UN SABOR.

Describe con belleza y sencillez lo que uno huele, come, siente o mira. Es Pla escritor de sobriedad y exaltamiento estético. Tiene el don de saber llevar al lector a su terreno, casi engañándole. Cada día me gusta más.

"...He hecho una referencia , hace un momento, a las riquísimas anchoas de Cadaqués. No quiero terminar esta noticia sin subrayar la calidad del pescado que se pesca aquí. No tiene, a mi entender, rival ni comparación posible, sin duda debido a la calidad de los pastos y a la pureza de unas aguas agitadas por fuertes corrientes. Todo pescado en general es de primerísimo orden y de un sabor que yo no encontré en parte alguna, pero hay tres cosas que baten todos los records : los mejillones de la costa, la langosta del Cabo de Creus y el escorpén rojo y grande que los franceses llaman " rascasse" y en Cadaqués se llama escorpa roja, pescado excelente en cualquier forma que se le presente, tanto en forma de sopa como hervido o cocinado a la usanza marinera. A pesar de la sublime calidad de meros y lubinas, de dentos y dorados, la del escorpén rojo hay que subrayarla porque es de justicia. Y del perfume y sabor de la langosta a la brasa y de los mejillones del país, ¿ qué no podría decirse? Ello requeriría una pluma ditirámbica y entusiasta y todo lo que se dijera sería poco. Por eso, cuando las vendedoras de pescado gritan- pueden gritar a cualquier hora del día- Ala noies, el peix viu, no puede uno dejar de soñar un poco en tantas cosas buenas "

José Pla (1897-1981)

BALADA DEL MANZANARES.

Imagino que apenas se leen sus cuentos y novelas. Daniel Sueiro es un maestro del relato breve, un novelista que trata el alma dolorida y las pérdidas de una forma magistral; se nota que ha vivido intensamente y que el descubrimiento de los mundos no tiene secretos para él. Su libro "Los conspiradores", es ejemplo de dominio y exigencias narrativas.

Anoche, debajo de viejas revistas, encontré un libro de título sugerente y leído hace demasiados años, "Balada del Manzanares"; me gustó mucho y, en su día, recuerdo que lo recomendé a varios amigos.

"...Nunca permití que allí se rifara a las mujeres ni se las jugara a los dados, como se hacia en otros lugares, en otras peñas. Que cada cual diera el paso adelante que hay que dar. Aunque si algún prestigio en apuros necesitaba firmarle a alguna una letra o pagaré a treinta, sesenta o noventa días por los servicios prestados, tampoco nos oponíamos, al menos hasta llegada la fecha del vencimiento y comprobando que el documento no era protestado. Lo que sí acabamos por montar allí, por necesidades propias del servicio, como tanto se decía, fue una especie de iguala para los clientes más asiduos o de mayor confianza, de modo que mediante el abono regular de ciertas cantidades periódicas se tenía derecho, sin más pagos ni más problemas ni pegas, prácticamente a lo que se quisiera. El sistema era especialmente útil y ventajoso para los que , residiendo habitualmente fuera de Madrid en razón de sus respectivos cargos y graduaciones o destinos o de su propio origen, alcaldes orondos, gobernadores civiles y enlutados jefes del Movimiento, amarillos delegados del Gobierno, oficiales gloriosos , etc., etc., llegaban de improviso , por haber tenido que ponerse en viaje de la noche a la mañana, y no tenían que ocuparse siquiera de avisar; siempre había algo dispuesto para ellos, lo que cada cual pidiera, lo mejor, por muy caprichoso o imaginativo que quisieran ponerse, que nunca era para tanto.

Y Tania reventando sus costuras en medio de la pista en aquellas noches sofocantes a orillas del negro Manzanares al son de las maracas "

Daniel Sueiro (1931-1986)

LA SINECURA...

Tengo una vieja herradura, debió encontrarse por los campos de Hinojosa del Duque y me sirve de recuerdo y abrevadero de emociones. En mi mesa aparca papeles y los mantiene en su sitio, en el sitio de la sinecura dolorosa.

" En la relación básica que mantienen consigo mismos, casi todos los hombres son narradores (...) Lo que les gusta es la secuencia ordenada de los hechos, porque tiene la apariencia de obedecer a una necesidad , y mediante la impresión de que la vida posee un "curso" propio logran sentirse en cierto modo cobijados en medio del caos"

Robert Musil (1880-1942)

RETRATO DEL CORAZÓN.

Tomó parte en " la Fronda", la rebelión de la nobleza que quería limitar el poder del Rey y echar al cardenal Mazarin, que gobernaba. Siempre escribió y decía que sus "máximas" eran un "Retrato del corazón humano". Leo a François, duque de La Rochefoucauld y es maravilloso.

" Elogiar en los príncipes las virtudes que no poseen es injuriarlos impunemente"

" En los celos hay más amor propio que amor"

"Más deshonra el ridículo que el deshonor"

" Se perdona mientras se ama "

" Las mujeres no conocen toda su coquetería"

"A las mujeres les cuesta más vencer su coquetería que su pasión"

" En amor , el engaño va casi siempre más allá de la desconfianza"

" Cuando uno ama suele dudar de lo que más cree"

" Un hombre íntegro puede enamorarse como un loco, pero no como un necio"

Duque de La Rochefoucauld (1613-1680)

EL BAILE DE LOS CIEGOS.

El perfume del melocotón, el velo de polvo en la vieja escribanía y la música que llega desde los sueños.

Y ahora, un poema de Kepa Murua, un poema de aperitivo...

" Cuando miro en tus ojos
una bandera engastada en el infinto
una ola sin fuerza en la orilla
y un atardecer gris sin sueños.
Cuando me acerco a tus ojos
peces boca arriba, palabras de odio
a punto de explotar a lo lejos.
Cuando en tus ojos me meto
siento el disparo de una bala
que nunca sé dónde cae.
No tienen cicatrices tus ojos.
No hay cielo que toquen sus heridas.
Daño y dolor son al mismo tiempo.
Cuando sufro porque no encuentro
un mapa al descubierto
temblando como un ciego que camina
entre las ruinas de un edificio sombrío.
Cuando miro en tus ojos
lo que nadie se atreve a ver en los míos
una ceguera infinita"

Kepa Murua.

EL TÉ ROJO...

El té rojo, la lluvia intermitente y la espera en la tarde oscura...

