados con lema. Al entrar en el primer año de recuerdo, la viuda convidaba a las visitas a frutas confitadas y bizcocho, y corrían en las veladas, discretamente, pequeñas copitas de vino dulce. Los otros años de recuerdo, estaban constituidos por visitas normales, con refresco y merienda; las visitas ponían a la viuda al tanto de las cosas que pasaban en la villa o ciudad, todo lo referente a casorios, bautizos y difuntos, amores que sonaban, y al final , incluso asuntos un poco picantes en los que siempre asomaba por la puerta de un patio interior la cabeza redonda de un canónigo. Luego, venían los años de alivio, y como ya no sabían que más cargas echarles encima a la viuda, la dejaban tirada en su salón.

Y no obstante todos los lutos, los encierros , las vigilancias, la verdad es que hubo muchas viudas alegres, y bastantes que pasaron a segundas nupcias, saltándose varios años de luto. Eso sí, cumpliendo con una cortesía cuya delicadeza salta a la vista : el nuevo marido vestía de riguroso luto todos los años que le faltaban a la viuda para cumplir al primer marido. Algunos segundos maridos protestaron diciendo que se sentían como cornudos, con tanto difunto interpuesto, y acudieron a la autoridad eclesiástica que aquella obsesión del finado, no les dejaba gozar del matrimonio con la facilidad necesaria para engendrar hijos varones, diligentes, aficionados a las artes y a las letras, y bien dotados para la milicias de Su Majestad Católica. Se cree que fue el especioso argumento militar el que abolió la cortesía del luto de cumplido..."

Álvaro Cunqueiro (1911-1981)

jueves, 19 de marzo de 2009

" CAMBIO DE RUMBO "


Casualmente en julio de 2001, compré un libro que habla del itinerario vital y político de un militar, aristócrata, que acaba en el Partido Comunista y muere exiliado en Rumanía. He hablado mucho de ese libro por lo que representa de "aquellas Españas", por su amenidad y claridad. Ignacio Hidalgo de Cisneros llegó a jefe de la aviación republicana y su hermano a teniente general del ejército de Franco. Su libro, "Cambio de rumbo", lo escribió poco antes de morir.

"... Al terminar la comida, Pepe Luna pidió que le diese un vuelo, pues nunca había volado. El motor de mi aparato no quiso ponerse en marcha y, cuando ya iba a dejarlo para otro día, vi a Manolillo Cascón que estaba preparando su avión para regresar a Getafe; le pedí que diese una vuelta a Pepe Luna; se resistía, pues Cascón siempre fue un fiel cumplidor de los reglamentos y estaba terminantemente prohibido volar en aquellos aviones. Por fin, después de pedírselo con insistencia, consintió a regañadientes darle un vuelo de dos minutos. Montó Pepe en el sitio del observador; despegan, dan una pequeña vuelta y, cuando se aproximan al campo para aterrizar, se para el motro. Intenta Manolo llegar al aeródromo para salvar el aparato, pierde velocidad y se dan el trastazo. Mi susto fue algo serio, era el responsable de lo sucedido por haber embarcado a Cascón en aquel lío. Felizmente se libraron con algunos magullamientos sin importancia,(...) Trasladaron a Pepe a Madrid, al hotel Málaga, donde habitaba. Cuando fui a verlo; estaba como un torero después de una cogida leve , metido en la cama, rodeado de amigos y muy contento, pues con aquel accidente tenía tela que cortar para varios meses en el casino de Málaga.
Le pregunté cuáles habían sido sus impresiones durante el accidente ; recuerdo perfectamente que me contestó lo siguiente :
" Cuando oí que aquello empezaba a sonar como un tambor en Semana Santa, haciendo purrumpún...purrumpún...me dije : " carne de grajos somos", y empecé a hacerle " la pelotilla" a Dios, hasta que nos dimos el golpe "
Veo que , ahora, escribe bastante a menudo en el ABC y firma José Carlos de Luna..."

