Leo en el " País semanal" de hoy, los poemas de Marilyn Monroe. Son versos sencillos que denotan desazón y miedos, en una vida truncada de fracasos e incomprensiones. Las fotos que aparecen son maravillosas y hay una en la que se le ve con " Muerte de un viajante", libro de Arthur Miller, que fue uno de sus maridos. Parece que en la casa en la que murió, la única casa que tuvo en su vida, puso un letrero a la entrada, un letrero en latín que decía : "Cursum perficio". Una mujer insegura rodeada de tiburones...
" Biff : ¿ Por qué tratar de convertirme en ser lo que no quiero ser? ¿ Qué hago en una oficina, como un necio despreciable que pide limosna, cuando todo está ahí fuera, esperando que llegue el momento en que pueda decir que sé quién soy ? ¿ Por qué no puedo decir eso, Willy Loman ?
Willy : ( Con odio amenazador. ) ¡ Las puertas de tu vida están abiertas de par en par !
Biff : ¡ Papá ! Soy un don nadie, papá, lo mismo que tú.
Willy : ( Volviéndose hacia él sin poderse contener) ¡ Yo no soy un don nadie ! ¡ Soy William Loman y tú eres Biff Loman !
Biff : Me falta iniciativa, Willy Loman, y a ti también. ¡ No has sido más que un vendedor esforzado que ha trabajado sin reposo y que ha acabado en el cajón de la basura, como todos ellos ! ¡ Soy un hombre que gana un dólar por hora ! He probado suerte en siete estados y no he podido pasar de ahí. ¡ Un dólar la hora ! ¿Comprendes lo que quiero decir ? ¡ No voy a traer a casa ningún trofeo más y tú vas a dejar de esperar que los traiga !
Willy : ¡ Eres un papanatas vengativo y lleno de odio !
Biff : ¡ Papá, no soy nada, no soy nada ! ¿ Es que no puedes comprenderlo? No tiene nada que ver con el odio. Simplemente soy el que soy "
Arthur Miller ( 1915-2005 )
( Foto de Burt Glinn )
3 comentarios:
Aún, intentando salir de las marañas de la noche, me encuentro aquí con los cacareados poemas de Marilyn, se dice que tenía un gran cociente intelectual. Ya los leeré.
Entro aquí para airearme del ritmo de Hölderlin, que quedó como resto de la noche.
"Und wie ihm vergebens die Erd ihr fröhliches Heilkraut
Reicht, und das gärende Blut keiner der Zephire stillt,
So, ihr Lieben! auch mir, so will es scheinen, und niemand
Kann von der Stirne mir nehmen den traurigen Traum?"
"Y como en balde tiende para él la tierra sus hierbas curativas,
y ninguno de los céfiros calma su sangre ardiente,
igual, parece, oh amigos, me pasa a mí, y nadie,
decidme, ¿nadie puede quitarme de la frente el triste sueño?
Me encanta M. Monroe, y me habría gustado, de vivir en su época, haber ido un día de compras con ella por N. York.
Saludos
Me dejó el cuerpo agridulce ese reportaje de ayer en "El País". Me dio mucho que pensar, entre otras cosas, como una mujer tan deseada por muchos, sus parejas le fuesen infieles, como no supieron llenar sus carencias, en fin.... gracias José María por tus detalles con personas tan sensibles.
Un abrazo.
Carmen
Carmen, primero decir que me encanta que vengas por aquí, un lugar que yo frecuento mucho porque vivo la literatura, y éste es un buen sitio para ello, además es constante.
Entiendo tu preocupación y ¿asombro? de que una mujer como Marilyn no fuera suficiente para A. Miller, por ejemplo.
Tal vez el deseo no tenga objeto, quiero decir, un objeto concreto y definitivo, y sea como las cabezas de la hidra, que si se le cortaba una, volvía a reproducirse.
Carencias, tenemos todos, unos más y otros menos.
Bueno, que me enrollo mucho.
Un saludo.
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