" Nunca he leído un libro que me aburra. Si un libro me aburre, sea el que sea, del autor que sea, lo cierro inmediatamente. Yo leo para comunicarme y sentir la presencia y el calor de alguien. No leo para aprender sino sencillamente para seguir viviendo".

Álvaro Mutis.

UN FRAGMENTO DE VIDA.

Era especialista en mezclar mitologías, le encantaban las romanas y las celtas. Los ancestros aparecen en sus relatos como vecinos de mesa y confidentes perpetuos. Esta tarde leo "Un fragmento de vida" de Arthur Machen y sigo con los descubrimientos de un escritor que desde la tumba quiere jugar con nuestros tiempos. La antigua colección "El ojo sin párpado" tuvo , en su día, el acierto de saber que algunos escritores nunca se olvidan.

"...Estuvo meditando durante largo rato, paseando de arriba abajo por la habitación. Las luces se fueron apagando una tras otra en Edna Road, y la gente del barrio ya dormía; pero la luz de gas seguía encendida en el saloncito de los Darnell y el seguía paseándose de arriba abajo por la habitación. Pensaba que en torno a su vida en común, que tan apacible había sido hasta entonces, parecían acumularse formas grotescas y fantásticas por doquier, presagios de confusión y desorden , amenazas de locura : extraño cortejo de otro mundo. Era como si a las calles silenciosas y durmientes de alguna antigua ciudad perdida entre los montes hubieran llegado desde lejos sonidos de tambores y de flautas, retazos de cánticos agrestes, y de pronto hubiera irrumpido en la plaza del mercado una loca compañía de danzantes extrañamente ataviados que bailaban desenfrenadamente a un ritmo cada vez más acelerado que sacaban a los ciudadanos de sus protegidos hogares y vidas apacibles y los invitaban seductoramente a entremezclarse con ellos en las significativas figuras de la danza..."

Arthur Machen (1863-1947)

CON LAS VIEJAS VENTANAS...

Después de muchas peripecias, leído a escondidas en revistas y en edición francesa, un juez de Nueva York se atrevió a autorizar la publicación de "Ulises" de James Joyce; la sentencia no tiene desperdicio y en ella se nos dice que es un libro que puede parecer vomitivo pero no afrodisíaco.

Es curioso que en el libro clave del siglo XX, en el que el lenguaje es el protagonista, aparezca Ronda y que su lectura tenga un dejo de melancolía.

" ...Y Ronda con las viejas ventanas de las posadas ojos atisbando una celosía escondidos para que su amante besara las rejas y las tabernas medio abiertas de noche y las castañuelas y la noche que perdimos el barco en Algeciras el vigilante dando vueltas por ahí sereno con su farol y ah ese tremendo torrente allá en lo hondo ah y en el mar carmesí a veces como fuego y las estupendas puestas de sol y las higueras en los jardines de la Alameda sí y todas esas callejuelas raras y casas rosas y azules y amarillas y las rosaledas y el jazmín y los geranios y los cactus y Gibraltar de niña donde yo era una flor de la montaña sí cuando me ponía la rosa en el pelo como las chicas andaluzas o me pongo una roja sí y cómo me besó al pie de la muralla mora y yo pensé bueno igual da él que otro y luego le pedí con los ojos que lo volviera a pedir sí y entonces me pidió si quería yo decir sí mi flor de la montaña y primero le rodeé con los brazos sí y le atraje encima de mí para que pudiera sentir los pechos todos perfume sí y el corazón le corría como loco y sí dije sí quiero Sí "

James Joyce (1882-1941) (Traducción de José María Valverde)

SUMMERTIME.

Escucho " Summertime", en una mágica interpretación de George Benson y Kenny Garret, absoluta delicia que acompaño con un licor de color otoñal y sabor silvestre. A estas horas hay una leve luz caída...

" Hay una leve luz caída
entre las hojas de la tarde.
Dame
tu mano y cruza
de puntillas conmigo
para nunca pisarla,
para no arder tan tenue
en sus dormidas brasas
y consumirte lenta
en el perfil del aire "

José Ángel Valente (1929-2000)

EXISTIENDO.

Conocí la poesía de kepa Murua, hace algunos años por medio de una amiga que colaboraba en una editorial fundada por este poeta. Sus versos son reveladores de pérdidas y desgarros; es poesía de verdad, de lectura en compañia y de miradas que se clavan.

" Porque esperas humillada, háblame
de aquella arruga, de aquella palabra
que aguardabas durante meses.
Porque sabes de la fuente y nada del fuego
dime de la hipocresía que encierra el deseo.
Desnuda como estás, háblame del amor
si es que existe, esa tu belleza hundida
y arrogante. Cuántas veces traicionada,
cuántas rendida con la mentira de unos ojos
preparados para ello. Amor, dime
por qué los abrazos son iguales y nerviosos
como el infinito. Háblame de aquel beso
hondo, pero que a nada sabe.
Háblame de la memoria que descubre
tus palabras, olvidándolas por dentro.
Una vez más y desnuda como estás,
háblame de la verdad de unos brazos
llenos de desprecio, y cuántas veces
creció la esperanza en tu huida
hacia delante. Háblame del aliento,
que nos quema. Dime si son verdad
las palabras que sobreviven
al recuerdo y por qué te sientes
tan despreciable y tan vieja "

Kepa Murua

LA VANIDAD.

Leo sobre la vanidad y me gusta la apreciación de Pascal :

" La vanidad está tan anclada en el corazón del hombre que un soldado, un aprendiz de albañil, un cocinero, un mozo de cordel se jacta y quiere tener sus admiradores; y hasta los mismos filósofos los desean; y los que escriben contra la vanidad aspiran a la gloria de haber escrito bien; y los que les leen quieren tener las gloria de haberles leído; y yo , que escribo esto, tal vez sienta también el mismo deseo; y acaso los que me lean..."

Blaise Pascal (1623-1662) (Traducción de Carlos Pujol)

ENSALADAS.

En una época de cuidados de la imagen y de intento-casi siempre fallido- de comida sana, nada mejor que descubrir aliños para las ensaladas. Entre mis papeles, hundidos en las miserias del olvido, encuentro esta ayuda :

Para ensaladas de patatas , pepinos y hojas verdes : resulta muy sabrosa la mezcla de yogur natural con aceite, vinagre y hojas de menta.

Para ensaladas de aguacates, patatas, mariscos y ahumados : casan bien con una salsa hecha con cebollino y perejil triturados con aceite, vinagre, una cucharadita de mostaza y un pellizco de azúcar.