Ignacio Hidalgo de Cisneros (1894-1966)

" LOS ACTOS "


Antes de caer con Morfeo y para que los dioses me traigan sueños llenos, leo un bello poema de Francisco Brines, un poeta muy grande.

" Rubores, rostros, movimientos, cuerpos,
la línea transparente que desune
la piel y el aire; los sedientos humos
que aniquilan los labios, las mejillas,
y en donde el uso se consume en fuegos :
los negros resplandores, la mirada;
el tacto abrasador, de tan voraz
helado; la tramoya deshonesta,
feliz; y el bienestar de la ceniza.

Cuantas veces el acto se ha cumplido
hizo bello el vivir, y emocionante
saberlo en el olvido; porque es niebla
siempre lo que perdemos, sucesión
de fantasmas los seres y los días.
Mas sin carne, la luz no hubiera sido;
sin deseo, la vida fría noche "

Francisco Brines.

miércoles, 18 de marzo de 2009

UN ENCUENTRO Y UN DIARIO...


Cuando leí "Los diarios" de Cesare Pavese, la tarde por la plaza de la Trinidad ahuyentaba otoños. ¡ Hace tantos años! que parece que fue esta mañana. Ahora, en la noche casi primaveral, encuentro un texto de Canetti y los recuerdos se agolpan...

" Pavese fue exactamente contemporáneo mío. Pero empezó a trabajar antes y se quitó la vida hace diez años. Su diario es una especie de hermano gemelo del mío. Él se ocupó mucho de literatura; yo, poco. Pero yo empece a dedicarme antes que él a los mitos y a la etnología. Ocho meses antes de su muerte, el 3 de diciembre de 1949, escribió la siguiente anotación :

" Tengo que encontrar : W.H.I. Bleek y L.C. Lloyd, Specimens of Bushman Folklore, Londres, 1911". Este libro se encuentra en mi poder desde 1944, hace dieciséis años. Muchas veces he creído que es el libro más importante que conozco. Si lo que cuenta en un libro es la concentración de lo que uno desconoce, éste es para mí el más importante, aquel del que más he aprendido y que aún no se ha agotado. Este libro, que despertó el interés de Pavese poco antes de su muerte, es lo que más tenemos en común, y me habría encantado dárselo (...) Tengo la impresión de que una norteamericana fue la causa de su ruina..."

Elias Canetti (1905-1994)

UN EXCÉNTRICO MUY ACTUAL.


Leo en la " Autobiografía" de G.K. Chesterton, demasiadas cosas brillantes; era un buen escritor,pero sobre todo y todos era un valiente. Fue de los pocos escritores ingleses que se opuso a la guerra de los Bóers y nunca dudó en decir lo que pensaba en una Inglaterra que abominaba de los católicos. Siempre he disfrutado con sus libros y suelo recomendarlos.

" ...Este juego de ponerse límites es uno de los placeres secretos de la vida. Como dicen los manuales sobre este tipo de entretenimientos, se puede jugar de varias formas. Una buena forma de jugar es mirar la estantería de libros más cercana y preguntarse si uno se divertiría suficientemente con esa colección aleatoria de libros en el caso de no tener otros. Pero el elemento dominante es siempre ese principio de división y restricción que comienza con el niño jugando con las losas del pavimento. Insisto en esto porque, en lo que a mí respecta, debe entenderse como algo auténtico y firmemente arraigado si pretendo que tenga sentido el resto de opiniones que he expuesto sobre este asunto. Si alguien dice que he basado mi filosofía social en los juegos de un niño, estoy dispuesto a inclinar la cabeza en señal de asentimiento y sonreir(...) Nunca me he tomado en serio mis libros, pero me tomo muy en serio mis opiniones..."

Gilbert Keith Chesterton (1874-1936)

" TRAGABUCHES "


Creo que uno de los mejores restaurantes de España está en Ronda; lleva nombre de torero, bandolero y perdedor, pero "Tragabuches" es templo del buen comer y buen estar. Tengo una receta de ese rincón rondeño que lleva recuerdos de desayunos antiguos.

