PROSERPINA.

           Siesta larga, el sillón lleva tu trasiego, una película con imágenes de sueños y abandonos. En la mesa, Pessoa.

     " A aquel a quien, aunque en sueños, como Hades raptó a Proserpina, ¿ qué puede parecerle sino sueño el amor de cualquier mujer del mundo ?
     Amé, como Shelley, a Antígona antes del tiempo: todo amor temporal no tuvo para mí otro gusto sino el de recordarme aquello que perdí "

          Fernando Pessoa ( 1888-1935 )

          ( Foto de autor desconocido )

" BRILLO EN LA MANO "

       Me entero de la muerte de Leopoldo María Panero y tengo la sensación de que llevaba mucho tiempo fuera. Entre sus libros, un poema al azar.

      " Locura es estar ausente
         humo es todo lo que queda
         de mí en la página que no hay
         cae el suelo mi figura
         y libre de mí se mueve
         el papel de pura ausencia "

           Leopoldo Mª Panero ( 1948-2014 )

          ( Foto de autor desconocido )

" LOS ARCHIVOS DE ALVISE CONTARINI "

      La revista digital " FronteraD " ha empezado a publicar una novela- por entregas- de mi compadre, José María Herrera. Un verdadero placer.

      " La comitiva se puso en camino al alba, bajo la luz de las antorchas. Una silenciosa procesión compuesta por media docena de eclesiásticos y otra media de lacayos a los que seguían varios caballeros de aspecto ceñudo y un número aún mayor de damas enlutadas, acompañaban al féretro. Al llegar al fondeadero, el ataúd fue depositado sobre la góndola. Los asistentes ocuparon su lugar en las embarcaciones que esperaban. La luna resplandecía sobre la laguna como un espectro y el cortejo emprendió camino del cementerio navegando sobre su estela. De algunas de las góndolas surgió un murmullo, lamentaciones o rezos. El cadáver permanecía inmóvil en la caja abierta, mirando el cielo que nunca más volvería a ver. Algunos suspiraron aliviados con los primeros resplandores. Aquella travesía tenía algo de sobrecogedor, como si temieran, al aproximarse al cementerio, que el sordo griterío de los cadáveres que allí descansan pudieran despertar al difunto y hacerle cambiar de opinión. Pero el difunto lo era a conciencia y cuando fue descolgado en su fosa, entre desconsoladas plegarias, no dijo absolutamente nada "

       José María Herrera.

       ( Foto de autor desconocido )

AMORES Y HOSPEDAJES.

           Versos que son llamas, versos que recuerdan auroras.

     " Descaminado, enfermo, peregrino,
        en tenebrosa noche, con pie incierto
        la confusión pisando del desierto,
        voces en vano dio, pasos sin tino.

        Repetido latir, si no vecino,
        distinto, oyó de can sierpre despierto,
        y en pastoral albergue mal cubierto,
        piedad halló, si no halló camino.

        Salió el Sol, y entre armiños escondida,
        soñolienta beldad, con dulce saña
        salteó al no bien sano pasajero.

        Pagará el hospedaje con la vida;
        más le valiera errar en la montaña
        que morir de la suerte que yo muero "

            Luis de Góngora ( 1561-1627 )

           ( Foto de autor desconocido )

" LA PUERTA DE PAJA "

       Tarde de reuniones. Al volver a casa recuerdo que es miércoles de Ceniza y entro en una capilla. Sobriedad, unas monjas rezan.