Las verduras crudas : ensaladas de hoja verde, endibias y pasta, con un aliño de queso roquefort, nata y mostaza.

Las mayonesas aromatizadas : con eneldo , perejil, una punta de mostaza fuerte y aligeradas con nata líquida, son perfectas para ensaladas.

DE LA PRUDENCIA...

¿Sigue Morfeo el canto del gallo? Me he despertado rompiendo regulaciones horarias y pegado a "Diálogos en el limbo" de mi admirado Jorge Santayana.

Santayana habla de prudencia; yo nunca he sido prudente...

" ¿Por qué ha de reprimir un joven pasiones en flor sacrificandolas a los sórdidos intereses de su propia marchita vejez? ¿ Por qué ese poblemático anciano que acaso lleve su nombre cincuenta años después, ha de estar hoy más cerca de él que cualquier otra criatura imaginaria? El alma no está contraída sobre sí misma ; más importante que su continuidad temporal es su reproducción , y más importantes que su reproducción material son sus parentescos espirituales, con que se establece correspondencia entre las hazañas afines y entre los pensamientos concurrentes de las más lejanas personas. Si es frívolo vivir en el presente, ¿ no es vano vivir para el futuro? ¿Y cuántos hay que sean lo bastante reconcentrados y contemplativos para vivir en lo eterno ?"

Jorge Santayana (1863-1952)

SAFO.

Solamente queda un breve diálogo entre ellos, pero siempre he sospechado que pudieron ser amantes. Alceo y Safo, ambos poetas, se admiraban; Safo le dice :

"Quisiera decir algo, y me lo impide
la verguenza..."

Y Alceo interrumpe :

" De ser tu afán por algo noble y bello,
de no tener la lengua en cosa mala,
no velara tus ojos la verguenza,
sino que me expondrías tu demanda..."

(Versión de Carlos García Gual)

Safo, pertenecía a una noble familia de Lesbos, estuvo casada con un tal Cérciles y tuvo una hija de nombre Cleis; se conservan algunos versos de diálogos con su hija, al igual que los epitalamios que escribía para las bodas de sus alumnas, poco más. Casi íntegros quedan dos poemas muy conocidos. Esta noche me apetece leer el llamado " Efectos del amor", en una versión de Juan Ferraté.

" Me parece el igual de un dios, el hombre
que frente a ti se sienta, y tan de cerca
te escucha absorto hablarle con dulzura
y reirte con amor.

Eso, no miento, no, me sobresalta
dentro del pecho el corazón ; pues cuando
te miro un solo instante, ya no puedo
decir ni una palabra,


la lengua se me hiela, y un sutil
fuego no tarda en recorrer mi piel,
mis ojos no ven nada, y el oído
me zumba, y un sudor


frío me cubre, y un temblor me agita
todo el cuerpo, y estoy, más que la hierba,
pálida, y siento que me falta poco
para quedarme muerta "


Safo (612 aC-548 aC)

LA CONDESA DE DIA.

Esta mañana, me he llevado a la cafetería donde desayuno, un libro de texto de los años republicanos, un libro de bachillerato. Aparecía un personaje curioso y amoroso, la condesa de Dia; una poetisa provenzal que, in illo tempore, llamaban "trobairitz".

Sus poemas son amorosos, tienen ardor y sencillez; en ellos, la condesa de Dia manifiesta su condición de mujer casada, que prefiere el amante al marido.

" Ben volria mon cavallier
tener un sr e mos bratz nut,
q ´el s´en tengra per ereubut
sol q´a lui fezes cosseillier;
car plus m´en sui abellida
no fetz Floris de Blanchaflor :
eu l´autrei mon cor e m´amor,
mon sen, mos huoills e ma vida.

Bels amics avinens e bos,
cora-us tenrau e mon poder?
e que jagues ab vos un ser
e qu.us des un bais amoros!
Sapchatz, gran talan n´auria

( "Quisiera tener a mi caballero , una noche, desnudo en mis brazos, y que él se estuviera por dichoso sólo con que yo le hiciese de almohada. Pues estoy más enamorada que Floris lo estuvo de Blancafort : le entrego mi corazón, mi amor, mi juicio, mis oidos, mi vida. Hermoso amigo, amable y bueno : ¿ Cuando os tendré en mi poder? ¡ Ojalá pudiese dormir con vos una noche y daros un beso amoroso ! Sabed que gran deseo tendría de teneros en el lugar del marido, con tal que me hubieseis jurado hacer cuanto yo quisisera " )

Condesa de Dia (1180-1212)

PRESAGIOS.

Ernst Jünger es siempre buen acompañante nocturno, se puede escuchar el eco de su canto, un eco que permanece. Era un sabio y un esteta; en sus pensamientos y máximas siempre hay perlas.

" Hay que prestar atención a los presagios, a los no solicitados con mayor atención que a los solicitados. Los antiguos asignaban más fuerza predictiva al vuelo de las aves y a los rayos que a la inspección del hígado y al sacar suertes. Sin que se lo solicite, viene también el sueño.

Para los signos vale el dicho de Sócrates, que su Daimonion le hacía no tanto predicciones cuanto advertencias. Al caminante en cuya senda se cruza un gato negro no es preciso que le acontezca ninguna desgracia, pero tal vez pueda evitarla : el azar se lo ha advertido. Goethe volvió atrás cuando, al comienzo de su viaje planeado con mucha anticipación para encontrarse con Marianne, se le rompió una rueda del carruaje.

En el desayuno se vuelca el salero : se dice que eso significa una riña. Haremos bien , entonces, en ser cuidadosos en la conversación . Hay que sospechar una conexión ; tal vez hay viento norte, nosotros estamos más dispersos y excitables que de ordinario "

Ernst Jünger (1895-1898)

ACTO DE FE.

Don Antonio Machado, sugerente y cercano; sevillano de cuna grande y sueños meditados.

" Un acto de fe no consiste en creer sin ver, o en creer en lo que no se ve, sino en creer que se ve, cualquiera que sean los ojos con que se mire, e independientemente de que se vea o no se vea"

Antonio Machado (1875-1939)

EL PARECER...

Hoy es fiesta local en Córdoba; una fiesta religiosa, San Rafael, en una ciudad gobernada , hace años y años, por una "izquierda" indefinida e indefinible.