PAN CATETO, ZURRAPA DE LOMO, SARDINAS Y ENSALADA DE OREJA DE CERDO

Ingredientes ( para cuatro personas) : 4 hogazas de pan cateto, 200 gramos de zurrapa de lomo ibérica, 200 gramos de oreja de cerdo ibérico cocida, 200 gramos de sardinas marinadas, cebolla tierna, escarola y germinados, aceite de setas y un diente de ajo.

Preparación : Se tuesta el pan y se frota con un ajo con piel. Se pone una lámina de zurrapa de lomo encima y se calienta en el horno. Sobre el pan se ponen las sardinas marinadas, la ensalada de escarola, la cebolla tierna y la oreja de cerdo previamente aliñada con aceite de setas y vinagre de Jerez.

martes, 17 de marzo de 2009

EN TU MIRADA...


Leo un escrito de soledad llena y miradas pudorosas, de rarezas urbanas y capacidad para sublimar el mundo interior y hacerlo muy visible. Me ha recordado un poema...


" Apenas la caricia de tu mano.
Mi piel es de cristal cuando me tocas.
¿ Qué apaciguada luz, qué temblor hecho brasa
se deslíe en mis ojos si me miras?
¿Dónde hiere tu risa y por qué hiere
si con ella me abres la mañana del mundo?
Tu existir hace un dios y tú me creas.
No hay mayor claridad ni otro misterio "

Abelardo Linares.

CONOCIMIENTO.


Lectura nocturna de Czeslaw Milosz, poeta y narrador que recorre una Europa enterrada. Polaco nacido en Lituania y Premio Nobel, sus letras hacen que la noche sepa a adolescencia y a exámenes.

" Sé por experiencia lo que es estar abajo y arriba. En un tiempo temblé antes los exámenes convencido de que, en realidad no sabía nada, y más tarde fui yo quien vio a los estudiantes temblando de miedo, consciente de mi poder de profesor. De esta doble experiencia me quedó un escepticismo en cuanto a los yacimientos del conocimiento que guardamos. ¿ Acaso cuando nos examinamos siendo estudiantes no avanzamos como funambulistas sobre un alambre que atraviesa campos de nuestra ignorancia? ¿Acaso cuando examinamos a otros no evitamos con cautela preguntas a las que ni siquiera nosotros, los que supuestamente conocemos bien la materia, sabríamos responder? (...) Mi antiguo profesor de Filosofía del Derecho en Vilna, al que encontré años más tardes en California, recordaba qué filósofos del siglo XVIII citaba yo en mi examen. Tuve que decirle que ya no recordaba ninguno de esos apellidos.

Sin duda mi profesor de Derecho Civil era un sabio. Sostenía que era imposible saber algo de Derecho Civil y que quizá sólo Dios se merecería un sobresaliente. Él mismo sólo obtendría un aprobado , por lo tanto ¿qué podía exigir a los estudiantes? A continuación nos entregaba una lista de preguntas y respuestas : " Estudiadlo, éste será el examen "(...) En el caso de los exámenes escritos de asignaturas humanísticas lo decisivo es la habilidad para utilizar el lenguaje apropiado, a saber, aquel que sintoniza con el "ismo" del examinador (...) Así que cuando un alumno escribe algo tiene que tomar en consideración las opiniones de aquella persona que lo va a leer y al menos no importunarlo con herejías. La astucia y el conformismo son valiosos como parte del ritual (...) Yo mismo cortaré la rama en la que estoy sentado para confesar que no siempre he sido objetivo evaluando a la gente : ponía buenas notas a las estudiantes guapas "

Czeslaw Milosz (1911-2004)

lunes, 16 de marzo de 2009

" DESNUDOS DE MUJER "


No hay duda de que Antonio Machado era un grandísimo poeta; su poesía y su vida tienen mucho de emoción y sencillez. Su hermano Manuel, es un desconocido a pesar de ser , también, gran poeta. Ante el sosiego y la melancolía de Antonio, aparece la zalamería y el aire flamenco bullanguero de Manuel. Leo un poema de desnudos y la tarde viene con primaveras y azahar.

