Me apetece volver a Borges, un escritor siempre soñado en esta bitácora. Jorge Luis paseó por Ronda una fría tarde de otoño de hace algunos años, me dijeron que nadie lo reconoció; sospecho que eso le encantó.
"En un cajón hay un puñal. Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Melián Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo del Uruguay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna vez en la mano.
Quienes lo ven tienen que hugar un rato con él; se advierte que hace mucho que lo buscaban; la mano se apresura a apretar la empuñadura que la espera; la hoja obediente y poderosa juega con precisión en la vaina.
Otra cosa quiere el puñal. Es más que una estructura hecha de metales; los hombres lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es, de algún modo eterno, el puñal que anoche mató a un hombre en Tacuarembó y los puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.
En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas, interminablemente sueña el puñal con su sencillo sueño de tigre, y la mano se anima cuando lo rige porque elmetal se anima, el metal que presiente en cada contacto el homicida para quien lo crearon los hombres.
A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fé, tan apacible o inocente soberbia, y los años pasan, inútiles "
Jorge Luis Borges (1899-1986)
1 comentario:
La música de hoy me relaja,
el puñal de Borges me da miedo
su inocente soberbia
que no lo empuñe ninguna mano
y siga durmiendo en el olvido.
Un beso
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