Recuerdo una historia contada por Bertrand Russell, que denota sentido del humor y sutileza lógica :

" Tráigame una cerveza, pero sin patatas frita", dice un cliente al camarero del bar.

El camarero le responde : " Señor, no puedo traerle cerveza sin patatas fritas, porque hoy no tenemos patatas fritas; pero puedo traerle cerveza sin aceitunas".

JANE AUSTEN.

¿ A quién se parece Jane Austen? Siempre escondía secretos para encender velas con su mirada...

" - Querida señorita Morland, considere la terrible naturaleza de las sospechas que ha albergado.¿ En qué se basa para emitir sus juicios? Recuerde el país y la época en la que vivimos. Recuerde que somos ingleses : que somos cristianos. Utilice su propio entendimiento, su propio sentido de las probabilidades, su propia observación de lo que ocurre a su alrededor. ¿ Acaso nuestra educación nos prepara para atrocidades semejantes?¿Acaso las consienten nuestras leyes ? ¿ Podrían perpetrarse sin que se supiese en un país como éste, donde las relaciones sociales y literarias están reglamentadas, donde todo el mundo vive rodeado de un vecindario de espías voluntarios, y donde las carreteras y los periódicos lo ponen todo al descubierto? Queridísima señorita Morland, ¿ qué ideas ha estado concibiendo?

Habían llegado al final del pasillo y , con lágrimas de vergüenza , Catherine huyó corriendo a su habitación "

Jane Austen (1775-1817)

LAPSO.

Una cerveza, a estas horas, te reconcilia con la mañana. El fuet de la sociedad cooperativa "Montes de Setenil" te anima el jueves, y el poema del valenciano transterrado, Tomás Segovia, justifica el día...

" Es el sitio intocado de una lujuria antigua

Que tanto olvido ha vuelto finalmente sagrado

La mirada entra en puntas de pies y se santigua

Nada queda del viejo fragor decolorado

Por el santo silencio sino la mancha ambigua

Del tenue resplandor con que aún anaranjado

Ya sin deseos llama fielmente intemporal

Se consume el Deseo en un frágil fanal "

Tomás Segovia.

LA NOSTALGIA...

"La nostalgia es la mentira gracias a la cual nos acercamos más pronto a la muerte. Vivir sin recordar sería, tal vez, el secreto de los dioses "

Álvaro Mutis.

Lectura de algunos poemas de " Maqroll el Gaviero" y recuerdos...

PELIGROS DEL AMOR.

Nos habla Lucrecio del amor, sus peligros y locuras. Lleva la tarde sabor lleno de otoño y lectura de " De Rerum Natura", obra de un epicúreo que no niega la existencia de los Dioses, pero que nos dice claramente que no intervienen en los asuntos mortales.

" ...Esto es Venus para nosotros; de aquí Amor tomó su nombre; así Venus empieza a destilar en nuestro corazón aquella gota de dulzura, a la que sigue el cuidado glacial. Pues aunque el ser amado esté ausente, a mano están sus imágenes , y su dulce nombre resuena en nuestros oídos. Pero conviene huir de tales imágenes, evitar lo que da pábulo al amor y volver la mente a otras ideas : descargar el humor acumulado contra un cuerpo cualquiera, antes que retenerlo y guardarlo para un único amor, y procurarse así cuitas e inevitable dolor. Pues la llaga se aviva y se hace crónica si la alimentas , y la locura crece de día en día y se agrava la pena, si no borras la primera herida con nuevos golpes y no la curas de antemano, mientras es reciente , con el trato de Venus vagabunda, o no puedes desviar tu espíritu hacia otros objetos..."

Tito Lucrecio Caro (99 adC-55 adC ?)

EL DEVOTO.

Está lloviendo y me tomo un oloroso seco, con su tapa de migas. Las migas es un plato sencillo y sabio.

José Watanabe es un poeta peruano que falleció hace un año. Su poesía es clara y bella. Encuentro un poema que se llama " EL devoto".

" En este profundo depósito
de catedral, hieráticos
como una triste cuadrilla de obreros de yeso
los santos esperan al restaurador.
En un altar y otro
fueron deteriorándose, atacados por las moscas,
las polillas y los abusos
del la fe.
Aquí ya no son San Francisco, San Valentín, San Judas,
cualquiera es cualquiera, bultos
humanos, desfigurados y sin nombre, esperando
al viejo restaurador
que murió hace tiempo.
Estos anónimos
que fueron rezados, celebrados, contemplados
con infinita devoción
son ahora mis santos. Aquí soy el único fiel y el prelado.
Ante ellos me arrodillo
y rezo con más solidaridad que fe "

José Watanabe (1946-2007)

RINCONES...

Me gustan los rincones poéticos; tuve uno hace años, me perdía allí para soñar con versos y mirar tu rostro aún no perdido.

La lectura de poemas de Álvaro García, me lleva a esos recuerdos de antaño, recuerdos sin nieve y algunas brumas.

" He mirado la verja de unas tumbas,
la fuente en que bebían los caballos,
el sosiego que guarda para sí este paseo
de escaparates mínimos, sin gente.
Esta ciudad no es ya el poder del tedio
que yo un día temí como a un murmullo.
He visto el mar con alguien,
apenas una voz que ha reído a mi lado
esos submarinismos minuciosos
del pájaro que pesca
y eso es, pienso ahora, la ciudad,
un contemplar pagano,
sin pedirme a mí nada ni yo a ella :
mi ciudad , la hoja rosa, el alto seto "

Álvaro García.

AÑOS INOLVIDABLES.

Su amor por España le llevó a pelearse con Hemingway por la desaparición de José Robles, un intelectual español al servicio de la República y asesinado por los comunistas. John Dos Passos es uno de mis escritores; hombre cabal, leal y gran narrador. Viajó mucho por rincones perdidos para descubrir el señorío y la desazón ibérica.

He cogido uno de sus libros para buscar unos datos y se ha quedado conmigo toda la tarde. "Años inolvidables" es libro de lectura obligada y grata enseñanza.