      "- Decidme, pues: el amor, que es un sentimiento que se apodera de nosotros sin que podamos evitarlo, aunque sea puramente carnal, ¿ es culpable ?
    - La culpabilidad en amor es difícil; requiere condiciones en las cuales ha da tomar alguna parte nuestra voluntad. En amor cada caso es diferente y único. El amor es una ley universalísima de la Naturaleza, que gobierna lo mismo a los astros, a los hombres, a los espíritus, a los animales, a las plantas, a los metales y a los cuerpos inanimados, a los átomos y a los elementos; una ley a la cual nada en el Universo puede sustraerse. Al amor se debe esta armonía maravillosa que observamos en la Naturaleza. Sin amor, nada podría existir; sin amor no habría mundo.
     Pero también es necesario el odio, que es la contrapartida y el complemento del amor. Ya lo vió perfectamente el gran filósofo Empédocles. Sin odio no habría amor… "

        Vicente Risco ( 1884-1963 )

        ( Foto de Will McBride )

" LO DE TODOS LOS DÍAS "

              Mucho tiempo en el exilio y conversa. Su poesía, pletórica.

     " ¡ Ser como esa palmera abierta al mediodía !
        Que mis hojas no hagan más que filtrar Tu luz… "

           Ernestina de Champourcín ( 1905-1999 )

           ( Foto de Eliot Elisofon )

" EL COLOQUIO DE LOS PERROS "

           Creo que algunos políticos deberían leer más y no olvidar a Cervantes.

   " Y decías muy bien, Berganza, porque no hay mayor ni más sotil ladrón que el doméstico, y así, mueren muchos más de los confiados que de los recatados; pero el daño está en que es imposible que puedan pasar bien las gentes en el mundo si no se fía y se confía. Más quédese aquí esto, que no quiero que parezcamos predicadores… "

           Miguel de Cervantes y Saavedra ( 1547-1616 )

           ( Foto de René Burri )

" NESSUN MAGGIOR DOLORE "

               
     The Artist es una estupenda película. La acabo de ver y me ha impresionado.

     " ¡ Qué tristes almas en pena
        son las viejas alegría !…
        ¡ Y qué fantasmas de días
        las noches de luna llena !…

        ¡ Qué lamentable cadena
        de pobres melancolías
        las horas largas y frías
        de la barquilla en la arena !…

        ¡ Qué broma absurda y pesada
        es la aventura de amor,
        hoy sin amor evocada !…

        ¡ Dolor !… ¿ Dónde lo hay mayor
        que recordar la pasada
        alegría en el dolor ? "

           Manuel Machado ( 1874-1947 )

           ( Foto de autor desconocido )

" LOS GUERMANTES "

           
          Proust es un autor en el que está todo.

     " Si pienso en la condesa hoy en día me doy cuenta de que poseía una especie de encanto, pero bastaba charlar con ella para que se desvaneciera, y no era en absoluto consciente de ello. Era una de esas personas que tienen una pequeña lámpara mágica cuya luz, sin embargo, nunca conocerán. Y cuando las conocemos, cuando charlamos con ellas, nos hacemos como ellas, ya no vemos la misteriosa luz, el pequeño encanto, el pequeño color, y pierden toda poesía; hay que dejar de conocerlas, volver a verlas de golpe en el pasado, como cuando no las conocíamos, para que la pequeña luz vuelva a encenderse, para que se produzca la sensación de poesía. Parece que sucede así con los objetos, los lugares, las penas, los amores. Quienes los poseen no perciben su poesía. Ésta sólo brilla a los lejos. Eso es lo que hace la vida tan decepcionante para los que poseen la facultad de ver la pequeña luz poética. Si pensamos en las personas que hemos querido conocer, tenemos que reconocer forzosamente que entonces existía algo desconocido y hermoso que hemos tratado de conocer y que en ese instante ha desaparecido… "

       Marcel Proust ( 1871-1922 )

       ( Foto de Melu Bonilla )

" MANO "

           Buena película y un vino del Condado de Huelva para rematar el domingo. Tiempos y máscaras.

