jueves, 31 de julio de 2008

NINA BERBEROVA.





Necesitaba un té y necesitaba volver con Nina Berberova. He buscado en mi biblioteca su libro " La acompañante" y lo he encontrado con unas cuartillas dentro, cuartillas escritas en un viaje en tren el día 25 de octubre de 1992. Leer lo que uno era y pudo ser , es algo que tiene el dejo melancólico de los amores furtivos...


Nina Berberova es uno de mis amores, un amor temprano, nocturno y de veranos con jazmines y alamedas. Un amor soñado y recorrido poco a poco.


Sospecho que su amigo Nabokov, la envidiaba y deseaba; sospecho que ella lo sabía y jamás habló de sus encuentros y cenas. Fue profesora en Yale y era especial.


"El violinista pseudo rumano y la cantante pseudo zíngara vociferaban por encima de su cabeza. Una tela de araña húmeda y humeante descendía del techo. Las parejas se balanceaban candenciosamente en la pista, y ella, poniendo sobre la mesa su mano blanca que sostenía una larga boquilla, irguiendo su dilatado pecho modelado por el corpiño, con su cara de pétalo brillando en la oscuridad, permanecía sentada mirando sin ver. En su actitud expectante, en el hambre oculta que en los últimos tiempos provocaba casi un dolor en el vacío de su cuerpo adormecido, había algo que evocaba la languidez de una jovencita soñando a la luz de la luna en la ventana del hogar paterno, rodeada por el perfume de las jeringuillas. Su sed indefinible era también fuerte, y de la misma manera, el futuro se anunciaba brumoso, aterrador. Más tarde , cuando la aventura denigrante mantenida con el violinista pseudo rumano formó ya parte del pasado, se acordaba de él no como de un hombre, sino como de un animal..."

Nina Berberova(1901-1993)


LA ESCENA Y LA FRASE...




Hay una escena en la película " Los puentes de Madison" que siempre me ha impactado. Una escena que resume, como suele suceder en el cine, la trama entera y el por qué de la misma.

" No quiero necesitarte, porque no puedo tenerte"


Hace años, alguien lloró al leer el libro , lo dejó en la mesa de su casa de campo y salió a oler las encinas en la dehesa perdida...

He vuelto a ver la película y me encanta.

UNA CARTA 1985.




Me dan miedo los aviones; viajar en avión me perturba y me provoca efluvios alcohólicos, unidos al principio inamovible de la finitud de la vida...


Mi pasión son los trenes; sus recorridos, sus sonidos y sus historias vividas. Historias nunca muertas y siempre rememoradas. En los trenes he perdido y amado, descubierto y gozado...


Hay un poema del gran Vicente Núnez que apareció en uno de esos viajes; un poema sentido hace años y recibido en una carta.


" Una carta, un poema, una música, un llanto...


¿Cómo te apreso, cómo te amo o me consumo?


¿Nuevas muertes u otras vidas? Restituidme


a los gélidos féretros del verbo y de la carne"


Vicente Núñez(1929-2002)


miércoles, 30 de julio de 2008

AQUELLA LUZ INMÓVIL...




José Ángel Valente es un poeta que cada día está más vivo. Su poesía está hecha de augurios y deseos...

"Los cuerpos se quedaban del lado solitario del amor
como si uno a otro se negasen sin negar el deseo
y con esa negación un nudo más fuerte que ellos mismos

indefinidamente los uniera.

¿Qué sabían los ojos y las manos,
qué sabían la piel, qué retenía un cuerpo
de la respiración del otro, quien hacía nacer
aquella luz inmóvil
como única forma del deseo?"
José Ángel Valente(1929-2000)

ROBERT WALSER




¿ Por qué me persigues Robert Walser? Te escondí en un viejo baúl , con libros suplicantes; te tapé con las ramas de la memoria perdida; junto a vasos de vino con tacos de jamón, juré no volver a hablar contigo; pero es imposible, eres demasiado grande.