" ¡ Oh la dorada carne triunfadora
de esta gentil madona veneciana,
que ha sido Venus, Dánae, Diana,
Eva, Polymnia, Cipris y Pandora!...

¡ Oh gloria de los ojos, golosina
eterna del mirar, dulce y fecunda
carne de mujer, suave y jocunda,
madre del Arte y del vivir divina!

Húmedos labios a besar mil veces...
Líneas de lujuriantes morbideces
que el veneciano sol dora y estuca...

¡ Oh el delicioso seno torneado!...
¡ Oh el cabello de oro ensortijado
en el divino arranque de la nuca !

Manuel Machado (1874-1947)

APARICIONES...


Aparece sin avisar, Julio Camba es así.

" Para soñar es igual cualquier rincón de la tierra y para mirar el porvenir nada mejor que deshacer el pasado "

Julio Camba (1882-1962)

domingo, 15 de marzo de 2009

" REMEDIA AMORIS I "


Una persona inteligente, sensible y de carácter me envía un texto bien escrito y con un toque de pesimismo amoroso. No sé de amor ni de amores, ¿alguien sabe?


" Amigos, el amor me perjudica :
no permitáis que caiga nuevamente.
Podemos emprender una campaña
o el estudio de textos olvidados :
algo que me mantenga distraído.
No me habléis de la dulce voz de aquella
ni del hermoso talle de la otra.
Quemad todo retrato, ensordecedme,
poned sus armas en mis propias manos :
si sé el secreto su poder se extingue :
ellas son incapaces de ternura "

Julio Martínez Mesanza.

" ASKLEPIOS "


El mismo vermouth de barrica noble y la compañía de unas aceitunas añejas con sabores mezclados, es una buena forma de recordar. Hay empatías, acordes mutuos que ni la distancia desespera.

Miguel Espinosa es un escritor grande y olvidado, su vida fue una mezcla de lucha y desamparo. La primera vez que estuve en Murcia, sería el año 87, pregunté por él a un librero y ni sabía de su existencia, algo trágico para alguien que hizo de su entorno vital un mundo de colores no tan opacos. Leo párrafos sueltos de su libro " Asklepios"

" Fui uno más entre los niños; jugué sus juegos, conocí los primeros amigos y sentí nacer los inicales afectos. De la mano de mis padres descubrí los hombres, seres hireráticos y lejanísimos, a la manera de antiguas obras de arte. Las mujeres se me revelaron como presencias más asequibles, siempre blancas y quejosas, repletas de gestos y suspiros, matrices de la existencia y su modelo, refugio del pequeño; y las viejas, como tranquilos misterios "
Miguel Espinosa Gironés ( 1926-1982)

sábado, 14 de marzo de 2009

BLANCA VARELA.


El jueves 12 de marzo murió la gran poeta peruana Blanca Varela; una mujer espléndida, aguda , sensual y que representaba un mundo , por desgracia, perdido. Su poesía es deslumbrante y su uso de la imagen poética, aprendida en los clásicos, lleva la estampa limeña.

" El mar pliega las alas al atardecer,
tú no eres sino una pálida burbuja
navegando al golpe del aliento,
un negro trino,
el sol que sale en el centro del pecho
en mitad de la calle,
un silencio en la música dura
de la ciudad sin límites.

Para atravesar ese océano,
ese golpe de luz en la siesta,
no bastaría la eternidad "

Blanca Varela (1926-2009)

Que la tierra le sea leve, descanse en paz.

UN PERIODISTA.


Mientras mi hijo jugaba al fútbol, en el campeonato de su colegio, hablaba con una madre que me comentaba sus "pasiones " periodísticas, con las que no he coincidido en nada. Le he recomendado que lea a Manuel Chaves Nogales, al que ella no conocía, para que descubra lo que es ser periodista, el valor de la dignidad y el respeto a una profesión.