    " Miro tu mano quieta
       sobre mi pecho,
       tan tímida que apenas se diría
       que ha crepitado al roce
       de una espuma nocturna, que muy dócil
       se somete a esa música
       precisa de la sangre, y que un arder
       aún más de álgida fiebre ya le pulsa
       su racha de coral en otra atmósfera.
       Quién lo diría de este manso lirio,
       que tu mano de luz se sueña estrella
       abriéndose de noche, una bengala
       en fuga del arrullo y la caricia "

           Miguel Ángel Velasco ( 1963-2010 )

           ( Foto de Anton Östlund )

" EL HUEVO DEL JUICIO "

    Bendito domingo en que las horas no pesan y madrugar es un olvido. Me he levantado tarde, después del insomnio acostumbrado. Entre los libros olvidados encuentro cosas de Cela.

     " La mudanza de las costumbres no camina necesariamente ni para bien ni para mal, sino que va a su aire e incluso sin mirar para los lados. Las costumbres se cambian, al menos, con cada generación y a veces, cuando los acontecimientos se suceden al galope, aun más de prisa. La costumbre es una segunda naturaleza, decía Galeno y le copiaron el Arcipreste de Hita y Montaigne y Proust; Lope de Vega identifica la naturaleza con la costumbre y para Shakespeare, la costumbre puede llegar a cambiar la misma naturaleza. Séneca ( le pido perdón, señora, por tanta sabiduría prestada ) supone que los vicios de antaño son las costumbres de hoy. Ojalá fuera cierto, porque a mí me da el pálpito de que se quedó corto en el augurio… "

        Camilo José Cela ( 1916-2002 )

        ( Foto de Brassaï )

EN MÍ PERPETUA GUERRA, EN VOS SOSIEGO.

              Un oloroso seco y sonetos de mi paisano Vicente Espinel.

    " De hielo os hizo amor, y a mí de fuego,
       libre os dejó, haciendo en mí su estancia;
       en vos puso el olvido, en mi constancia,
       en mí perpetua guerra, en vos sosiego.

       Claro se ve de tan trocado juego,
       do su pérdida es más que la ganancia,
       que la presa de menos importancia
       le contentó como a muchacho, y ciego.

       Pudiera amor mirar por su provecho
       hiriendo a un tiempo el uno, y otro lado,
       y así quedara rico, y satisfecho :

      Que aunque en el mío el tiro fuera errado,
      igualmente viviendo en vuestro pecho
      él viviera contento, y yo pagado "

           Vicente Espinel ( 1550-1624 )

           ( Foto de Georges Dambier )

SÁBADO LENTO.

           Sábado lento, nuboso. Por la ribera del río paseo largo y café.

      Cordero con aceitunas al romero.

Ingredientes para 4 personas : 6 jarretes de cordero cortados en rodajas; 1/2 kilo de cebollas; 2 limones; 250 gramos de aceitunas negras partidas; 2 cucharadas de harina; 1 vaso de vino blanco; 1ramita de romero; un chorreón de aceite de oliva virgen extra.
    Mezcla de especias : 1 cucharada de canela en polvo; 1 dedal de jengibre fresco; 1 cucharada de pimentón picante.

    Preparación : La noche antes se deja el cordero macerando con todas las especias, para que tome bien los aromas, en una fuente tapada. A la hora de cocinarlo, cortar las cebollas en gajos finos a lo largo. Lavar los limones y cortarlos de la misma forma, retirando las pepitas. En un recipiente de barro, verter un chorro de aceite y dorar la cebolla. Retirarla y, en el mismo aceite, sofreír la carne. Agregar los limones, las aceitunas, la cebolla y espolvorear con la harina. Dar unos vueltas con la cuchara de madera y rociar con un vaso de vino blanco y otro de agua. Colocar encima la rama de romero. Tapar y cocer a fuego lento durante 40 minutos aproximadamente, añadiendo un poco de agua si fuera necesario. Ha de quedar jugoso. Se sirve caliente.

     ( Foto de Fred Stein )

28 DE FEBRERO.

              Fiesta en Andalucía. Todo el día en el Círculo de la Amistad; almuerzo y copas.