" Para la gente que cree en la dignidad del hombre, la buena educación es una cuestión de vida o muerte"

" Durante una breve visita a Madrid en los años veinte Pepe Giner me llevó al palacio real para ver una de las ceremonias de la corte; ceremonia que , por cierto, iba a celebrarse escandalosamente pronto. Nos reunimos a las seis y media de la mañana en un café de la plaza de Oriente. Pepe tenía invitaciones especiales. Llegábamos tarde; pasamos a toda prisa (...) estábamos aún jadeantes cuando el cortejo llegó a nuestra altura. Alfonso XIII andaba de prisa, destacado de la masa de uniformes , medallas, bandas de colores, espadas repujadas, monóculos y bigotes de los grandes de España y de los collares, las joyas y los pendientes de las damas de la corte. Todos tenían la horrible expresión de quien se ha visto forzado a levantarse demasiado pronto. Don Alfonso pasó tan cerca que su charretera casi rozó nuestros pechos(...) En aquella luz , los trazos del rostro del monarca se destacaron con gran claridad; pude ver la nariz pálida y delicada, los ojos muertos y la barbilla desmesurada que caracteriza a los Austrias en los retratos de Velázquez. No eran las facciones serenas y altivas de Felipe IV; era más bien la expresión de pobre de espíritu que Velázquez había captado en el rostro de Carlos II, " el Hechizado"(...) Alfonso tenía mucho de play boy internacional en sus costumbres. Su aspecto céreo se debía quizá a la resaca de la noche anterior; muy posiblemente no habría podido acostarse (...) De no haberme pasado tanto tiempo estudiando los retratos de Velázquez no creo que lo hubiera visto de aquella manera..."

John Dos Passos (1896-1970)

LA PIEDAD DEL TIEMPO.

Sigo con Francisco Brines, un poeta que siempre recomiendo, un poeta grande y con versos profundos; versos que llaman al tiempo recobrado.

" ¿En qué oscuro rincón del tiempo que ya ha muerto
viven aún ,
ardiendo, aquellos muslos?

Le dan luz todavía
a estos ojos tan viejos y engañados,
que ahora vuelven a ser el milagro que fueron :
deseo de una carne, y la alegría
de lo que no se niega.

La vida es el naufragio de una obstinada imagen
que ya nunca sabremos si existió,
pues sólo pertenece a un lugar extinguido "

Francisco Brines.

RECETA GRANADINA.

Suelo comprar la miel en un mesón de carretera cerca de Málaga, es una miel exquisita y salida directamente de panales de los montes cercanos. Los antiguos decían que tomar mucha miel alarga la vida, en todos los sentidos, y uno hace caso.

Acabo de encontrar una receta de lomo a la miel; parece fácil y me trae recuerdos granadinos.

LOMO A LA MIEL

Ingredientes : 1 kilo de cinta de lomo, 3 cucharadas de miel, 1 vaso de vino blanco, 1 trozo de ristra de ajos (sin ajos), 2 hojas de laurel, 1 trozo de canela en rama, 4 clavos y sal.

Se ponen a calentar los ingredientes disolviendo bien la miel. Cuando rompa a hervir añadir el lomo que se deja cocer hasta que esté tierno; en ese momento se saca y se parte en rodajas finas. Si el caldo ha quedado muy líquido seguir hirviéndolo hasta que tome una consistencia de almíbar espeso . Se puede servir frío o caliente.

La receta la firma Pilar Conde Díez-Alegría y está en un libro, muy querido, editado por la Diputación de Granada.

MIRCEA CARTARESCU.

Es libro de poeta; son historias llenas de sugerencias, erotismo y glorioso desenfreno. Sospecho que en sus historias, hay más realidad que fantasía con un lirismo alucinado. "Por qué nos gustan las mujeres", es libro del rumano Mircea Cartarescu y lo edita la editorial "El funambulista" en su colección "Literadura". Me ha gustado y me he reído. ¿Se puede pedir más?

" Lo que para el cuerpo físico es el orgasmo lo es para nuestro cuerpo espiritual la felicidad. Es una sensación corta y abrumadora, es aquella iluminación que buscan los místicos y los poetas. No se puede ser feliz durante años o durante días enteros. No tan siquiera unas horas seguidas. Dostoievski la describe como un preludio a la epilepsia. Rilke habla de la " ferocidad" de la felicidad : es la belleza llevada hasta el límite de lo soportable, más allá del cual empieza el dolor. Tal vez sea Goethe el que mejor intuyó el criterio de felicidad : se es verdaderamente feliz cuando uno quiere que se detenga el tiempo, para conservar aquel momento por toda la eternidad. En cierta manera, la propia vida adquiere sentido si, en la serie infinita de momentos banales, grises, tristes, vergonzosos, ruines, miserables, aburridos de los que se compone cualquier vida se ha encendido , sin embargo, alguna vez, aunque sea una sola, la centella emocionante de la felicidad..."

Mircea Cartarescu.

LA RAÍZ...

Se nota que sabe vivir y soñar. Su casa de Elca está llena de detalles de buen gusto, se ve que es casa de poeta. Francisco Brines aparece esta noche.

" Debí amar las palabras;
por ellas comparé , con cualquier dimensión del mundo externo :
el mar, el firmamento,
un goce o un dolor que al instante morían;
y por ellas alcancé la raíz tenebrosa de la vida "

Francisco Brines.

SEDUCCIÓN.

Nació en una familia aristocrática cordobesa y pronto se fue a servir al rey Al-Mutamid de Sevilla. La caída del califato omeya rompió su vida y sus amores. Se llamaba Ibn Zaydún y su amada , poeta también, Wallada.

" Aquella muchacha
de ojos deslumbrantes,
suave aroma,
aliento de perfume
y profunda fragancia,
me tendió la mano
y entonces comprendí
que la seducción vive
tras sus ojos negros.
Corre la savia de la vida
por las ramas de su cuerpo.
La envuelve el almizcle
que exhala su belleza.
Me ofrece jazmines
en la palma de su mano
y me parece recoger estrellas
de la mano de la luna.
Dulce carácter,
cuerpo perfecto
y gracia como la brisa
o la euforia del vino.
Sólo el oirla me calma
pues su voz es para mí
como la unión
al final de larga ausencia "

Ibn Zaydún (1003-1070)

ELOGIO DE LA HARAGANERÍA.

Leo unos textos de Unamuno y en uno de ellos, habla de su amigo José María Soltura. Me ha gustado especialmente, pues lo titula "Elogio de la haraganería".

" Tengo yo un amigo cultísimo, de refinados gustos, delicado y sutil, que se pasa la vida viajando, leyendo, oyendo música, visitando museos, etc., y cuando alguien , al echarle en cara su aparente inutilidad productiva, le increpa diciéndole :

- Y usted, ¿qué produce?-contesta imperturbable :

-¿Yo? Yo no produzco, consumo.