" Yo era lo que los sociólogos llaman un " pequeño burgués liberal", ciudadano de una república democrática y parlamentaria(...) Ganaba mi pan y mi libertad con una relativa holgura, confeccionando periódicos y escribiendo artículos , reportajes, biografías, cuentos y novelas, con los que me hacía la ilusión de avivar el espíritu de mis compatriotas y suscitar en ellos el interés por los grandes temas de nuestro tiempo. Cuando iba a Moscú y al regreso contaba que los obreros rusos viven mal y soportan una dictadura que se hacen la ilusión de ejercer, mi patrón me felicitaba y me daba cariñosas palmaditas en la espalda . Cuando al regreso de Roma aseguraba que el fascismo no ha aumentado en un gramo la ración de pan del italiano, ni ha sabido acrecentar el acervo de sus valores morales, mi patrón no se mostraba tan satisfecho de mí ni creía que yo fuese realmente un buen periodista; pero en fin de cuentas, a costa de buenas y malas caras, de elogios y censuras, yo iba sacando adelante mi verdad de intelectual liberal, ciudadano de una república democrática y parlamentaria (...) Cuando estalló la guerra , me quedé en mi puesto cumpliendo mi deber profesional (...) Vi entonces convertirse en comunistas fervorosos a muchos reaccionarios, y en anarquistas terribles a muchos burgueses acomodados. La guerra y el miedo lo justificaba todo..."

Manuel Chaves Nogales (1897-1944)

" VOLUPTAS EX FELICITATE ALIENI "


Acabo de mirar fotos y les he puesto música. La noche presagia primavera y hay un olor que viene de cerveza fría, anchoas y recuerdo. Ya lo decía Leibniz :

" Voluptas ex felicitate alieni" ( Voluptuosidad ante la felicidad ajena )

Gottfried Wilhelm Leibniz (1646-1716)

viernes, 13 de marzo de 2009

" PAISAJES DE JIRONES..."


Con el té leo "Paisajes de jirones, nervios lacerados, saudades" de mi compadre José María Herrera; un libro al que acudir en esta tarde de viernes.


" A pesar de que todas las pruebas y todos los testimonios lo incriminan, se declara inocente. Él sabe que es culpable, pero prefiere mentir, no le queda otro remedio que mentir. Y no porque se haga la ilusión de engañar al jurado o de conmover al tribunal de apelación, sino porque la mentira es lo único que puede permitirle seguir viviendo consigo mismo, el último eslabón entre lo que es y lo que hubiera podido ser "

" las pasiones son las raíces que echa el mundo en el corazón de los mortales "

" Lo que más a menudo lamento en la vida es la vida que no puedo lamentar"

" Existe algo más puntual que el reloj : el espejo "

" Nadie debería permitirse el lujo de encomiar lo que ama si antes no se ha ganado el derecho a desdeñarlo "

José María Herrera.

TRISTE ACENTO.


Después de Barahona de Soto, me apetece leer a mi amigo el Conde de Villamediana; Juan de Tassis y Peralta, es amigo antiguo y me acuerdo en estos tiempos.


" Nadie escuche mi voz y triste acento,
de suspiros y lágrimas mezclado.
si no es que tenga el pecho lastimado
del dolor semejante al que yo siento.

Que no pretendo ejemplo ni escarmiento
que rescate a los otros de mi estado,
sino mostrar creído, y no aliviado,
de un firme amor el justo sentimiento.

Juntóse con el cielo a perseguirme,
la que tuvo mi vida en opiniones.
y de mí mismo a mí como en destierro.

Quisieron persuadirme las razones,
hasta que en el propósito más firme
fue disculpa del yerro el mismo yerro "

Juan de Tassis y Peralta (1582-1622)

jueves, 12 de marzo de 2009

" CONTRA UN POETA QUE USABA..."