    " Este ideal- la tierra andaluza como ideal- nos parece a nosotros, gentes más del Norte, demasiado sencillo, primitivo, vegetativo y pobre. Está bien. Pero es tan básico y elemental, tan previo a toda otra cosa que el resto de la vida, al producirse sobre él, nace ya ungido y saturado de idealizad. De aquí que toda la existencia andaluza, especialmente los actos más humildes y cotidianos- tan feos y sin espiritualizar en los otros pueblos-, posea ese divino aire de idealizad que la estiliza y recama de gracia. Mientras otros pueblos valen por los pisos altos de su vida, el andaluz es egregio en su piso bajo: lo que se hace y se dice en cada minuto, el gesto impremeditado, el uso trivial…
     Pero también es verdad lo contrario: este pueblo, donde la base vegetativa de la existencia es más ideal que en ningún otro, apenas si tiene otra idealidad. Fuera de lo cotidiano, el andaluz es el hombre  menso idealista que conozco "

             José Ortega y Gasset ( 1883-1955 ) 

             ( Foto de autor desconocido )

" NOCTURNOS "

              Día de Andalucía.

     " Tan lejos va el recuerdo, tan lejana
        la imagen-esta noche- del pasado,
        tan parece mentira lo soñado
        como la realidad de fiel mañana.

        Esfumándose va, materia vana,
        aquello que en mi mente está grabado,
        y no sé si es real o imaginado
        todo aquel mundo donde anduve ufana.

        Instantes son de angustia, cuando veo
        cómo se me deshace lo que un día
        fuera luz y verdad resplandeciente.

        Yo quisiera creer, y ya no creo.
        Allí me miro. Y era. Allí vivía.
        Hoy sólo sombras luchan en mi frente "

            Elena Martín Vivaldi (1907-1998 )

            ( Foto de autor desconocido )

" LAS IDEAS LIEBRES "

              Un rato en la azotea. Café y sosiego.

     " La mujer nunca mira al cielo de veras. Cuando lo hace, es para rehuir una mirada o para buscar otra; para mirarse a sí misma en él, como en un espejo ilusorio : en las estrellas, en los pájaros, en las nubes… o, sencillamente, en las tinieblas o en la luz "

            José Bergamín ( 1895-1983 )

            ( Foto de Milos Vojir )

ESE GRANO DE ARENA.

       
          Paseo largo, día sin trabajo y el aire que parece furtivo.

     " Cierro
        las ventanas y oculto tras sus rejas
        el ojo y esa sombra sin pasos
        que tú eres y esa luz sin ruido de esta tarde
        porque no vienes y te alejas tras el mar
        cuando allí sólo habitan nubes
        y ese grano de arena
        que en el espacio
                                  somos "

          José María Millares Sall ( 1921-2009 )

          ( Foto de autor desconocido )

" ELEGÍA "

             Después del trabajo, la calle; todo el día fuera. En casa Pan y vino de Hölderling.

    " ¿ Para qué sirven los poetas en tiempos de indigencia ? "

            Friedrich Hölderling ( 1770-1843 )

            ( Foto de Otto Umbehr )

JEANNE HÉBUTERNE.

            El recuerdo de Modigliani.

    " Qué lejos, Jeanne Hébuterne, y qué desnuda.
       Atestado el museo vuelvo y vuelvo
       pero en torno la gente hace su nido.
       Disimulo mirando otros retratos.
       Disimulo vagando en otros pechos.
       Cuánta almendra de ojos, cuántos gajos
       que no me reconocen. Pero vuelvo
       y la gente prosigue su fatiga
       de tus curvas : ese ombligo, esa muerte,
       esas caderas. Mi señora, escuchadme:
       de mirarla tengo ya los miembros fríos.
       Qué lejos, Jeanne, amor, y qué desnuda.
       Qué tristes los cien años y los casi
       dos metros de voyeurs que nos separan "

           Andrés Catalán.

           ( Foto de Pascal Baetens )

LA CAÍDA DE ENTRAMBOS.

