El andaluz Luis Cernuda es poeta otoñal, poeta para leer con sigilo y suspiros.
" Llueve el otoño aún verde como entonces
Sobre los viejos mármoles,
Con aroma vacío, abriendo sueños.
Y el cuerpo se abandona.
Hay formas transparentes por el valle,
Embeleso las fuentes,
Y entre el vasto aire pálido ya brillan
Unas celestes alas.
Tras de las voces frescas queda el halo
Virginal de la muerte.
Nada pesa ganado ni perdido.
Lánguido va el recuerdo.
Todo es verdad, menos el odio, yerto
Como ese gris celaje
Pasando vanamente sobre el oro,
Hecho sombra iracunda "
Luis Cernuda.
( Foto de Catalá-Roca )
1 comentario:
Luis Cernuda y yo, nacimos el mismo día del mes de septiembre, cuando comienza el otoño. Nuestra naturaleza tuvo que adaptarse a la vida en esta estación; en ella iniciamos la andadura como humanos, fue la primera de las cuatro en nuestra existencia. Particularmente, siento que debo renacer precisamente cuando las hojas se caen, las viñas ya no tienen uvas, el cuerpo se empieza a tapar preparándose para el invierno...
Hermosa siempre su poesía.
Saludos
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