He tenido que volver, este verano, a " Jakob von Gunten"; necesitaba que mis miradas marinas se tornaran algo más sobrias, esquivas y diletantes. Necesitaba andar y andar, sin rumbo y con esperanzas. Y ahora rescato un pequeño libro, titulado " La rosa", que me habla de caminos y vueltas...


" Heinrich: Sus manos son preciosas, sus pies , delicados. Es verdad, no soy peligroso para ninguna joven. No me pertenezco, nunca salgo solo, estoy encadenado y soy demasiado feliz para poder hacer daño. Continuamente me acompaña una mujer que no se preocupa de mí. Qué y cómo es ella es algo que flota a mi alrededor. Habla conmigo , a ratos en tono jovial, es decir , sólo la dejo hablar en tono serio conmigo. La tengo tal y como prefiero imaginármela, hago lo que quiero con su imagen, a menudo la echo, no tengo por qué temer perderla. Sin supiera lo mucho que la quiero y cómo la trato, se resintiría, pero ¿ acaso puede prohibirme pensar? Cualquier mínimo pensamiento relacionado con ella me da fuerzas. Usted se le parece vagamente y quizá por eso me he confiado.

La desconocida : ¿Con quien me he topado?

Heinrich: Con uno que ama.

La desconocida: Su franqueza lo delata.

Heinrich: ¿ Le resulta ofensiva?

La desconocida : No debería, y sin embargo es así. Yo deseaba conocer a alguien, pero usted está acompañado todo el tiempo. Pensé que podría ser algo para usted.

Heinrich : Me es entrañable.

La desconocida : ¿Por el hecho de haberme hablado de su felicidad?"


Robert Walser(1878-1956)

¿PERO EXISTE EL CABALLO DE MESTANZA?




Es un libro especial; un libro que huele, rememora y deja el gusto por la niñez perdida hace tantos años. Javier Pascual es un escritor con dominio y que sabe contar; conoce el "oficio" de escribir desde la sencillez y la sensibilidad auténtica.
El libro lo ha editado la Junta de Extremadura, en su colección" La Gaveta" y sospecho que la distribución ha sido casi nula. Me costó mucho encontrarlo y es un gran libro...

" ...Este verano siento la felicidad en el estómago, tengo una sonrisa estirada en la tripa que a veces se alborota en carcajadas que me dejan agujetas de puro contenta. Empezó bien cuando mi padre no pudo evitar llevarme a Mestanza para que montara el caballo de un amigo suyo..."


Javier Pascual

jueves, 17 de julio de 2008

CHURROS Y LECTURA...




Última mañana Malagueña. Acabo de caer en la tentación de tomar churros y leo un texto llamado" el jardín perfumado". Miro al horizonte y descubro paisajes de la memoria...


"...La mujer es como una fruta que solo exhala su fragancia cuando la frotan con la mano. Toma, por ejemplo, la albahaca : a menos que la calientes con los dedos no emite su perfume ¿Y sabes, por ejemplo, que a menos que el ámbar sea entibiado y manipulado retiene su aroma?

Es igual con la mujer : si no la animas con tus caricias y besos, con mordiscos en sus muslos y abrazos apretados, no obtendrás lo que deseas; no experimentarás placer cuando ella comparta tu diván, y ella no sentirá afecto por ti..."


"El jardín perfumado" ( Siglo X)

viernes, 11 de julio de 2008

¿LECTURAS DE VERANO?




Me pide una amiga que le recomiende lecturas de verano, de autores extranjeros. ¿Hay lecturas de verano? Creo que los libros no saben de estaciones, de nieves o prados, de fríos o calores. Los libros crean estaciones y estados; los libros abrigan y a veces queman.


Le he recomendado todo Nabokov, en especial "Una belleza rusa", delicioso libro de cuentos; "Habla memoria", libro de recuerdos y pérdidas y "Ada o el ardor", libro para descubrir sensualidades y encantamientos.


Le he recomendado todo Durrell, en especial su tetralogía " El cuarteto de Alejandría", sin dejar olvidado a su hermano Gerald.


Le he recomendado todo Burgess, en especial "Poderes terrenales" y sus volúmenes autobiográficos.


