UN MISTERIOSO JUEGO.

     Desayuno con Jünger. Frente al bar, la plaza de las Tendillas y la estatua a caballo de Gonzalo Fernández de Córdoba.

     " Los hechos pequeños se apoyan en un armazón grande". El efecto está en que va de abajo arriba, igual que una semilla que echa raíces. Ésta es también una ventaja de la contemplación aforística frente a la sistemática  La una establece bases, mientras que la otra busca su porqué. Al respecto una confirmación en la " Miscelánea " de Novalis :
    " Una curiosa particularidad de Goethe se observa en cómo relaciona acontecimientos pequeños, insignificantes, con sucesos importantes. No parece alberga otra intención al hacerlo que la de dar qué hacer a la imaginación en modo poético con un misterioso juego. También aquí, el hombre particular le sigue la pista a la naturaleza y observa en ella un auténtico artificio "

        Ernst Jünger ( 1895-1998)

        ( Foto deVivian Maier )

TRANSPARENCIA.

               Poemas encontrados, azar y pregunta.

     " Y para qué esta herida

        esta abertura umbilical
        por donde entra y sale
        la claridad del mundo

        si no me quedan nombres
        ya

        de tanta transparencia "

             Ada Salas.

             ( Foto de autor desconocido )

ANNE-MARIE.

     Vuelvo a los viejos ritos; el mismo bar para desayunar, el periódico local y la compra en la tienda del barrio.

      " Días conyugales. Viven la dicha marital sobre el mar. La habitación es pequeña, pero tiene un balcón y, debajo, el agua rompe mansamente. El hotel es muy caro para su presupuesto.
     Por la mañana. El cabello de Anne- Marie esparcido sobre la almohadas, las mantas subidas hasta la barbilla. Fuera, los gritos de aves marinas flotan en el aire quieto.  " Mon mari ", lo llama ella. Él sonríe (… )
    Días conyugales a la orilla del mar. Se adentran en las rocas, van a los hoteles, la curva de la playa se pierde de vista cuando doblan un saliente. Llegan a un peñasco ancho y plano, en torno al cual el mar  hierve, succiona y fluye, se hincha en las grietas. Ella se quita la parte superior de su traje y se tumba, primero de bruces, veinte minutos después de espalda. El silencio del sol parece superar  el ruido del agua… "

             James Salter ( 1925-2015 )

             ( Foto de autor desconocido )

UNA ETERNIDAD TAN CERCA.

        Me gusta el bar " Paca " de Marbella, decoración sencilla y buena cocina. He pasado buenos momentos en su barra, desde allí la calle ofrecía regalos.

             ¿ Recuerdas ?

    " Déjame ser el huésped de tu boca,
       la lentitud con que el calor recorre tu desnudo.
       Soy como el frío de una noche desierta,
       pronto a buscar cobijo en los derrumbaderos
       donde hace nido la melancolía.
       Hay tanto esplendor, la luna es tanta
       que me deslumbras con la calidez
       de tu silencio, y me sumerjo en ti.
       Nunca pensé una eternidad tan cerca "

           Jenaro Talens.

           ( Foto de autor desconocido )

LA CONFIANZA.

                 Hay escritores a los que se acude con confianza. Después del almuerzo, sosiego.

     "  En el amor la mera idea de violencia siempre me ha repugnado porque sigo pensando que no puede darse la dicha amorosa si no hay un perfecto acuerdo de confianza y abandono "

     "  Si el placer es pasajero, también lo son las penas "

     " El amor sólo sabe reír a gusto en la intimidad "

                   Giacomo Casanova ( 1725-1798 )

                   ( Foto de Federico Vender )

TÉ Y JAZZ.

             Mañana de gestiones; después, mientras espero en la barbería aprovecho para mirar revistas de cotilleos y desmadres. Se entienden muchas cosas de estos tiempos.

               En casa, té y jazz.

     " La perfección no es la causa de la belleza "

             Edmund Burke ( 1729-1797 )

             ( Foto de autor desconocido )

" LA SOLEDAD DESIERTA "

       Zafarrancho en el despacho. Encuentro libros perdidos y fotos queridas.

           Versos y miradas.

      " Ya tengo el corazón hablando a solas
         - la casa entera descorazonada-,
         ya tengo en mi sentir la puñalada
         de tus labios de sangre y amapolas.

