Concha Lagos fue una poeta cordobesa que vivió muchos años en Madrid. También escribió cuentos.
"- Mi suegro, que en paz descanse, nunca quiso salir de la rutina: su centeno, su trigo, su cebada; el mijo, el alpiste, el cañamón, la arveja… A mi Antonio le gustaba que la tienda se llenara de chiquillos, y poco a poco fue colocando saquitos con piñones, castañas pilongas, avellanas, garbanzos tostados, pipas de girasol, bellotas, nueces… ¿ En qué puede dañar esto a las semillas ? La clientela se duplicó con la chiquillería del barrio… El apego que él tenía por lo suyo fue, sin duda, el que me hizo también encariñarme. Apenas he salido de entre estas cuatro paredes, que si bien se mira, no son cuatro… ¡ Esta casa es una hermosura !
La abuela estaba enamorada de su casa y de su plazuela. Una escalera conducía al piso desde la misma tienda, aunque tenía otra entrada directa por el portal (… )
- Al morir mi Antonio- contaba y recontaba la abuela-, yo no veía el momento de casar a Isabel. En la tienda hacía falta un hombre, y sólo ella podía traerlo. Por eso, cuando vuestro padre empezó a rondarla, me llené de alegría. Todo me lo hablé yo con sus padres. Nunca tuve que arrepentirme… "
Concha Lagos ( 1909-2007 )
( Foto de Henri Cartier-Bresson )
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