Creo que la sencillez es siempre proclama de armonía y de profundidad; en poesía me entusiasma la llama viva en poca cera. Luis Barahona de Soto, era un cordobés de Lucena que no soportaba lo barroco y buscaba sencillez. Leo un poema en el que se mete con otro poeta, un poeta que "usaba mucho de estas voces"

" Esplendores, celajes, rigoroso,
selvaje, llema, líquido, candores,
vagueza, faz, purpúrea. Cintia, ardores,
otra vez esplendores, caloroso;

ufanía, apacible, numeroso,
luengo, osadía, afán, verdor, errores,
otra y quinientas veces esplendores:
más esplendores, crespo, gloriosos;

cercos, ásperos, albos, encrespado;
esparcir, espirar, lustre, fatales,
cambiar, y de esplendor otro poquito;

luces, ebúrneo, nítido, asombrado,
orna, colora, joven, celestiales...
Esto quitado, cierto que es bonito "

Luis Barahona de Soto (1548-1595)

BIENVENIDA...


Es un grande entre los grandes y se llama Claudio Rodriguez. Me quedo con este verso :

"Bienvenida la noche con su peligro hermoso "

Claudio Rodriguez (1934-1999)

miércoles, 11 de marzo de 2009

" SEDUCCIÓN "


Hace años, cada vez que leía una columna de Manuel Vicent, la recortaba y la metía en una carpeta. Nunca ponía fecha, pues son intemporales. Esta tarde he encontrado una que me ha gustado especialmente; aunque no comparto algunas de las cosas que dice, será que sigo siendo un optimista.

"Hay un tiempo de seducción que se desarrolla desde la pubertad hasta los 40 años aproximadamente y que coincide con la posiblidad de cumplir el único trabajo serio que ha encomendado la naturaleza al género humano: transmitir genes de mejor o peor calidad, dejando el espíritu aparte. La seducción se convierte en un maravilloso espejo. Dentro de un campo magnético se establece un juego vital en el que participan carnes frescas y similares. Existe un buen gusto básico entre los cuerpos. Cuando la gente está en la edad ideal de la procreación, algo sólido sucede en el aire alrededor de sus caderas. En el momento en que una pareja atractiva se cruza en un lugar, bien sea en la iglesia o en el cabaret, se produce un griterío interior : ¡ para mí!, ¡para mí! y ese bullicio no es sino una bronca subasta de óvulos y espermatozoides que se rige por la ley del más fuerte. Mientras esa lucha perdura en la oscuridad de las víceras respectivas fuera reina la fascinación. Una chica espléndida entra en un pub y los hombres interrumpen la conversación. Un joven atractivo llega a la reunión y todas las mujeres se ponene en estado de alerta. Enseguida se crea un aura dentro de la cual hay una red de miradas cuyo único objetivo consiste en cazar. Pero llega un momento en que la seducción se acaba . Decía Ortega : a cierta edad no es que la mujeres no te miran , es que no te ven. También un día aquella mujer que fue tan hermosa se vuelve invisible. Abandonar el espejo de la fascinación con serenidad es una muestra de sabiduría. Tratar de prolongar la seducción más allá del tiempo reglamentario es una de las torturas más terribles. Cuando estás en un cóctel con la copa en la mano y sabes que no despiertas ya interés en los ojos de nadie puedes darte por acabado. Las miradas pasan a través de tu cuerpo sin dañarlo y van hacia otro cuerpo sólido que está destrás de ti. Hay que aceptar con resignación pagana el momento aciago en que tu espejo se rompe para convertirse en un cristal transparente "

Manuel Vicent.

" HABLO DE LA INFANCIA "


Es una sevillana que vive en Galicia, cuando habla de la infancia mira un jardín. Se llama Julia Uceda y esta noche, con la luna casi llena, leo sus poemas.

" Escalera crujiente,
trozo de bosque organizado
por el que ir hasta la cumbre
de aquel desván lleno de sueños,
pájaros silenciosos
que viajan sin ruido.
Sobre ti estaba el premio
cubierto por el polvo
y lo muerto vivía
para mí, en mis ensueños.
Hogar sin sótanos,
todo aquello era hermoso
porque estaba creando su recuerdo;
viéndote, sentía
que de algún modo ya te recordaba.
Y siempre que te acercas
entre la niebla, oigo
cómo se queja suavemente,
enmohecido por las lluvias,
el pesado cerrojo de una verja.
La del jardín acaso "

Julia Uceda.

martes, 10 de marzo de 2009

CELLA, LENI, ZOE...