              Entre los políticos escasean maneras, lecturas y razón.

     " Una cosa hallo y saco por conclusión muy cierta, que siempre la lengua fue compañera del imperio, y de tal manera lo siguió, que juntamente comenzaron, crecieron y florecieron, y después junta fue la caída de entrambos… "

        Antonio de Nebrija ( 1441-1522 )

        ( Foto de Alexander Rodchenko )

UNA ETERNIDAD TAN CERCA.

       
            Varios cortometrajes antiguos y el poema.

    " Déjame ser el huésped de tu boca,
       la lentitud con que el calor recorre tu desnudo.
       Soy como el frío de una noche desierta,
       pronto a buscar cobijo en los derrumbaderos
       donde hace nido la melancolía.
       Hay tanto resplandor, la luna es tanta
       que me deslumbras con la calidez
       de tu silencio, y me sumerjo en ti.
       Nunca pensé una eternidad tan cerca "

           Jenaro Talens.

          ( Foto de autor desconocido )

" LA RUTA "

                  Ordeno las novelas de Arturo Barea. Gran escritor.

     " - Mira: robar es quitar el dinero a alguien. Pero esto no es robar. ¿ Quién es el Estado ? Si robamos a alguien, es al Estado, y bastante nos roba él a nosotros. ¿ Tú crees que un sargento, con noventa pesetas al mes, puede vivir ? Y aun aquí, en África, con ciento cuarenta por estar en campaña, ¿ no se puede vivir ? Tienes derecho a casarte. Cásate con veintiocho duros al mes y verás…
    - Se quedó mioeando a los lejos y luego siguió en voz muy  baja- : acércate. Aparte de todo esto, hay otra cosa. Esto es como si una máquina te coge una mano; después va el brazo y luego todo el cuerpo. Y no puedes escapar. Si no te prestas a robar para otros y para ti, te quitarán la plaza, te trasladarán después, te mandarán a donde revientes de hambre y corras el riesgo de un tiro a cada momento. Si se te ocurre hablar o protestar, hay medios más sencillos: te quitarán los galones de sargento por cualquier falta corregida y aumentada hasta …- bajó mucho más la voz- un accidente puede ocurrirle a cualquiera. Todos los días hay " pacos " en el camino del zoco. Ahora, piensa todas estas cosas. ¿ Tú no has oído decir que cuando entramos en el cuartel hay un clavo en la puerta donde tenemos que colgar lo que llevamos de hombres ? Luego- dijo pensativo-, cuando salimos, el que puede, recoge lo que queda… "

         Arturo Barea ( 1897-1957 )

         ( Foto de Betina Laplante )

LA URDIMBRE DE LOS DÍAS QUE TE QUEDAN.

       
          Un rato mirando la televisión, curioso programa sobre el 23 F.
   
    "  Quédate fuera. Todo es pérdida.
        Es un deshojamiento el devenir
        En el que estás, de seres y de cosas.
        Prepara en el telar de la renuncia
        La urdimbre de los días que te quedan.
        Retírate, no acudas
        Al reparto que era violencia y odio.
        Preparate, sereno,
        A saber prescindir
        De lo que un día estuvo
        Tocado por la luz de lo sagrado
        Pero que hoy es objeto de codicia.
        Tantos días de gozo
        Y de dolor te esperan
        Que la muerte no puede
        Ser sino plenitud.
        Retírate. Quédate fuera.
        Construye en la renuncia
                                                el sentido del tiempo "

           José Luis Puerto.

           ( Foto de Narcís Darder )

ADA.

            Hay escritores que acompañan toda la vida, Nabokov es uno de ellos. Ada es vieja amiga.