Y cuando le preguntan si no escribe , contesta :

- No, yo no escribo, yo admiro a los que escriben bien; mi oficio es el de admirador, o si se quiere, de lector.

Y este hombre ha puesto en actividad a otros, y ha orientado a más de uno. Sus conversaciones son un encanto y un excitante. Yo, por lo menos , le debo mucho"

Miguel de Unamuno (1864-1936)

SÉ INVOLUNTARIA...

Dentro de un viejo libro del escritor Norman Manea, me encuentro varias hojas sueltas con un poema de Félix Grande. Recuerdo muy poco del libro y no conocía ese poema. ¿Quién lo puso?

" Sé involuntaria. Sé febril. Olvida
sobre la cama hasta tu propio idioma.
No pidas. No preguntes. Arrebata y exige.
Sé una perra. Sé una alimaña.

Resuella busca abrasa brama gime.
Atérrate, mete la mano en el abismo.
Remueve tu deseo como una herida fresca.
Piensa o musita o grita * ¡Venganza! *

Sé una pérdida, mi amor, una pérdida.
En el amor no existe
lo verdadero sin lo irreparable "

Félix Grande.

MADRIGALES.

Murió en un lance de amor, en México allá por 1557. Fue soldado y poeta, algo común en muchos buscadores de gloria y fortuna. En Italia tuvo amores con una dama de familia papal y en sus diecisiete epístolas, reitera pasiones desbordadas. Gutierre de Cetina acompaña la tarde lluviosa y mansa, tarde con ojos claros y bellos...

I

"Ojos claros, serenos,
si de un dulce mirar sois alabados,
¿por qué , si me miráis,miráis airados?
si cuanto más piadosos,
más bellos parecéis a aquel que os mira,
no me miréis con ira,
porque no parezcáis menos hermosos.
¡ Ay tormentos rabiosos !
Ojos claros, serenos,
ya que así me miráis, miradme al menos.

II

" No miréis más, señora,
con tan grande atención esa figura,
no os mate vuestra propia hermosura.
Huid , dama, la prueba
de lo que puede en vos la beldad vuestra,
y no haga la muestra
venganza de mi mal piadosa y nueva.
El triste caso os mueva
del mozo convertido entre las flores
en flor, muerto de amor de sus amores.

III

" Cubrir los bellos ojos
con la mano que ya me tiene muerto,
cautela fue por cierto,
que así doblar pensaste mis enojos.
Pero de tal cautela
harto mayor ha sido el bien que el daño,
que el resplandor extraño
del sol se puede ver mientras se cela.
Así que aunque pensaste
cubrir vuestra beldad, única, inmensa,
yo os perdono la ofensa,
pues , cubiertos, mejor verlos dejaste.

Gutierre de Cetina ( sobre 1520-1557)

LA MIRADA.

Hay fotos que hablan y miradas que hielan.

" No hay que tener envidia de los príncipes y señores, porque la sangre se hereda y la virtud se adquiere y la virtud vale por sí sola lo que la sangre no vale"

Miguel de Cervantes Saavedra (1547-1616)

LLÁMALO SUEÑO...

El día que conocí Besalú algo especial sucedió en mi vida. El descubrimiento de una ciudad desconocida y a la vez soñada, hizo que supiera que viajar perdido es encontrarse.

Tenía 25 años y la llegada a la Alta Garrotxa venía precedida de un viaje accidentado y de paseos por piedras y ermitas. Entré en Besalú por el puente medieval de ocho arcos, único acceso a la villa durante siglos y me senté en la plaza, llamada Prat de Sant Pere; casi al instante descubrí un antiguo cenobio benedictino que me dejó anonadado por su belleza y magia; ya poco más quedaba, soñando como estaba.

La casa Cornellà y la cena en el restaurante " La cúria Reial", con su palacio y las vistas a la Plaza Major hicieron el resto, para provocar que, en mi vida, Besalú sea para siempre.

Y esta noche la recuerdo, con sus fotos, su sabor y la música que me acompaña.

LAS CARICIAS.

Una copa de aguardiente de cerezas y unas pastas del convento de la Merced. La tarde lleva soliloquios y poemas. Encuentro uno de Manuel Altolaguirre, poeta malagueño absurdamente desconocido y que sabía de mujeres...

" ¡ Qué música del tacto
las caricias contigo!
¡Qué acordes tan profundos!
¡Qué escalas de ternuras,
de durezas, de goces !
Nuestro amor silencioso
y oscuro nos eleva
a las eternas noches
que separan altísimas
los astros más distantes.
¡Qué música del tacto
las caricias contigo !

Manuel Altolaguirre (1905-1959)

VICENTE ESPINEL.

Era de Ronda y fue soldado de vida disipada y crápula; amigo de Góngora y maestro de Lope de Vega. Miguel de Cervantes lo menciona en "El canto de Calíope" y se llamaba Vicente Espinel. Este rondeño escribió muchos poemas , pero su obra fue como su vida, una novela picaresca de nombre " Relaciones de la vida del escudero Marcos de Obregón". Inventó la décima llamada espinela, que consiste en una agrupación de dos quintillas con una estructura fija, abbaaccddc y añadió la quinta cuerda a la guitarra, guitarra que siempre le acompañaba. Murió en Madrid oficiando de capellán en un convento.

Esta noche leo a mi paisano.

"... Llegados al caso, como yo miraba más al artificio con que tenía adornada su cueva, preguntoles cómo no llegaba yo a la conversación. Respondieron ellos que era español. Díjoles el nigromántico : No quisiera mostrar mis secretos delante de españoles, porque son incrédulos y agudos de ingenio, a lo cual respondieron ellos : Bien podéis hacer en su presencia cualquiera cosa, porque aunque es español, es hombre de bien y buen compañero"

"Los grandes médicos que yo he conocido y conozco , en llegando al enfermo procuran con gran cuidado saber el origen, causa y estado de la enfermedad, y el humor predominante del paciente, para no curar al colérico como al flemático, y al sanguino como al melancólico; y aún si es posible ( aunque no hay ciencia de particulares) saber la calidad oculta del enfermo, y de esa manera se acierta la cura, y se acreditan los médicos. No he visto en mi vida, dijo el Doctor, escudero tan licenciado..."

Vicente Espinel ( 1550-1624)

LUIS DE GÓNGORA.