Anoche no podía dormir y me entretuve con Mihail Sebastian. Recuerdo que cuando lo conocí me dejó absolutamente impresionado; su libro "Diario (1935-1944) ", es un libro de templanza en el infierno y de lucha contra la ignominia. Y la noche, esa noche negra como el velo de una viuda antigua...

" Viernes, 30 de octubre de 1942 .

Mi juego en el amor es una de las torturas más estúpidas. Es humillante, peligroso, inútil y sin sentido. Sin embargo, no puedo imponerme de una vez para siempre una definitiva renuncia. Sé que no conduce a nada, que no puede conducir a nada, que todo está de antemano condenado a un grotesco desenlace y, no obstante, me embarco siempre en la misma farsa ridícula con no sé qué mezcla de impostura y buena fe, como si fuese un intento de primera vez. Es duro ser un hombre acabado y aceptalo en serio. Lo más imperdonable en mi caso es que me meto en situaciones falsas de seres que no tienen ninguna culpa, salvo la de no conocerme : Cella, Leni, Zoe... La tarde de hoy ha sido tan deplorable que siento repugnancia de mí mismo. Et maitenant, il faut s´en tirer "

Mihail Sebastian ( 1907-1945)

LAS PROFUNDIDADES.


Cuando tengo migraña, pienso en lo que decía el Doctor Rof Carballo y al instante sé que todo es psicosomático. Esta noche leo unos ensayos en los que, el sabio médico, dice que escribir es quitar.

"Las palabras, al reducir su número, al volverse sencillas, menos pretenciosas, dejan entre ellas claros huecos por los que el lector, sin darse bien cuenta de ello, atisba las profundidades, esto es, el curso secreto de las aguas que , antes, la algarabía del lenguaje no le dejaba percibir".

Juan Rof Carballo (1905-1994)

lunes, 9 de marzo de 2009

" ALABANZA DE LA LEJANÍA "


Tengo una extraña relación con Paul Celan; es uno de los más grandes poetas en lengua alemana y nunca estuvo en Alemania, toda su familia fue masacrada por los nazis. Poeta enamoradizo -¿se puede ser poeta sin serlo?-, su vida llevó como lapa la Tragedia y el desamparo. Un día de agosto del año 77, me asomé al pretil del puente desde el que se tiró y el Sena me habló de su alma.
He vuelto a recordarlo y leo un poema, la versión es de José Ángel Valente.

" En el venero de tus ojos
viven las redes de los pescadores de la mar errabunda.
En el venero de tus ojos
el mar mantiene su promesa.
En ella arrojo yo,
un corazón que entre los hombres ha morado,
lejos de mis vestiduras y el resplandor de un juramento.
Más oscuro en lo oscuro, más desnudo estoy.
Tan sólo al desertar soy fiel.
Yo soy tú cuando soy yo.
En el venero de tus ojos
derivo y sueño un rapto.
En una red, una red apresada
y nos abandonamos enlazados.
En el venero de tus ojos
estrangula su cuerda un ahorcado "

Paul Celan (1920-1970)

UN OBSERVADOR.


Abro al azar máximas del duque de La Rochefoucauld; ya escribí en este cuaderno de bitácora sobre ese noble francés, actual, irónico y agudo.

" Los que han vivido grandes pasiones se sienten-durante toda su vida- aun mismo tiempo felices y desdichados por haberse curado de ellas "

" En su primer amor, las mujeres aman al amante, y en los siguientes, a quien aman es al amor"

" Ganaríamos más mostrándonos como somos que tratando de parecer lo que no somos "

" Estamos muy lejos de conocer todo lo que nuestras pasiones nos obligan a hacer"

Duque de La Rochefoucauld (1613-1680)

domingo, 8 de marzo de 2009

LA COCINA DEL CAMPO


Hay platos en la cocina que nacieron de la necesidad y se han hecho necesarios. No entiendo un día pleno, sin olor y sabor. Esta tarde he descubierto una receta de Doña Mencía, pueblo de Córdoba.

