Tenía perdido el libro, " Estampas de Wilbur Flick", de Edmund Wilson; cada vez que he leído a Edmund he salido con cierta sensación eufórica, casi borracho. Tengo un café humeante en la mesa y el recuerdo de una charla perdida. Wilson, recuperado, no deja de hablar.
"...-Sal conmigo un momento-dije, cuando todo el mundo estaba ovacionando y aplaudiendo-. Quiero decirte algo.
Me acompañó en silencio; yo estaba satisfecho y orgulloso, y también me sentía realmente excitado. Yo sabía que habría gente en el patio, de modo que la llevé a la terraza, a un costado de la casa. La besé, estrechándola contra mí, con una mano alrededor de sus hombros desnudos y la otra bajo su axila suave y desnuda, justo donde empieza el pecho; y ella me pareció voraz y caliente como nunca la había visto antes. No dije nada, porque el beso lo dijo todo. Pero no podíamos ir más allá, así que finalmente me detuve y miré a los lejos para distraerme. Encima de nosotros, en el cielo donde todavía reinaba el verano, pendía el polvo de las estrellas suntuosamente chispeantes que daban la ilusión allí fuera de estar más cerca y ser más relumbrantes que nunca... "
Edmund Wilson (1895-1972)
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