Le he recomendado que lea despacito a Albert Cohen y su " Bella del señor", descubrirá, si no lo sabe, que el sexo amoroso y apasionado lleva a la divinidad.


Le he recomendado que lea a Camil Petrescu, escritor muy olvidado y con una novela llamada "El lecho de Procusto" que lleva recoldos.


Le he recomendado a Jaroslav Seifert que con "Toda la belleza del mundo", me enseñó a mirar otra Praga.


Le he recomendado un libro muy duro, casi cruel, pero claro y valiente sobre la ocupación de Berlín por las fuerzas del ejército rojo; "Una mujer en Berlín", anónimo.


Y , sobre todo y todos, le recomendaría que mirara mucho y saliera mucho, para descubrir que en las ruinas de la luz no siempre hay tinieblas...


" ...Hablamos de muchas cosas sin pedirnos explicaciones mutuas por lo que había pasado.

-¿Qué haces esta noche?-le pregunté intranquilo de que se fuera de mi lado a un mundo desconocido.

- Nada. Vente a mi casa- y sin pensarlo , agregó-, esta noche quiero que bebamos champaña.

Me noté las mejillas lacias y cubiertas de un sudor frío..."



Camil Petrescu(1894-1957)

jueves, 10 de julio de 2008

GERSHOM SCHOLEM.




Era el mejor amigo de Walter Benjamin y fue el más grande especialista en el estudio científico del misticismo judío, de la Cábala en sus múltiples formas. Gershom Scholem, nació en una familia judía asimilada y nada religiosa. Leer a Scholem es entrar en un bosque casi oscuro, pero que te insinúa claridades.

Estos días he leído un pequeño opúsculo con sus " Diez tesis ahistóricas sobre la Cábala" seguida de un entrevista ( una de las pocas que concedió) larga, clara y ocurrente. Me ha gustado lo que dice y el recorrido que hace sobre su vida y amistades, sus anhelos y fracasos.


Me encantaría perderme por el barrio judío de Girona, por su call, y acabar en Besalú buscando a Moisés de León y sus secretos.


" La palabra hebrera Cábala quiere decir tradición , la recepción de la tradición. En sí mo significa nada místico ni especialmente profundo. Es una palabra que se puede usar muy corrientemente, en el sentido de * he recibido una tradición referente a esto y aquello*. Pero en el curso de la evolución esta palabra, en la Edad Media, alrededor de 1200, recibió el sentido de tradición que hace referencia a cosa divinas, a cosas secretas, a cosas profundas. La Cábala se refiere a un saber que, por una parte, como saber místico, no se puede comunicar, pero que, por otra, representa un conocimiento que, incluso en lo que tiene de comunicable, no debe sin más ser comunicado, a no ser que se tomen cautelas que presuponen la iniciación en dotrinas secretas. La mística judía es en lo esencial teosofía : profundización en los secretos de la divinidad y de su acción respecto de la creación y el enigma de la existencia..."


Gershom Scholem(1897-1982)

LA POESÍA...





Me gusta mucho la poesía de Kepa Murua, un poeta vasco que escribe con el alma y que sabe pintar los sueños...


" Como no sirve para nada finalmente parece que no sirve. No sirve para alcanzar el poder pero sirve para responder al poder con sentimientos cercanos. No sirve para enseñar a nadie nada, pero sirve para mostrar lo que acontece por el mundo. No sirve para matar, no sirve para morir, no sirve para rezar ni para jugar con fuego. Pero sirve para emocionar, para vivir en otros cuerpos, para reflexionar y sentir la belleza y hondura de las palabras que nos explican cómo somos. No sirve para amar, no sirve para gritar, no sirve para llorar, pero sirve para sentir el deseo, para alzar la voz en silencio, para que su tristeza te atraviese el pecho. No sirve para liberar a nadie, no sirve para juzgar a nadie, no sirve para logra la paz. Pero sirve para hablar con libertad, para proclamar la inocencia de las cosas, para rebelarse contra la locura de la historia. No sirve para bailar, no sirve para emborracharse,no sirve para estarse quieto. Pero sirve para celebrar la vida, sirve para embriagarse de otros sentidos, para moverse por otros lugares. No sirve para la muerte. Sirve para la vida. Da vida a los muertos y nombra lo que a menudo no tiene nombre. Como lo que es nada pero al final sirve"


Kepa Murua.