Me gusta Góngora, es un poeta para leer enamorado; tienen sus versos los requiebros del amante que busca , persigue y conquista, tras largas pericias, a la amada. En sus poemas se reflejan los ojos verdes que no aburren y el silencio sonoro de una mirada llena de anhelo y deseos. Esa mirada que nunca muere.

Don Luis era racionero de la catedral de Córdoba; poeta de talento con un lenguaje poético distinto, un lenguaje llamado culterano, que se caracteriza por toques de obscuridad con el uso del latín y el griego, muchas metáforas e hipérboles, unido al dominio de la mitologia y del hipérbaton. Hay estelas de la poesía arábigo-andaluza en algunos de sus sonetos y guiños al que lo descubre.

"La dulce boca que a gustar convida
un humor entre perlas destilado
y a no envidiar aquel licor sagrado
que a Júpiter ministra el garzón de Ida,

amantes no toquéis si queréis vida;
porque entre un labio y otro colorado
Amor está , de su veneno armado,
cual entre flor y flor sierpe escondida.

No os engañen las rosas, que a la Aurora
diréis que, aljofaradas y olorosas,
se le cayeron del purpúreo seno;

manzanas son de Tántalo, y no rosas,
que después huyen del que incitan ahora,
y sólo del amor queda el veneno"

Luis de Góngora y Argote (1561-1627)

EL SENA.

La música y las fotos que acompañan la noche sin recuerdos para que Morfeo llegue de incógnito, sin puñales ni armaduras.

" Recordar las tristezas del pasado es renovarlas; recordar sus placeres es lamentar su pérdida"

Raymond Mortimer (1895-1980)

CHAMFORT.

A raiz del comentario anterior, he buscado en " Las máximas " de Chamfort algo que nos acompañe :

" El amor agrada más que el matrimonio, por la razón de que las novelas resultan más divertidas que la historia"

" En materia de matrimonio, la seguridad reside en la sensatez, lo interesante en la locura. El resto es un cálculo vil "

"La frase más razonable y mesurada que se ha dicho sobre la cuestión del celibato y el matrimonio, es ésta ." Elijas el partido que elijas, terminarás arrepentido". Fontenelle se arrepentía en sus últimos años de no haberse casado, olvidando sus noventa y cinco años vividos en la despreocupación "

"El amante demasiado amado por su querida, parece amarla menos y viceversa. ¿Ocurrirá con los sentimientos cordiales como con los favores? Cuando no se espera restribuirlos más, se cae en la ingratitud "

Nicolás-Sebastien Roch, Chamfort. (1741-1794)

Discover Ennio Morricone, Edda Dell'orso!

BODAS...

Curioseo en el "Salón de pasos perdidos" de Andrés Trapiello y encuentro comentarios jugosos, con su toque irónico y mordaz.

" Lo deprimente de todas las bodas no es tanto lo que en ellas viene, el tener que vestirse adecuadamente, el sermón del cura, el sombrero de la madrina, los chistes del cuñado o del hermano patoso de alguien, con un poco de suerte renovados , pero no mejores que los últimos que contó en la boda anterior, el convite y la mancha alevosa de grasa que le caerá a uno en el traje, el conocer a unas docenas de personas con las que jamás habríamos cruzado una palabra, el juzgar y sentirnos juzgados, comparados, aquilatados, y no siempre misericordiosamente, por quienes a partir de ese día van a formar parte de " nuestra " familia, y " ser familia" de esos a quienes tampoco juzgaremos de manera misericordiosa, lo deprimente ni siquiera será todo eso, sino pensar, viendo a los novios, que un día como ése pueda llegar a ser uno de los más importantes e inolvidables de su vida. Sólo por eso, una sociedad más justa debería ahorrarles a los jóvenes tener que pasar por tal umbral, bien porque son conscientes del terrorífico trance, bien, con más razón, porque ni siquiera son conscientes de él, lo que hará que apuren ese veneno hasta las mismas heces, sin sospechar la muerte que les espera "

Andrés Trapiello.

Discover The Mamas & The Papas!

VOLOSHIN.

Era un hombre bueno, en una época en que lo fácil era ser malo. Su casa en Koktebel, en palabras de Marina Tsvietáieva , era " uno de los mejores sitios de la tierra" y él "un ser neutral , pero no indiferente que rechazaba todas las formas de terror"

Maksimilián Voloshin, era poeta y , mientras tomo el aperitivo, leo sus versos.

" Engáñate del todo, para siempre...
Para no recordar, para no saber cuándo y por
qué...
Para, sin pensar, creer libremente en el engaño...

Para ir tras alguien al azar en la oscuridad...
Y no saber quién vino, quién me vendó los ojos,

Quién me guía por intricados mundos
misteriosos,
De quién es el aliento que arde en las mejillas,
Ni quién me aprieta fuerte la mano entre su
mano...
Que los que despierten , vean sólo noche y
bruma...
Engáñate y cree tú mismo en el engaño "

Maksimilián Voloshin (1877-1932) (Versión de Jorge Bustamante)

Discover Coleman Hawkins!

LA ROSA.

En el año 1923, Jorge Luis Borges escribió " Fervor en Buenos Aires " y lo distribuyó introduciendo ejemplares en los bolsillos de las chaquetas de sus amigos.

Esta noche leo " La rosa ", un bello poema de ese libro.

" La rosa
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín de la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable "

Jorge Luis Borges ( 1899-1986)

ACUSACIONES...

Graves acusaciones contra Milan Kundera, en una especie de Ley de "memoria histórica" de la República Checa. Es Kundera un gran escritor que siempre me ha gustado, con sus libros he reído, llorado y compartido ratos de gozo.

Kundera fue , como muchos ilusos, comunista en sus años juveniles e imagino que el arrepentimiento ya llevó su penitencia.