         Ya tengo todo tu desdén callando
         en esta tarde de la primavera…
         y se han muerto las rosas de la espera
         en el jarrón que fuimos modelando.

         Ya se ha muerto mi voz que por oirte
         en otro tiempo abrió ventana y puerta.
         Sólo puedo si acaso maldecirte

         pero me siento la saliva muerta…
         y no me queda, amor, sino decirte
         que hasta mi soledad está desierta "

           José Miguel Santiago Castelo ( 1948-2015 )

           ( Foto de Herbert List )

ATASCABURRAS

        Mucho tiempo sin poner recetas de cocina,  una cordobesa de la "Sociedad de Plateros " de María Auxiliadora.

     Atascaburras.

    Ingredientes : 300 gramos de bacalao desalado; 1 kg de patatas; 3 dientes de ajo; 10 nueces pelada; 3 huevos duros; 1 vaso de aceite de oliva virgen extra;  perejil picado; una pizca de pimienta blanca molida y sal.

    Preparación : Calentar el bacalao en una perola cubierto de agua y cuando rompa a hervir apartar y dejar enfriar. Cocer las patatas, pelarlas y aplastarlas con ayuda de un tenedor hasta que quede una pasta, ir añadiendo el bacalao sin dejar de mover con la mano el mortero, hasta obtener un puré espeso.
    Pelar los ajos y machacarlos en el mortero con sal y pimienta. Incorporar a las patatas y se va añadiendo el aceite poco a poco hasta que todo quede bien mezclado. Añadir dos de los huevos cortados en trozos no muy grandes y continuar trabajándolo. Colocarlo en un  recipiente apropiado y decorar con el otro huevo, las nueces, el perejil picado y lo que tengamos a mano, por ejemplo pimiento morrón y espárragos. Servir fresco en verano.

     ( Foto de Brassaï )

" CUANDO ASEDIEN TU FAZ CUARENTA INVIERNOS "

       Entre los descubrimientos veraniegos está el de una mujer que impacta, imposible no enamorarse de ella. Se llama Mary Ann Clark Bremer y murió en 1996.

      " Y así salí yo de aquella casa del amor frustrado. Como de una cueva, como de la negrura. Y el negro de Londres ( seis y cuarto de la tarde), sin embargo, me pareció menos oscuro que nunca.
     ¿ Adiós a las tinieblas ?
     Clausurar el duelo inventando un nuevo amor. Mi tío Marcel habría dicho, suavemente y con afecto : " Es algo más que una torpeza ". Pero la vida, habría respondido yo, se aprende con vida. Con el dolor y con la vida. Con la pena y con la vida. " ¡ Ay de las risas que son máscara de la muerte! ", ha dicho Shakespeare. Con las risas y con la vida.
    Reímos y reímos y reímos.
    Me entregué a aquel hombre porque no tenía amigos. Porque en el amor por Saul, y en nuestros viajes, no había espacio para más personas. Y durante aquel tiempo feliz olvidé hacer, conservar y querer a los amigos que necesitaría ( y que me necesitarían ) en el futuro…

          Mary Ann Clark Bremer ( 1928-1996 )

          ( Foto de autor desconocido )

" REFLEJO "

             Vuelta a Córdoba y nuevos libros.

     Este día, ya hundido en las sombras,
     el rumor de los pasos en la calle,
     y mi espera sembrada de ventisca
     ¿ le suceden a alguien o es el recuerdo
     de otro lugar y otra tarde pasada
      que en mi presente vive su nostalgia ?

               Juan Malpartida.

               ( Foto de Solenne Jakovsky )

" MAR "

            Sigue con sus artículos en el periódico de Málaga y una lucidez intacta. Versos de Manuel Alcántara.

     " En medio de la noche el mar sin sueño
        cuenta peces y estrellas desvelado;
        en medio de la noche el mar cansado,
        como un perro olvidado por su dueño.

        La ola se frunce en numeroso empeño,
        algas condecorándole el costado,
        y el mar dentro del mar ha naufragado
        igual que un río frágil y pequeño.

        Lluvia de Dios sirviera de semilla
        a su arboleda azul y su cadena
        cuando el mar se inventaba aquella orilla.

        Una postura suya busca el centro;
        desertor inconforme de la arena,
        el mar tiene un dolor de tierra adentro "

            Manuel Alcántara.