ESPINACAS CON GARBANZOS Y TORREZNOS

Ingredientes : 300 gramos de espinacas; 500 gramos de garbanzos; 175 gramos de torreznos; 125 gramos de cebollas, 125 gramos de tomates maduros; 50 gramos de pimiento verde,una pizca de sal; 2 dientes de ajos; pimentón dulce, dos cucharaditas; 35 gramos de pan, 140 gramos de aceite de oliva virgen; una cucharadita de vinagre de vino; Laurel y media cebolla para cocer los garbanzos.

Se cuecen los garbanzos con el laurel y la media cebolla. Por otro lado, se hierven las espinacas. Para el sofrito, se parte el tomate, la cebolla, el pimiento y el ajo ; se pone todo a pochar.
Se fríe el pan hasta que esté dorado; después de mezcla con el sofrito y se pasa por la batidora. Una vez hecho esto, se mezcla la salsa con las espinacas y los garbanzos y se deja cocer unos diez minutos. Servir con los torreznos fritos encima.

8 DE MARZO.


Para los que no somos machistas y nos gustan las mujeres cada día más, todos los días son días con nombre de mujer. Odio esa costumbre absurda y moderna de dedicar días a eventos para causas que se olvidan el resto del año. Y además, como decía Caballero Bonald, somos el tiempo que nos queda.

Leo a Miguel d´Ors.

" Ellos que viven bajo los focos clamorosos
del éxito y poseen
suaves descapotables y piscinas
de plácido turquesa con rosales
y perros importantes
y rien entre rubias satinadas
bellas como el champán,
pero no son felices,

y yo que no teniendo nada más que estas calles
gregarias y un horario
oscuro y mis domingos baratos junto al río
con una esposa y niños que me quieren
tampoco soy feliz "

Miguel d´Ors.

EL ESPEJO DE TINTA.


Hay mañanas en las que los sueños se recuerdan con fidelidad y colores. Esta mañana, después del café, la lectura del periódico y el paseo lento, he recordado un texto de Borges de la "Historia universal de la infamia".

"... Luego dibujé un cuadro mágico en la mano derecha de Yakub y le pedí que la ahuecara y vertí un círculo de tinta en el medio. Le pregunté si percibía con claridad su reflejo en el círculo y respondió que sí. (...) Le pedí que nombrara la figura que deseaba mirar. Pensó y me dijo que un caballo salvaje, el más hermoso que pastara en los prados que bordean el desierto. Miró y vio el campo verde y tranquilo y después un caballo que se acercaba ágil como un leopardo, con una estrella blanca en la frente. (...) Así me fue exigiendo y le fui mostrado todas las apariencias del mundo. Ese hombre muerto que aborrezco tuvo en su mano cuanto los hombres muertos han visto y ven los que están vivos : las ciudades, climas, reinos en qie se divide al tierra. los tesoros ocultos en el centro, las naves que atraviesan el mar, los instrumentos de la guerra, de la música, de la cirugía, las graciosas mujeres, las estrellas fijas y los planetas (...), los ángeles de plata cuyo alimento es el elogio y la justificación del Señor, la distribución de los premios en las escuelas, las estatuas de pájaros y de reyes que hay en el corazón de las pirámides, la sombra proyectada por el toro que sostiene la tierra y por el pez que está debajo del toro, los desiertos de Dios el Misericordioso "

Jorge Luis Borges (1899-1986)

DE CUENTOS...


Me han regalado un libro de cuentos, un libro que recorre un mundo lleno de sugerencias y de magia. Cristina Fernández Cubas, creo que es la mejor cuentista española y su talento lleva aparejada la capacidad de entusiasmo. Lo primero que he leído, en la entrada de su libro, es una frase de Pascal que resume muchas vidas.

" La suprema adquisición de la razón consiste en reconocer que hay una infinidad de cosas que la sobrepasan "

Blaise Pascal (1623-1662)