En unas conversaciones con el escritor Philip Roth, en el año 1980, Kundera decía :

" No hay nada más ajeno a mí que la alegoría, es decir la historia inventada por el autor para ilustrar alguna tesis. Los hechos , reales o imaginarios, han de tener significado per se, y el lector ha de rendirse ingenuamente a su fuerza y su poesía. Siempre me ha perseguido esa imagen. Incluso, durante cierto periodo de mi vida, la soñaba de modo recurrente : alguien se encuentra de pronto en un mundo de niños, del que no puede escapar. Y la niñez , que tanto amamos y que tantos sentimientos líricos nos evoca, resulta ser un puro horror. Como una trampa. Este relato no es una alegoría, Pero mi libro es una polifonía en que los relatos se explican unos a otros, se iluminan , se complementan. El hecho básico del libro es el relato del totalitarismo, que deja sin memoria a los seres humanos y los convierte en una nación de niños. Todos los totalitarismos hacen esto. Puede , incluso, que nuestra edad tecnológica, entera, lo haga también, con su culto al futuro, su culto de la juventud y de la niñez, su indiferencia ante el pasado y su modo de desconfiar del pensamiento. En mitad de una sociedad incansablemente juvenil, cualquier adulto dotado de memoria e ironía se encontrará en la misma situación que Tamina en la isla de los niños "

Discover Emmylou Harris!

PLAZA DEL MUNDO.

Días rondeños de paseos, encuentro con amigos y recreación del paladar; unos callos soberbios en el bar "Capri" y unas asaduras ante las que descubrirse en el bar " La leyenda" y, siempre, el vino oloroso seco para evitar resfriados cordobeses.

Acaba de morirse Ramiro Fonte, un buen poeta y buscador de enigmas lusos. Hay un poema suyo que se llama "Plaza del mundo" y que siempre me ha gustado.

" Tantas veces canté tu profundo
vacío de teatro,
que hace del hombre gárgola indefensa
en la turbia plenitud de las auroras
pero no te dije dónde.
Fui estancado río y llegué junto a ti,
fui feliz en las estaciones de la flor
y buscaba tus noches.
Sabedor me sé de cierta inclinación
que tengo hacia los largos ecos;
ya cualquier campana recuerda la medida
de alguna berenguela que no hizo
el póstuno poema.
Ahora que ya tienes longitud
de un sueño
y podemos , a tientas, proseguir
viejos andares que van a morir al día,
¡ cómo voy a evocarte por vez primera!
Donde quise encuentros
me espera un abrazo nunca dado"

Ramiro Fonte ( 1957-2008 )

Descanse en paz.

CARPE NOCTEM

En la noche, con la almohada dubitativa y el ánimo presto; llega el sueño con un libro que se cae de las manos que anhelan tus ojos.

" Carpe noctem, amor. Coge el brusco deseo
ciego como adivino,
los racimos del pubis y las constelaciones,
el romper y romper
de besos con dibujos de olas y espirales.
Miles de arterias fluyen
mecidas como algas. Carpe mare.
Seducción de la luz,
de los sexos abiertos como tersas actinias,
de la espuma en las ingles y las olas
y el bello en las orillas, salpicados de sed.

Desear es llevar
el destino del mar dentro del cuerpo"

Aurora Luque.

EL CONDE JEAN POTOCKI.

Se empezó a conocer su obra, un siglo y medio después de su muerte. Lo "descubrió " Rogert Caillois, que reeditó el famoso" Manuscrito encontrado en Zaragoza". El viajero y escritor polaco, que escribía en francés, conde Jean Potocki fue amigo de Madame de Staël y asesor del zar Alejandro I. En horas del aperitivo y con sol de otoño, leo su "Viaje a Turquia y a Egipto"; libro raro, editado hace años y con un diseño a la antigua usanza.

" Me encuentro ya a bordo de la Santa Ana, corbeta francesa que debe trasladarme a Alejandría. En lo sucesivo, vuestro pensamiento deberá seguirme a través de las arenas ardientes de África. Aún hay tiempo de retenerlo un instante en estas orillas deliciosas que quizá el destino me reserva no volver a ver más. Esa especie de encantamiento que experimenté al verlas por primera vez me impidió describirlas, y ahora me separo de ellas sin que el hechizo se haya disipado del todo. Pero al mismo tiempo que quiero describirlas, la velocidad con que nos alejamos me lo hace imposible. Ya ha desaparecido de mi vista la soberbia dársena, siempre cubierta de velas tan ligeras como el viento que las hincha. Ni puedo ver el anfiteatro que la rodea, los alminares que la coronan, los muros imponentes de aquel cerrallo, que ha visto rodar tantas cabezas y gemir a tantas hermosas; en fin , ya la vista no encuentra donde posarse sino en los vastos cementerios. Allí, entre zarzas y cipreses, se alzan las miles de tumbas que rodean la ciudad sirviendo de marco al espléndido cuadro del que sólo he querido presentar algunos trazos. Ya fuera del alcance de mi vista, aún se representa en mi imaginación ; pero cuando se trata de describir, la imaginación es para el viajero u guía demasiado peligroso y la razón me aconseja poner punto final. Adiós, el viento es favorable y esperamos encontrarnos dentro de poco en los Dardanelos, desde donde me ocuparé de que esta carta sea remitida"

(28 de junio de 1785)

Jean Potocki (1761-1815)

NO SÉ DE DÓNDE...

Hay noches en que abro libros al azar, sobre todo de poemas. Hoy aparece Alfonso Costafreda, otro poeta injustamente olvidado.


" No sé de dónde vienen
tu risa, tu alegría,
en qué instante aprendiste
a mirar frente a frente
todo lo que tenemos.
A mirarlo en los ojos
como si nada hubiera
que temer
y tu mirada
hubiese descubierto
entre tanto desorden
un principio de luz "

Alfonso Costafreda (1926-1974)

FIN DE CARRRERA.

Recupero una vieja foto de la cena fín de carrera, en el lejano 1984. Descubro a una compañera a la que tenía olvidada. Me ha costado recordar su nombre, pero veo en su rostro una dejadez y un estilo que rompe con lo que abundaba entonces; es como si estando allí quisiera ya estar fuera, y eso me encanta. Como diría el poeta Juan Carlos Mestre, tiene " La oscuridad que habita en los suburbios de la belleza".

Nada mejor que un poema , con título adecuado al momento.

" ...Porque, amados discípulos, ninguna
de mis sabias lecciones pudo daros
más que triviales fórmulas y algunos
estereotipos que la gente ignora
ya que de otra manera no es posible
sacar ningún provecho a este docto
título que hoy gozáis. Es necesario

que esto quede muy claro para nunca
caer en los errores en que muchos
han caído de forma irreversible
y muy triste en lo que en mi modesta
opinión ser refiere. De estas aulas
lo bonito sería que salierais
- amén de preparados para la útil
ganancia de un dinero- con la mente
al menos respetuosa y bien dispuesta
para admirar las artes que al contrario
de cuanto os he enseñado
sí perduran"

Víctor Botas (1945-1994)