EDITH STEIN.





Era una judía no creyente, luchadora, tenaz y filósofa. La primera mujer asistente de una cátedra de filosofía en Alemania y nada menos que de Husserl. En 1917 se encuentra con alguien especial y no duda en seguir sus huellas; en ese año, Edith Stein, conoce a santa Teresa de Jesús y su vida deja de ser lo que era, para entrar en una "Luz" magistralmente descrita por ella.

Entra en el carmelo y toma el nombre de Teresa Benedicta de la Cruz. La barbarie nazi la persigue por judía, para un 9 de agosto de 1942 ser asesinada en la cámara de gas de Auschwitz.

He leído varios escritos suyo y son claros, amorosos y llevan el signo de alguien especial. Es santa y copatrona de Europa.

"...Desde ahora acepto con alegría y con perfecta sumición a su santa voluntad, la muerte que Dios me ha reservado. Pido al Señor que se digne aceptar mi vida y mi muerte para su honor y gloria; por todas las intenciones del Sagrado Corazón de Jesús y María y por la Santa Iglesia, de modo especial por el mantenimiento , santificación y perfección de nuesta Santa Orden, particularmente los Carmelos de Colonia y de Echt; en expiación por la incredulidad del pueblo judío y para que el Señor sea acogido por los suyos y venga su Reino en la Gloria; por la salvación de Alemania y la paz en el mundo; finalmente, por mis familiares, vivos y difuntos, y por todos los que Dios me ha dado: que ninguno de ellos se pierda..."
Edith Stein(1891-1942)

Apenas la conozco, pero sospecho que sabe ayudar...

miércoles, 9 de julio de 2008

TU MIHI SOLA PLACES




Tarde calurosa en Málaga. Las oposiciones van acabando y aprovecho los pocos instantes gloriosos para escuchar baladas y leer poemas.
Hay un poema de Jaime Gil de Biedma que me aturde especialmente, es un poema dedicado a una mujer a la que amó, la única mujer en su vida. Un homosexual que se enamoró de ella y nunca la olvidó. Bel, era musa de muchos y amada por uno.
En el poema, el poeta le habla a la amada muerta, que se le aparece. Me gusta esa imagen en un poema con reminiscencias clásicas.

CONVERSACIÓN

Los muertos pocas veces libertad
alcanzáis a tener, pero la noche
que regresáis es vuestra,
vuestra completamente.

Amada mía, remordimiento mío,
la nuit c´est toi cuando estoy solo
y vuelves tú, comienzas
en tus retratos a reconocerme.

¿Qué daño me recuerda tu sonrisa?
¿ Y cual dureza mía está en tus ojos?
¿Me tranquilizas porque estuve cerca
de ti en algún momento?

La parte de tu muerte que me doy,
la parte de tu muerte que yo puse
de mi cosecha, cómo poder pagártela...
Ni la parte de vida que tuvimos juntos.

¿Cómo poder saber que has perdonado,
conmigo sola en el lugar del crimen?
¿Cómo poder dormir , mientras que tú tiritas
en el rincón más triste de mi cuarto?
Jaime Gil de Biedma(1929-1990)

domingo, 6 de julio de 2008

JUAN DE TASSIS Y PERALTA.





Me gusta leer al Conde de Villamediana, Don Juan de Tassis y Peralta, era valiente, buen poeta y dicen que aguerrido luchador. Sus amoríos le costaron la vida y sus coplas le dieron la gloria.


" Determinarse y luego arrepentirse,
empezarse a atrever y acobardarse,
arder el pecho y la palabra helarse,
desengañarse y luego persuadirse;

comenzar una cosa y advertirse,
querer decir su pena y no aclararse,
en medio del aliento desmayarse,
y entre temor y miedo consumires;

en las resoluciones , detenerse,
hallada la ocasión, no aprovecharse,
y , perdida , de cólera encenderse,

y sin saber por qué desvanecerse :
efectos son del Amor, no hay que espantarse,
que todo del Amor puede creerse.