     " De cuando en cuando Ada ironizaba a propósito de los pecadillos sexuales de Van, aunque generalmente tendía a ignorarlos, como si reivindicase implícitamente, para los pequeños extravíos propios, una tolerancia igual a la suya. Van era más inquisidor, pero no aprendió de sus labios mucho más de lo que ya sabía por sus cartas. Ada atribuía a sus antiguos admiradores todos los defectos que ya conocemos : incompetencia en la tarea, inanidad y nulidad. En cuanto a sí misma, todo lo que tenía que reprocharse eran las fáciles complacencias de la piedad femenina. Los argumentos higiénicos y sanitarios que invocaban herían a Van más de lo que le habría herido la confesión insolente de una apasionada traición. Ada había optado por " trascender " los pecados sensuales de ambos. Para ella, el adjetivo " sensual " designaba lo que no tenía sentido ni alma, y, en consecuencia, nada significaba en el inefable " a partir de ahora " en el que creían tácitamente, tímidamente, los dos jóvenes. Van se esforzaba  en acomodarse a la misma línea lógica, pero no conseguía olvidar la vergüenza y el suplicio, ni siquiera cuando alanzaba las cimas de felicidad que no había conocido en las horas más luminosas que habían precedido a las más sombrías de su pasado "

         Vladimir Nabokov ( 1899-1977 )

          ( Foto de autor desconocido )

LOS DOS ENAMORADOS.

        En la poesía del Siglo de Oro encontramos muchos poemas eróticos, la mayoría anónimos. La dama y sus dos enamorados…

     " Una hermosa dama está confusa
        con dos enamorados que sustenta,
        que al uno de por fuerza le alimenta
        y al otro de quererle no se acusa.

        Con el uno el amor tanto le usa
        y con el otro tanto le atormenta,
        que sabe de cuál hazer más cuenta
        si no es haciendo aquello que se usa.

        Mandar el uno dellos que provea
        la casa de ordinario noblemente
        y el otro sea el galán que se pasea.

       Y esta galán que sea tan prudente,
        que aunque el pechero en casa acaso vea
        se finja sordo, mudo e inocente "

           Anónimo.

          ( Foto de Andrea Blanch )

LA MIRADA.

            Día casi primaveral. Churros y paseo.

         Lentejas estofadas con níscalos y zanahorias.

    Ingredientes para 4 personas : 1/2 kg de lentejas pardinas; 1 cebolla; 1 pimiento rojo; 1 manojo de zanahorias pequeñas; 1/4 kg de níscalos frescos; 1 diente de ajo; 1 guindilla; 100 gr de pan tostado; 1 cucharada sopera de pimentón dulce; cominos; sal y pimienta.

    Preparación : En una cacerola, poner aceite, el ajo y la guindilla. Dorar a fuego fuerte y añadir el pimentón. Rápidamente, meter las lentejas en 1,5 litros de agua. Cocer tapado. Añadir la sal, el comino y, pasada media hora, meter limpios y troceados los níscalos y las zanahorias, rectificar de sal y pimienta. Cocer media hora más y dejar enfriar tapado. A la hora de ponerlas en el plato, elegiremos un cuenco y colocaremos en el centro los níscalos, las zanahorias y algunos dados de pan tostado. Espolvorear con un poco de perejil, un chorreón de aceite de oliva virgen extra y unas gotas de vinagre de Jerez.

      ( Foto de auto desconocido )

TE LLAMÉ.

      La primera vez que leí un libro de Emilio Prados fue en C.O.U. y me entusiasmó. Desde entonces han pasado muchos años y hay cosas que no cambian.

    " Te llamé. Me llamaste.
       Brotamos como ríos.
       Alzáronse en el cielo
       los nombres confundidos.

       Te llamé. me llamaste.
       Brotamos como ríos.
       Nuestros cuerpos quedaron
       frente a frente vacíos.

       Te llamé. Me llamaste.
       Brotamos como ríos.
       Entre nuestros dos cuerpos,
       ¡ qué inolvidable abismo ! "

         Emilio Prados ( 1899-1962 )

         ( Foto de Josef Smukrovich )

" MEDITACIONES "

     Mañana intensa, gestiones varias y rotura del teléfono móvil. En la tienda de la compañía telefónica, me atienden unos empleados, uniformados, con la lección aprendida y con contestaciones idénticas, casi automáticas. Peor que en una entidad bancaria.