            ( Foto de Stéphane Arnoux )

ATLÁNTICO.

              Días en Islantilla. Maravillosas playas y un pescado excepcional.

                Lecturas de siempre.

    " En un mismo día, los hombres se entregan a pequeñas alegrías y se dejan dominar por pequeñas penas; nada más desigual y menos coherente que lo que pasa en su corazón o en su mente. El remedio a este mal consiste en no estimar las cosas de este mundo sino en su justo valor "

             Jean de La Bruyère ( 1645-1696 )

             ( Foto de autor desconocido )

" EL PUERTO "

              Noche de estrellas y muchos puertos soñados.

    " Sobre los barcos surtos en la noche,
       las luces amarillas. La bocana
       envuelta en densa niebla y desde el mar
       el aire frío de la madrugada.

       Huir, ¿ adónde ?, si lo oscuro oculta
       los vastos horizontes en la nada
       y es vacilante el mar y es insegura
       la nave misteriosa que me aguarda.

       Así clavado estoy en este puerto,
       aterido y confuso, sombra vaga
       con miedo de partir, aunque a lo lejos
       asome la engañosa luz del alba "

             Francisco Bejarano.

             ( Foto de autor desconocido )

LOS AFECTOS DEL AMOR.

             Fue cronista real. Sus poemas nunca me defraudan.

    " Yo cantaré de amor tan dulcemente
        el rato que me hurtase a sus dolores,
        que el pecho que jamás sintió de amores
        empiece a confesar que amores siente.

        Verá cómo no hay dicha permanente
        debajo de los cielos superiores,
        y que las dichas altas o menores,
        imitan en el suelo su corriente.

        Verá que ni en amar alguno alcanza
         firmeza, aunque la tenga en el tormento
         de idolatrar un mármol con belleza.

         Porque si todo amor es esperanza,
         y la esperanza es vínculo del viento
         ¿ quién puede amar seguro en su firmeza ?

            Gabriel Bocángel  ( 1603-1658 )

            ( Foto de autor desconocido )

" ENTREVISTAS BREVES CON HOMBRES REPULSIVOS "

     Hay que leer con cuidado a David Foster Wallace. Es un estupendo escritor que puede herir con un cuchillo y no deja alcohol ni algodones. El bar al que lo llevo tiene un aspecto luminoso y extranjeras maduras. El café es bueno y suena Billie Holiday.

     "- La verdad absoluta es que no lo sé. No lo sé. No he logrado averiguarlo. Creo que lo único que intento al sentarme ahora y hablar de esto es preocuparme de verdad por ti y ser honesto conmigo mismo y con mi historial de relaciones y hacerlo en medio de algo en lugar de hacerlo al final. Porque de acuerdo con mi historial solo al final de mis relaciones parezco capaz de exponer abiertamente alguno de mis miedos sobre mí mismo y mi historial de causar dolor a las mujeres que me quieren. Lo cual, por supuesto, les causa dolor a ellas, esa honestidad repentina, y les sirve para expulsarme de la relación, y después me preocupa la posibilidad de que eso mismo fuera mi plan inconsciente en el momento de sacar el tema y sincerarme por fin con ellas, tal vez. No estoy seguro… "

            David Foster Wallace ( 1962-2008 )

            ( Foto de Ken Regan )

" PALABRAS "

              Poemas sueltos. Se leen a destiempo y ahondan el recuerdo.

    " Cruzó desposeída, desceñida, descalza,
       ajena a su abandono y a su propia belleza,
       mientras iba diciendo por las veras del monte
       monosílabos puros de amor entrelazados
       que en su ramas la fronda del quejigal retuvo,
       desgarrando la niebla bajo el cielo. Se erguía
       sobre su voz absorta la cúpula radiante "

            María Victoria Atencia.

            ( Foto de autor desconocido )

" AÑOS LUZ "

    Un verano con mucho James Salter. La tarde es el mejor momento para perderse en sus páginas y mirar el mar.