Juan de Tassis y Peralta(1582-1622)

ISAAK BÁBEL.




Me provoca repulsión y rechazo ver una insignia con la hoz y el martillo. Creo que la mayoría de los que la usan, no quieren saber la de crímenes , torturas y desastres que ha provocado. No hay justificación posible y menos, hoy en día, con la apertura de los archivos de la antigua URSS.


Isaak Bábel no pudo avisarnos; su tragedia, como la de millones de personas, fue no adivinar que esa ideología es maligna en su esencia y abomina de la libertad y de la persona...


El 16 de mayo de 1939 Bábel fue arrestado en su casa, en las afueras de Moscú. Se le acusó de actividades antisoviéticas, de " conspiración y terrorismo" contra los dirigentes del partido y del gobierno soviético. El 27 de enero de 1940 lo fusilaron. La orden de arresto se redactó el 23 de junio de 1939, es decir, treinta y cinco días después de haber detenido a Bábel. Durante el arresto le requisaron todos los manuscritos, ya perdidos para siempre.


Es un gran escritor, " Caballería roja" es un libro admirable por su sencillez y profundidad, por su evocación y cotidianidad.


Las dictaduras matan al escritor con la locura del silencio, después con el plomo de las balas. La gran Ajmátova decía que ya "no había con quién llorar, ni con quien pensar..."


" Acabé de leer la carta y me dispuse a acomodarme en mi lecho hundido y sucio, pero el sueño no llegaba. Al otro lado de la pared la judía embarazada lloraba con sentimiento sincero; le respondía entre gemidos y balbuceos su larguirucho marido. Recordaba las cosas robadas y se lanzaban el uno al otro rabiosos reproches por su falta de previsión. Luego, antes de que amaneciera, regresó Sídorov. Sobre la mesa se ahogaba la vela consumida..."


Isaak Bábel( 1894-1940)

BITÁCORA...




"No conoce el arte de la navegación
quien no ha bogado en el vientre
de una mujer, remado en ella,
naufragado
y sobrevivido en una de sus playas"
Cristina Peri Rossi

sábado, 5 de julio de 2008

LAS LEYES.





Conocí a Connie Palmen en un lugar peligroso. Acababa de publicar" Las leyes" y, en su mano , llevaba un precioso bolso, una pulsera mágica y dos ejemplares de su libro en el idioma de los Paises Bajos y en castellano. Connie Palmen es holandesa; aunque podría ser de cualquier sitio, su alma recrea viajes y miradas...


Dejé de saber de ella unos años, hasta que leí noticias trágicas sobre su vida y su mundo. Intenté tenerla presente y , con el tiempo, descubro que la mejor manera de mirarla es con la relectura, los silencios sonoros y los descubrimientos.


"Las leyes" es un libro sobre hombres; estudia a un astrólogo, un epiléptico, un filósofo, un sacerdote, un físico, un artista y un psiquiatra para , como siempre, descubrir que los hombres son cobardes y tienen demasiados miedos.


" Quería tener a Lucas , y para tenerlo yo debía ser una mujer. Aquel amor era más quitar que poner. Derribar , desacostumbrarse, agrietarse, perder, sobre todo perder mucho. Perder agua, carne, grasa, frases, trucos, hábitos, dominio, papeles viejos, sueños, mis tonterias. Al lado de Lucas logré ponerme de acuerdo conmigo misma : yo era ligera y sencilla, una simple yuxtaposición de posibilidades que sólo había que sumarle a él. Estaba claro : él era lo más importante de mi vida, estaba en la cúspide de la jerarquía, era superior por encima de todo y de todos, siempre supe lo que debía elegir..."


Connie Palmen.

" ELS QUATRE GATS.



" Esta estancia es posada para los desganados, es templado cobijo para los que sienten la añoranza del hogar, es museo para los que buscan golosinas para el alma, es taberna y emparrado para los que aman la sombra de los pámpanos y la esencia exprimida de los racimos, es gótica cervecería para los amadores del mediodía, es casa de salud para los enfermos de nuestro siglo y rincón de amistad y armonía para los que entran a guarecerse bajo los pórticos de la casa. No tendrán remordimiento por haber venido, y sí pesar si no vienen..."