        Té fuerte y Marco Aurelio.

     " ¿ Qué deseas ? ¿ Vivir más tiempo ? Es decir, ¿ seguir sintiendo, seguir moviéndote, seguir creciendo, callando, hablando, pensando ? ¿ Qué es lo que te parece tan deseable de esto ? Si todo, sin embargo, es insignificante, dedícate a alcanzar la meta final : la obediencia frente a la razón y la divinidad. La veneración de éstas, sin embarco, se vería refutada si nos sintiéramos presionados por el pensamiento de que la muerte nos robará las cualidades propias de la vida "

       Marco Aurelio ( 121-180 )

       ( Foto de Inge Morath )

" CROMOS VIVOS "

      Noche de cine el la Filmoteca de Andalucía; la película The pillow book de Peter Greenaway no me ha gustado. Detalles y poco más.

       " Hoja blanca de hoy, de siempre, de mañana.
          Frutal de cada día, semilla fecundada
          por un rayo de luz o una gota de agua.
          La vida fluye abajo, arrastrándose vana.
          Encima de mi frente, los divinos fantasmas
          del sueño verdadero, los éxtasis del alma…
          cicatrices de oro, que mi pluma va abriendo
          sobre la hoja blanca "

           Ernestina de Champourcín ( 1905-1999 )

           ( Foto de Erich Lessing )

" DIARIO ANÓNIMO "

         Con la edad, la siesta es inevitable. Nada ducho en madrugar y demasiado noctívago, después de almorzar la mente se queda nublada.

          Extraño " Diario anónimo ".

    " La imaginación es una fiesta a la vez solitaria y colectiva a que son convocados los vivos y los muertos.
    3 de marzo de 1977. Bene vixit qui bene latuit ( Descartes ). Bien supo vivir quien supo estarse oculto "

           José Ángel Valente ( 1929-2000 )

           ( Foto de Georges Dambier )

" DADOS Y DUDAS "

        En la 2 de Televisión Española siempre hay sorpresas, buenos reportajes y curiosidades.

          Antes de irme con Morfeo, los versos.

    " Algo de mí caduca
       en cada ruina que contemplo.
       Buscaba el silencio que reposa en las cavernas,
       en el rubor del cielo que anochece
       como ciertas miradas que acostumbran a quedarse.
       Pero la eternidad la escribe
       la mínima existencia del saltamontes
       que hace ruido en mi mano "

             Amalia Iglesias.

            ( Foto de Andrew Ivaskiv )

VERANO EN SAINT GILLES.

             Un rato en la azotea. día claro con un cielo azul intenso.

         Cartas de Marina Tsvietáieva a Rilke.

    "  St. Gilles, 22 de agosto de 1926

     Rainer : dime siempre " si " a todo lo que yo quiera; créeme que no sucederá nada espantoso. cuando yo, Rainer, te digo que soy Rusia, te digo únicamente ( una vez más ) que te amo. El amor vive de la exclusión, del aislamiento y muere en las acciones. Soy demasiado inteligente para pretender ser tu Rusia en realidad. Es un giro idiomático. Un giro de amor.
    Rainer, me llamo de otra manera. Yo soy todo aquello en lo que eres tú, todo aquello que tú "eres ". ( Tú eres significa : vivir en otro. Être vécu. Chose vécuer. Voz pasiva.)
     ¿ Crees tú que yo creo en Saboya ? creo, al igual que tú, en el reino de los cielos. Alguna vez…(¿Cómo ? ¿ Cuándo ?) ¿ Qué he visto en mi vida ? Toda mi juventud ( desde 1917 )- trabajo pesado. ¿ Moscú? ¿ Praga ? ¿París ? ¿ Saint Gilles ? En todos lados lo mismo : la estufa, la escoba, el dinero ( la ausencia de dinero ). Eterna escasez de tiempo. Ninguna mujer entre tus amigas y conocidas ha vivido así. No podría vivir así. No barrer, no limpiar- ése es mi reino de los cielos. ¿ Demasiado modesto ? Sí, porque es demasiado humillante mi reino terrenal… "

            Marina Tsvietáieva ( 1892-1941 )

            ( Foto de autor desconocido )

EN MAR DE SINRAZÓN PUERTO DE OLVIDO.