      " La transportó en brazos hasta el agua, tranquilizándola como si fuese una niña. Vieron sus piernas largas colgando del brazo de Arnaud. Las olas eran de seda. " Hadji " ladró a las pisadas que se perdían en el mar.
       Eve ya no era joven, advirtió Nedra. Tenía el vientre liso, pero la piel se le había estriado. Se le estaba ensanchando la cintura. Pero uno la quería por ese motivo, la quería aún más. Hasta las rayas finas que empezaban a aparecer en su frente parecían bellas. Cuando volvieron, tenía empapadas las puntas del pelo, su cuerpo brillaba y el monte de Venus asomaba por sus bragas mojadas. Se recostó en Arnaud con profundo afecto. Se había puesto el jersey de él; le llegaba a las caderas, parecía desnuda debajo. Él le rodeaba la cintura… "
    
        James Salter ( 1925-2015 )

        ( Foto de Emiel van Moerkerken )

" EL INFORME DE BRODECK "

   Se duerme mejor, cerca del mar uno no tiene pesadillas. Paseo largo por la playa, soledad sonora; varias extranjeras se bañan. Brisa y chiringuito.

       " Siempre me ha costado un poco hablar y expresar lo que bulle en mi cerebro. Prefiero escribir. Escribiendo, tengo la sensación de que las palabras se vuelven dóciles, de que vienen a comer de mi mano como pajarillos y hago con ellas casi lo que quiero, mientras que cuando intento juntarlas en el aire se me escapan. Y la guerra no arregló las cosas. Me volvió aún más callado. Mientras estuve prisionero en el campo comprendí cómo se podían utilizar las palabras y lo que podía pedírseles. Además, antes leía libros , sobre todo de poesía. Fue el profesor Nösel quien me contagió esa afición en la época en que estudiaba en la capital, y la conservé como un tic agradable. Cuando salía a hacer uno de mis recorridos, nunca olvidaba llevar en el bolsillo un libro, y a menudo, mientras alrededor se alzaba el gran espectáculo de las montañas, la muralla de los bosques  y el damero de los prados, mientras, encima de todas las cosas, el cielo parecía vigilar y contentarse con su infinito estiramiento, yo iba leyendo versos en voz alta, releyéndolos cuando sentía que me provocaban una especie de agradable bordoneo, como un eco de cosas confusas que llevaba en lo más profundo pero no conseguía expresar "

       Philippe Claudel. 

       ( Foto de Robert Capa )

"DEL CAMINO"

          Muy complicado conectarse pero- a veces- lo consigo.

           Anoche leí un poema y recordé que estaba en el libro de texto que tenía de estudiante en la desaparecida E.G.B.

     " ¿ Mi amor ?... ¿ Recuerdas, dime,
        aquellos juncos tiernos,
        lánguidos y amarillos
        que hay en el cauce seco?...
         ¿ Recuerdas la amapola
         que calcinó el verano,
         la amapola marchita,
         negro crespón del campo ?...
         ¿ Te acuerdas del sol yerto
         y humilde, en la mañana,
         que brilla y tiembla roto
         sobre una fuente helada?... "

            Antonio Machado ( 1875-1939 )

            ( Foto de David Salle )

ADELAIDE.

    Días de playa y sin conexión a internet. Me encuentro con una red libre y aprovecho para entrar en la bitácora, la echaba de menos.

          Muchos libros y paseos.

    " Adelaide hubiese desviado, si pudiese una señal, con alguna expresión desesperada de desacuerdo, hubiese maniobrado la voz de Muriel hasta hacerla marchar por otro sendero. Sintiéndose como una niña enguantada, en medio del olor a devocionarios, y del cosquilleo del almohadoncillo de crin de caballo, sentía cierta punzada aguda por la madona de Muriel. Muriel Murillo, dijo Adelaide. Y judía. Y Juan, medio comprometido en la defensa del general Franco, levantándose a morder el Murillo de Muriel.
    Su mente se quedó en blanco. Si pudiese pasar a cualquier otra cosa, por ejemplo a Bach. Los españoles siempre la asustaban, sus ojos. Juan o Eden Standish, en campos opuestos. Sí, asustaban, las convicciones que otros tenían de las cosas que ella no comprendía. Ella prefería recordar a Juan de agregado, el de hacía diez años, aquellas comidas elegantes en el Ritz. Algo en las hojas de la viña. Que se disipó con una voz... "

         Patrick White ( 1912-1990 ) 

         ( Foto de autor desconocido )

EL IMPOSIBLE OLVIDO.