Este lírico pregón, está dedicado por Santiago Rusiñol a "Els Quatre Gats"; establecimiento que empezó como hostería y en la que Picasso, Ramón Casas, Miguel Utrillo y tantos otros, soñaron con un París perdido en Barcelona...

Me gustan los viejos cafés y , a veces, hay que volver a ellos...

AFORISMOS.





Vicente Núñez era un gran poeta, un poeta de Plaza Ochavada y un poeta de profecías. Durante su vida escribió aforismos, algunos me acompañan esta noche...


"las manos que verdaderamente te aman nunca son de pianista, sino de bordadora"


"La caricia es menos cara que el cariño"


"Amar es borrar error"


" Seducir es saber burlar lo imprevisible"


" Bien sabes tú, amor mío, que ellos sólo tienen la falsa felicidad de los anestesiados"


" Coito, ergo sum"


"Toda mujer es la primera mujer"


"Hay menos mujeres que hombres. Hay más hembras que machos"


" Han conseguido la salud, pero han perdido la vida"


" La melancolía es lo perenne devuelto"


Vicente Núñez( 1929-2002)

viernes, 4 de julio de 2008

MIENTRAS TÚ DUERMES.




Me gusta mucho Francisco Ayala. Un escritor con cien lúcidos años de ilusiones. En su libro "El jardín de las delicias" hay relatos magistrales, relatos que forman parte de lo mejor de la literatura española. Esta tarde me quedo con una mirada...



" Yo te estoy mirando. Te contemplo. Echada ahí sobre la cama de cuyo borde pende dulcemente tu pie mientras que la otra pierna se arquea en una curva suave hasta ocultarme casi los leves rizos de tu vientre : y acaricio con la vista tu pecho, tu garganta, la boca entreabierta , la mata de pelo que se derrama por la almohada. Toda esa hermosura que a veces sabe encenderse entre mis brazos hasta consumirme en sus llamaradas, y que ahora, dormida, quieta , se me entrega de otro modo.


¿Se entrega? No, no se entrega : su descuido es pura ironía. Pues tú, mi vida, aunque estás ahí al alcance de mi mano, has huido de mí para internarte en esa selva del sueño y te escondes en una gruta a la que yo no tengo acceso. Se han cerrado tus ojos : respiras, y tu pecho se mueve al blando ritmo de la respiración; si me atrevo a besar tu pie, tu pie me responde, no tú. Acaso te mueves , suspiras, pero tus ojos siguen cerrados. ¿Sueñas? ¿Qué estarás soñando lejos de mí? ¿Aparezco quizá yo dentro de tu sueño? ¿Soy una figura de tu sueño?¿ O no? O, excluido de ese otro mundo que es tuyo, sólo tuyo y no mío, tengo que esperara que despiertes, aguardar tu regreso al otro lado de la puerta, para preguntarte : ¿Qué has soñado , amor mío?, y que tal vez me lo cuentes, o quizá me digas que no, que no has soñado nada, que no lo recuerdas..."



Francisco Ayala.

SONIDOS EN LA MADRUGADA...





"No estás muerta, sino perdida,

ánima mía que así te afliges"


Dante(1265-1321)

jueves, 3 de julio de 2008

OSTRAS.





"Reconozco que no resultaba nada fácil, pero intenté enseñarle a tener en su boca la ostra y el líquido, utilizando la lengua a modo de muralla para impedir que el líquido entrara en la garganta...El azar quiso que una pequeña ostra que yo estaba poniendo en los labios de Emilia cayera en su escote. Cuando hizo ademán de recuperarla, reivindiqué mis derechos sobre aquella ostra. Ella cedió y me dejó desatar los cordones de su blusa y permitió que mis labios recuperaran la ostra de las profundidades en las que había caído"


Giacomo Girolamo Casanova ( 1725-1798)


De esta manera tan inocente emprendía Casanova sus juegos eróticos con Amelina y Emilia, buscando entre sus pechos las ostras que se les caían de la boca. Desde siempre se ha asociado a las ostras con Venus, la diosa del amor.