            Don Juan de Tassis y Peralta es siempre bien recibido.

    " Pasé los golfos de un sufrir perdido,
       y piélagos de ofensas he surcado,
       de enemigos impulsos agitado,
       de poderosas olas impedido.

       Hoy, pues, menos quejoso que advertido,
       de esperanzas las velas he animado,
       y debo a mi noticia haber tomado
       en mar de sinrazón puerto de olvido.

       Donde ya en dar benéficos alientos
       a la violenta fuerza me libraron
       del tiempo airado y de contrarios vientos.

       Ya engañosas sirenas me dejaron,
       porque la falsa voz de sus acentos
       mis diamantes iodos no escucharon "

        Conde de Villamediana (1582-1622 )

        ( Foto de Erika Groth-Schmachtenberger )
   

" EL JUEGO DE OJOS "

     Toda la tarde en la clínica para que le pongan a mi hijo la vacuna de la alergia. Me he llevado a Elias Canetti, buena compañía.

     " El doctor Sonne no era un coleccionista; conocía todo, pero no retenía nada en propiedad para sí. A él, que lo había leído todo, jamás lo vi con un libro. Él mismo era la biblioteca que no tenía. Daba la impresión de haber leído mucho tiempo antes todo aquello sobre lo cual se hablaba. Jamás intentaba encubrir que aquel asunto él lo había advertido ya. Si embargo, tampoco presumía de aquello, jamás lo sacaba a relucir en un momento inoportuno. Pero infaliblemente estaba allí cuando llegaba su ocasión. Había gente a la que el doctor Sonne crispaba por esta precisión suya. Tampoco en presencia de las mujeres modificaba  su forma de hablar, jamás era " frívolo ", su espiritualidad era tan inefable como su seriedad, nunca chanceaba. Sentía un no fingida veneración por la belleza- que ciertamente no pasaba por alto-, pero esta en ningún caso le hubiera hecho cambiar.  También en presencia de la belleza  continuaba siendo el mismo, sin modificación ninguna. Ocurría que, ante la belleza que a otros volvía elocuentes, él enmudecía y solo volvía a hablar cuando aquella había desaparecido. Este era el homenaje más alto que el doctor Sonne era capaz de rendir, y raras veces hubo una mujer que lo comprendiese…. "

          Elias Canetti ( 1905-1994 )

          ( Foto de autor desconocido )

" MALA VIDA "

            Nada interesante en la televisión y pocas ganas de ver película. Cansancio de lunes.

          Al azar, el poema.

     " El tiempo de los amores imposibles
        ya pasó.
        Mucho me temo que el de los posibles
        viaje instalado en cada nuevo día que pasa,
        en cada día que huye sin asomarse apenas a la puerta.

        Vuela la vida.
        Han llegado los tiempos más modernos
        y los más difíciles.
        Un tipo ridículo y prematuramente envejecido
        se limpia los dientes en mi cuarto de baño.
        Es muy duro admitirlo
        - me dice, mientras clava a través del espejo
        su pupila cruel en mis ojos sin brillo-,
        pero las princesas
        en este fin de siglo pragmático y letal
        no suelen deslumbrarse por un simple cantar.
        Y cuando lo consigues
        - hacer que se impresionen-
        escapan aterradas ante tanta maldad "

            Álvaro Salvador.

           ( Foto de autor desconocido )