           Recuerdos del año que fui a los Sanfermines. Una Pamplona ruidosa y sugerente. Amores recordados, olores persistentes.

             Toda la mañana en Sevilla.

    " En los alrededores de Sevilla se encuentra el anfiteatro de Itálica, un curioso monumento antiguo de bastante interés para los aficionados a este tipo de ruinas, pero que a mí apenas me llamó la atención. Se trata de un óvalo de doscientos noventa y un pies de longitud y doscientos cuatro de anchura. A juzgar por las dimensiones de sus restos, habría que considerar a Itálica como una ciudad que llegó a ser importante; y aunque han salido a la luz pocos vestigios, sabemos que llegó a ser sede episcopal en un período posterior al que vio nacer en ella a Trajano, Adriano y Teodosio "

     Joseph Townsend ( 1739-1816 )

     ( Foto de autor desconocido )

" MAR SIN TI "

               Tarde en Sevilla; visita rápida a recoger a mi hija. El calor que idiotiza.

     " Bajo la alta soledad inmenso,
        a la deslumbre del azul ufano,
        el viento enseña el ala de reverso
        toda ventana abierta sobre el vano.

        Aquí, sobre este lado de antepecho,
        índice al mar, cambiante en lo inseguro,
        espejo inacabado - ya deshecho,
        cristal de aire de contorno duro…

        Todo este mar sin ti. Oreada y clara
        al deslustre del agua sin sentido:
        mudez que se desnuda en la algazara,
        bruñida por arenas de sonido "

             Mariano Brull ( 1891-1956 )

             ( Foto de autor desconocido )

LA VIDA.

         Estoy de vacaciones y madrugar -en estas fechas-  permite disfrutar más de los sueños.

             Antes del almuerzo, recordatorios.

     " La vida es un sueño. En los viejos, el sueño ha sido más largo; cuando empiezan a despertar, ya es preciso morir. Si entonces repasan todo el curso de sus años, es probable que no encuentren ni virtudes ni acciones loables que distingan unos de otros; confunden sus diferentes edades, sin ver en ellas nada que sirva de señal para medir el tiempo que han vivido. Han tenido un sueño confuso, informe y desordenado; no obstante, se dan cuenta, como los que se despiertan, de que han dormido mucho tiempo "

        Jean de La Bruyère ( 1645-1696 )

        ( Foto de Dirk de Herder )

" SAPORE DI SALE… "

     Enrique Molina Campos es un poeta malagueño que fue amigo de mi padre. La revista Caracola es siempre recordada.

     " Sabor de sal, sabor de mar, sabores
        de soles sucedidos en tu cuerpo,
        en tu piel extendida por la arena;
        sabor de ti cuando te beso y antes
        y después.

        Tu eres el mar y el mar es tú. Te veo
        como el mito emergiendo de las olas,
        surcando con tus pasos las espumas
        hasta la arena seca, aún con tus huellas,
        que te aguarda.

        Mas no Venus, no diosa. Mujer mía,
        tú, sometida como yo y conmigo
        a la ley de las horas. y con tantos
        sabores de estar viva y de entregarte
        al mar, a mí "

         Enrique Molina Campos ( 1930-1994 )

         ( Foto de Serge de Sazo )

" EL CONTACTO BELLA ROSA "

         Entre los escritores que me llevaré a la playa, uno que nunca falta es Saul Bellow. Autor imprescindible.

     " - Conociste a Sorella. ¿ Y te enamoraste de ella ?
     Me dirigió una dura mirada judía cuando le hablé de amor. ¿ Cómo distingue uno entre amor, necesidad y prudencia ?
    La gente con mucha experiencia- esto siempre me sorprende- se guardas las cosas para sí misma. Eso está bien para los que no tienen intención de ir más allá de la experiencia. Pero Fonstein pertenecía a una categoría incluso más avanzada, los que no se ponen a sí mismos esos límites y se sienten capaces de entrar en la próxima zona; en esa próxima zona, su objetivo es convertir los puntos flacos y los secretos en energía consumible.  Un hombre de primera clase sobrevive gracias a la materia que destruye, como hacen las estrellas…"

     Saul Bellow ( 1915-2005 )

     ( Foto de Nina Leen )

PÉRDIDAS.

                  Mucho calor en Córdoba. Recuerdos.

