Tarde de invierno sureño. Recuerdo de campos y olores. Un té con pastas de convento y la luz del roce...
"Un patio. En su soledad
se oye de la luz el roce.
Arriba, la claridad;
abajo, el íntimo goce.
Albahacas, gitanillas,
plantas y flores sencillas
pintan y aroman la cal,
una alta torre y un río,
un revuelto caserío.
Y la Epístola moral "
Fernando Ortiz
No hay comentarios:
Publicar un comentario