Mi padre me hablaba de un maestro rondeño de estirpe machadiana, creo que fusilado al final de la Guerra Civil. Su nombre quedó borrado en la penumbra de los tiempos.
" Pláceme poneros un poco en guardia contra mí mismo. De buena fe os digo cuanto me parrece que puede ser más fecundo en vuestras almas, juzgando por aquello que a mi parecer fue más fecundo en la mía. Pero ésta es una norma expuesta a múltiples yerros. Si la empleo es por no haber encontrado otra mejor. Yo os pido un poco de amistad y ese mínimo respeto que hace posible la convivencia entre personas durante algunas horas. Pero no me toméis en serio. Pensad que no siempre estoy yo seguro de lo que os digo, y que, aunque pretenda educaros, no creo que mi educación esté mucho más avanzada que la vuestra. No es fácil que yo pueda enseñaros a hablar, ni a escribir, ni a pensar correctamente, porque yo soy la incorrección misma, un alma siempre en borrador, llena de tachones, de vacilaciones, de arrepentimientos. Llevo conmigo un diablo- no el demonio de Sócrates-, sino un diablejo que me tacha a veces lo que escribo, para escribir encima lo contrario de lo tachado; que a veces habla por mí y otras yo por él, cuando no hablamos los dos a la par, para decir en coro cosas distintas. ¡ Un verdadero lío ! Para los tiempos que vienen, no soy yo el maestro que debéis elegir, porque de mí sólo aprenderéis lo que tal vez os convenga ignorar toda la vida : a desconfiar de vosotros mismos "
Antonio Machado ( 1875-1939 )
( Foto de Gyula Zarand )
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