     " Me pierdo en tus cabellos y en el mar,
        me rompo entre las rocas y las olas,
        mis manos están ciegas, están solas
        están atormentadas por estar.

        Ya no piensos horizontes, quiero dar
         y solamente darme a las corolas
         donde tus deslumbrantes aureolas
         me enseñan a morirme y a empezar.

         Empezar otra muerte con estrellas
         debajo que no sobre la cabeza
         del alma que se aleja lentamente.

         Empezar otra vida con las bellas
         ondas que se esparce la belleza
         del centro de tu ser eternamente "

            Juan Eduardo Cirlot ( 1916-1973 )

            ( Foto de autor desconocido )

" LA COSECHA "

                Concha Lagos fue una poeta cordobesa que vivió muchos años en Madrid. También escribió cuentos.

      "- Mi suegro, que en paz descanse, nunca quiso salir de la rutina: su centeno, su trigo, su cebada; el mijo, el alpiste, el cañamón, la arveja… A mi Antonio le gustaba que la tienda se llenara de chiquillos, y poco a poco fue colocando saquitos con piñones, castañas pilongas, avellanas, garbanzos tostados, pipas de girasol, bellotas, nueces… ¿ En qué puede dañar esto a las semillas ? La clientela se duplicó con la chiquillería del barrio… El apego que él tenía por lo suyo fue, sin duda, el que me hizo también encariñarme. Apenas he salido de entre estas cuatro paredes, que si bien se mira, no son cuatro… ¡ Esta casa es una hermosura !
    La abuela estaba enamorada de su casa y de su plazuela. Una escalera conducía al piso desde la misma tienda, aunque tenía otra entrada directa por el portal (… )
    - Al morir mi Antonio- contaba y recontaba la abuela-, yo no veía el momento de casar a Isabel. En la tienda hacía falta un hombre, y sólo ella podía traerlo. Por eso, cuando vuestro padre empezó a rondarla, me llené de alegría. Todo me lo hablé yo con sus padres. Nunca tuve que arrepentirme… "

             Concha Lagos ( 1909-2007 )

             ( Foto de Henri Cartier-Bresson )

" BESO "

                 Es uno de los poetas olvidados de la Generación del 27 y el azar me trae sus versos.

     " ¡ Qué sola estabas por dentro !

        Cuando me asomé a tus labios
        un rojo túnel de sangre
        oscuro y triste se hundía
        hasta el final de tu alma.

        Cuando penetró mi beso,
        su calor y su luz daban
        temblores y sobresaltos
        a tu carne sorprendida.

        Desde entonces los caminos
        que conducen a tu alma
        no quieres que estén desiertos.

        ¡ Cuántas flechas, peces, pájaros,
        cuántas caricias y besos ! "

         Manuel Altolaguirre ( 1905-1959 )

         ( Foto de Nico Jesse )

SABORES DE JULIO.

             Primer sábado de julio, compra de pescado en el mercado de abastos.

         Atún encebollado de Cádiz.

    Ingredientes para 4 personas : 3 cebollas grandes; un chorreón de aceite de oliva virgen extra; 1 hoja de laurel; 1,5 kg. de atún fresco; 1 pizca de pimienta negra molida; 300 cc. de vino blanco de Jerez.

     Preparación : En una cacerola se añade un chorreón de aceite de oliva  y se pochan las cebollas, cortadas y peladas. Se sazonan y dejan que se hagan hasta que tengan un color dorado ( el secreto del éxito de esta receta está en que se hagan bien las cebollas ).
     Se rehoga el atún, previamente salpimentado, y se añade el laurel y el vino blanco.
    Remover todo para que se mezcle bien y se guisa hasta que el vino se haya reducido casi por completo.

       ( Foto de autor desconocido )

" OCASO "

                  Visita rápida a Montoro. De vuelta a casa, café helado y poemas.

         " Era un suspiro lánguido y sonoro
            la voz del mar aquella tarde… El día,
            no queriendo morir, con garras de oro,
            de los acantilados se prendía.
            Pero su seno el mar alzó potente,
            y el sol, al fin, como en soberbio lecho,
            hundió en las olas la dorada frente,
            en una brasa cárdeno deshecho.
            Para mi pobre cuerpo dolorido,
            para mi triste alma lacerada,
            para mi yerto corazón herido,
            para mi amarga vida fatigada…,
            ¡ el mar amado, el mar apetecido,
            el mar, el mar, y no pensar en nada !… "

                Manuel Machado ( 1874-1947 )

                ( Foto de autor desconocido )

" ARSENAL "

                  Desayuno con una compañera, excelente persona y buena amiga. Después, paseo solitario y casa.

