Entre los libros de mi época de estudiante en el instituto, quedan pocos al acecho. Los de José Martínez Ruiz, "Azorín ", siempre a la vista.
" A la tarde se han ido al cementerio de San Nicolás, allá pasada la estación del Mediodía. El grupo, enlutado, con sus altos sombreros relucientes, recorría en silencio las calles. Todos llevaban en la mano un ramo de violetas. Y los transeúntes miraban curiosos esta extraña comitiva que iba a realizar un acto de más trascendencia que una crisis ministerial o una sesión ruidosa en el Congreso...
El cementerio de San Nicolás está cerrado hace muchos años. Pasada la estación de Atocha, al final de una mísera barriada, lindando con la desolada llanura manchega, aparecen sobre los tejados negruzcos las puntiagudas cimas de los cipreses, resaltantes en el azul del cielo. Luego una verja larga de hierro que deja ver el largo ramaje de un jardín abandonado...
Una campaña sueña; una mujer llega y abre la puerta. Y el grupo penetra en el diminuto jardín yermo. Enfrente, un pórtico agrietado, con los cristales de sus ventanas rotos; y una inscripción en la puerta :
Templo de la verdad en el que miras;
no desoigas la voz con que te advierte
que todo es ilusión menos la muerte "
Azorín ( 1873-1967 )
( Foto de Francesc Català-Roca )
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