La ostra, Ostra edulis en latín, es un molusco bivalvo, plano o cóncavo, que carece de órganos de locomoción, sus únicos placeres son dormir y comer, y puede que por ello supere los diez años de vida. Su sexualidad y modo de reproducción son excepcionales. Es una consumada hermafrodita, pues pasa de macho a hembra de forma alternativa y sucesiva. Es el alimento que más proteínas contiene y su calidad depende de la profundidad y temperatura de las aguas, cuanto más frías y profundas, mejor.

Los griegos las pescaban en el Helesponto, el mar que Leandro cruzaba de noche a nado para ver a su amada Hero, y se servían de la ostra plana votar en su primitiva democracia. Los romanos las comían por docenas y centenas, hasta 1200 parece que tomó más de una vez el emperador Vitelio, y más de un historiador atribuyó la locura de Calígula al consumo excesivo de ostras con vinagre. Cuando Julio César llegó a Gran Bretaña, lo primero que preguntó fue si había ostras. Al contestársele que sí, comentó que había ido a Gran Bretaña en busca de sus famosas perlas y se encontró con la ostra británica, que se tomaría, siglos más tarde, Samuel Pepys por barriles con sus amigos.

Las ostras, no eran recomendadas en los conventos de frailes por su oculta virtud afrodisíaca y en Francia provocaron una afición desmedida. Balzac solía engullir cien ostras de aperitivo.

Los gastrónomos recomiendan que deben evitarse en los meses sin r, meses en los que, como compensación, los mejillones suelen estar exquisitos. La bebida que mejor las acompaña es el cava o un vino ligeramente afrutado. También consideran que servir menos de una docena puede ofender las normas de la buena educación...
Es tarde y mañana tengo opositores; me iré a dormir con música y recuerdos.

miércoles, 2 de julio de 2008

UN CAFÉ.



Un inesperado cuadro de Ramón Gaya; un libro de Muñoz-Rojas, "Las cosas del campo".La balada del café triste en la cafetería del hotel; todo ello agrupado al azar de la luz y las sombras. Un silencio denso y caritativo, el silencio de la siesta solitaria...

QUERER...




Nos acostumbramos a querer a trozos, desviando atenciones hacia la luz creada y olvidando oscuridades. Querer debe ser otra cosa. Dulce María Loynaz lo supo muy bien...

" Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra...
si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
quiéreme día,
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta!
si me quieres, no me recortes :
¡quiéreme toda...o no me quieras!


Dulce María Loynaz (1903-1997)

NOCHE EN MÁLAGA...




Acabo de llegar de pasear. Tiene la noche en Málaga sabor a otros tiempos. Los bares barridos, las calles abandonadas. Hay un silencio que sabe de sillas de enea, camareros con chaquetilla blanca y el mar en el fondo de unos ojos amados.

" Esto es lo que sin duda desea la mujer : ser cortejada, halagada, persuadida , conquistada...

Incluso cuando se rinde lo que desea es rendirse no con franqueza, sino en una deliciosa bruma de confusión, resistiendo sin resistirse, cayendo sí, pero sin que la suya sea una caída irrevocable.

No : caer y volver después entre los caídos, rehecha, virginal, lista para ser halagada y para volver a caer. Un juego con la muerte, un juego de resurrección"


J.M. Coetzee.


Leo "El maestro de Petersburgo" de Coetzee. Escucho a Count Basie y queda la mañana que llegará con tus ojos...

martes, 1 de julio de 2008

MADRUGADA MARINA...




Las personas pueden acostumbrarse a las peores desgracias de los demás y , además, quedarse indiferente ante los horrores y terrores más espantosos; pero no hay una injuria más cruel para nadie que la felicidad ajena en esos instantes. Cuenta Nabokov, que al poeta Nikolai Gumiliov lo fusilaron los bolcheviques, en 1921, sólo porque no dejó de sonreir ni un instante desde el momento de su detención.
Madrugada marina...