Se llamaba Sylvia Plath y un día , atormentada por su enfermedad mental, se suicidó. Quiero imaginar que su marido, el poeta Ted Hughes, lloró mucho por ella...
Me gusta esa mujer, me gustan sus poemas y su estilo; sé que está muy viva.
"... la puerta se cerró y oí sus pasos, cada vez más débiles a medida que se alejaban por el pasillo. Seguí tumbada en la cama. Sintiendo como la sombra negra se extendía por la parte inferior del mundo como una marea viva. Nada resistía, no quedaba nada. Los aviones plateados y las capas azules se disolvían y desaparecían, borrados de la pizarra colosal de la oscuridad como si fueran los toscos dibujos que hace un niño con tiza de colores. Aquello sucedió el año que empezó la guerra , y con ella el mundo de verdad y también la diferencia"
Sylvia Plath (1932-1963)
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