     " Insomnio. Subo al despacho. En la noche, cálida, la nueva librería cruje de vez en cuando. La comparo con el sesudo sosiego de un viejo mueble que compré hace un año escaso: un escritorio-atril de cerezo lleno de compartimentos, pequeños estantes y cajones secretos: mi Cornell casero. La diferencia entre las maderas nuevas y las antiguas estriba en el silencio de éstas. Un silencio que habla de otra manera. La madera antigua sabe- por lo mucho que ha visto y oído- que es más importante el silencio que la palabra "

       José Carlos Llop.

       ( Foto de Leonard Freed )

" LOS LÍMITES DE LA POESÍA "

                 Postre con uvas y cerezas. Frutas que tejen recuerdos.

      " El fulgor  de tu piel en mi penumbra.
         Un perfecto endecasílabo,
         incapaz de traerte hasta mi lado "

                Alfonso Brezmes.

                ( Foto de Michael Ngo )

" PRÓXIMA ESTACIÓN : FINAL DE TRAYECTO "

            Romain Gary es de esos escritores que no olvido. Con sus novelas he pasado horas extraordinarias.

     " Buscas mi mirada. Nunca me has preguntado, como hacen otras mujeres : " ¿ En qué piensas ?" , pregunta que me hace el efecto del paso de una apisonadora. Tus labios se pegan a los míos y el calor recorre mi cuerpo y despierta a aquél que una vez fui.
    Pero toda la espontaneidad de este impulso se convierte en necesidad de ayuda y la cara burlona de Carlota se me aparece; en otro tiempo me hizo reír mucho mientras decía con su acento italiano: " cuando un hombre empieza a guiar, primero mi mano, y luego mi cabeza, sé que ya no nos queda mucho juntos ". Demasiada vida, demasiado saber, demasiado humor. Mis manos recorren tu cuerpo, remolonean, insisten, pero lo que sobre todo espero de mis caricias es que me estimulen a mí mismo. Te toco suavemente, delicada, imperceptiblemente para que tus pechos, tus muslos me llenen de vacío las manos y me inciten todavía más… "

           Romain Gary ( 1914-1980 )

           ( Foto de autor desconocido )

   

" MAR SIN TI "

                    Poemas marinos para un mes lleno de recuerdos.

     " Bajo la alta soledad inmerso,
        a la deslumbre del azul ufano,
        el viento enseña el ala de reverso
        toda ventana abierta sobre el vano.

       Aquí, sobre este lado de antepecho,
       índice al mar, cambiante en lo inseguro,
       espejo inacabado- ya deshecho,
       cristal de aire de contorno duro…

       Todo este mar sin ti. Oreada y clara
       al deslustre del agua sin sentido:
       mudez que se desnuda en la algazara,
       bruñida por arenas de sonido "
     
            Mariano Brull ( 1896-1956 )

            ( Foto de autor desconocido.1904 )

" LA SIERVA AJENA "

            Anoche, cena con compañeros; el jardín maravilloso, buen jamón y rato agradable.

                Mañana solitaria, almuerzo lento.

    " Por fin se embarcaron. Llenaba el barco una muchedumbre clamorosa y brusca. Urbina trataba de parecer tranquilo; en verdad temía soltarse de Flora y quedar solo entre la gente. La orquesta de abordo acometió una marcha. Alguien los empujó, los apartó bruscamente. Tuvo un instantáneo pavor; le pareció que el pecho se le rompía de angustia. El barco navegaba. Con el tiempo, Urbina pudo reprimir el pavor, habituarse a la soledad. Flora lo había dejado para volver a su hombrecito.
     El primer domingo de navegación, Urbina se dejó conducir hasta uno de los salones del barco, donde oficiaban misa. El sermón trató de aquel versículo de San Pablo, que dice : "¿ Tú quién eres que juzgas al siervo ajeno ? Para su señor está en pie o cae "

            Adolfo Bioy Casares ( 1914-1999 )

            ( Foto de autor desconocido )