Baruch de Espinosa se merece un buen poema. Borges lo borda.
" Las traslúcidas manos del judío
labran en la penumbra los cristales
y la tarde que muere es de miedo y frío.
( Las tardes a las tardes son iguales )
La manos y el espacio de jacinto
que palidece en el confín del Ghetto
casi no existen para el hombre quieto
que está soñando un claro laberinto.
No lo turba la fama, ese reflejo
de sueños en el sueño de otro espejo,
ni el temeroso amor de las doncellas.
Libre de la metáfora y del mito
labra un arduo cristal : el infinito
mapa de Aquel que es todas Sus estrellas "
Jorge Luis Borges ( 1899-1986 )
( Foto de Eva Besnyö )
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