Descubrí a Dionísia García en la revista " Barcarola". Sus libros, imprescindibles.
" Conmigo los colores del Giotto y su geometría. Las calles empedradas; lluvia fina humedeciendo el rostro. Vivido aquel clamor del siglo trece, con geranios de ahora en las ventanas.
Allí nada transcurre, menos el sentimiento. Son perennes los místicos aromas, las luces que alumbraron sin apagar el templo de Minerva "
Acabo de recomendar " Paradiso ", de Lezama Lima. Es de esos libros que alguna vez he dejado en préstamo y que es devuelto con sonrisa agradecida.
" En la calle General Lee vivía la espiritista mestiza, con ese rostro sabio y bondadoso adquirido por nuestras cuarteronas, donde la pobreza, la magia, la desigualdad anárquica de la familia, las recetas de plantas curativas, los maleficios, la cábala onírica, la pobreza arrinconada y sin salida, la esquina de parla municipal y cominera, el diálogo último, para desesperación conversacional y fatalista, con los ídolos, han dejado tan penetrantes surcos. El rostro de la mujer cubana, blanco o mestiza, al llegar a sus sesenta años, cobra como un blanco enigma de bondad. " Los desengaños ", dicen nuestras viejas, como si fuesen alfileres que diabólicos enanitos van dejando sobre nuestro cuerpo. Ciérrense los ojos y déjese, en el recuerdo, el rostro de nuestras madres, tan cansado, caminar hacia nosotros, diciendo nuestros nombres con silabeo lento, tan graciosa y secularmente modulado... "
Mientras desayuno, leo que Andrés Neuman acaba de publicar nuevo libro. Estupendo cuentista, no desmerece su poesía.
No sé por qué venero la pornografía esta costumbre mansa del salvajismo ajeno cada vez que contemplo el placer en los otros mi costado anhelante mi parte fugitiva se complace de estar con los que no me ven de asentir al amor desconocido de espiar quien no soy de fornicar sin mí veo películas perversiones caseras estoy feliz de estar aquí con nadie.
Fue Neruda el poeta de mis compañeras del instituto; lo leían con entusiasmo y copiaban sus versos.
Me he llevado al campo las memorias del vate chileno, unas memorias que compré y leí en mi primer año universitario y de las que no recordaba nada.
" Amo tantos las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen... Vocablos amados... Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas , vegetales, aceitosas, como frutas , como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... "
Sospecho que el movimiento de los " indignados " provocará una abultada mayoría absoluta del Partido Popular y nunca me han gustado las mayorías absolutas. No sé si los estrategas de las campañas electorales atinan, pero creo que en la que viene no tendrán muchos quebraderos de cabeza.
Recibo un correo impertinente y grosero de persona desconocida, signo de los tiempos.
" Hoy en día hacer pronósticos para los próximos diez años, resulta arriesgado, ya que no sólo se tambalea el habitáculo, sino también los cimientos "
El vino Pedro Ximénez es glorioso. Alegra el cuerpo y sosiega el alma.
“Ante los licenciados Alonso Cabrera y Santa Cruz, abogados, y Gaspar Díaz de los Reyes, vecinos de la villa de Montilla, Antón Ximénez Toledano, se obliga a entregar a Juan de Vera, mercader, que está ausente, ambos también vecinos de dicha localidad, veinte y cinco cargas de uva Pedro Ximénez, de la cosecha del presente año, al precio que rija en Montilla por el día de Nuestra Señora de Septiembre venidero”
Escribanía pública de Diego de Aguilar, fechada el 3 de abril de 1574.
Berenjenas al Pedro Ximénez.
Ingredientes : 1kg de berenjenas; 3 dientes de ajo; medio vaso de aceite de oliva virgen extra; 200 gramos de jamón serrano picado; 1 vaso de Pedro Ximénez.
Preparación : Cortar las berenjenas a dados. Calentar el aceite y añadir los ajos picados y las berenjenas. Pochar hasta que queden tiernos. Seguidamente sacar y escurrir. Colocar en una fuente de horno y añadir el jamón serrano bien mezclado. Rociamos con el vino y gratinamos al horno medio, durante 10 minutos.
" Quien te dice que ausencia causa olvido mal supo amar, porque si amar supiera, ¿ qué, la ausencia ? : la muerte nunca hubiera las mientes de su amor adormecido.
¿ Podrá olvidar su llaga un corzo herido del acertado hierro, cuando quiera huir medroso, con veloz carrera, las manos que la flecha han despedido ?
Herida es el amor tan penetrante que llega al alma; y tuya fue la flecha de quien la mía dichosa fue herida.
No temas, pues , en verme así distante, que la herida, Amarili, una vez hecha, siempre, siempre y doquiera, será herida "
Un buen Bourbon y la música de Charlie Parker, llevan a los "Relatos" de Cortázar.
" Pero no es cierto, no puede ser que le haga daño por esperar sus palabras, inmóvil esperando que siga, viendo moverse apenas sus labios, y ahora va a ocurrir, va a juntar las manos y suplicar, una flor de delicia que se abre mientras ella implora, debatiéndose y llorando entre sus brazos, una flor húmeda que se abre, el placer de sentirla debatirse en vano... Bobby entra arrastrándose, va a tenderse en un rincón. " No me mires así ", ha dicho Michèle, y Pierre ha respondido : " No te miro ", y entonces ella ha dicho que sí, que le hace daño sentirse mirada de ese modo... "
Leo a José de Almada Negreiros. Polifacético portugués que fue pintor, grabador, poeta, novelista, dramaturgo, bailarín, actor de cine... En la revista orpheu queda su nombre.
" Mi sombra soy yo, ella no me sigue, estoy en mi sombra y no voy en mí. Sombra de mí, que recibo la luz, sombra encadenada a lo que nací, distancia inmutable de mi sombra a mí, me toco y no me alcanzo, sólo sé lo que sería si de mi sombra llegase hasta mí. Se va todo en seguirme y finjo que soy yo el que sigo, pienso que soy el que voy y no el que me persigo. Quiero confundir mi sombra, conmigo : siempre estoy a las puertas de la vida, siempre allí, ¡ siempre a las puertas de mí !
José de Almada Negreiros ( 1893-1970 ) ( Traducción de Pablo del Barco )
A ratos leo los " Aflorismos " del doctor Castilla del Pino y la bitácora es testigo de ello con dos entradas. Ahora, antes de guardar el libro ya subrayado, encuentro un "pensamiento póstumo" -sobre la felicidad- que coincide con lo que decía mi querida Hannah Arendt .
" La felicidad existe. La felicidad es la sabiduría y ésta es el arte de vivir. Arte que se resume en pocas palabras : hacerse una vida confortable con personas, libros, cuadros, música, muebles... Y, desde luego, alejar y expulsar fuera de sí lo estúpido, lo feo, lo cruel, incluso lo incómodo "
Escucho- en un archivo sonoro- a un sefardita y me emociono. Un idioma puro y musical, ya casi perdido. Salónica, Venecia, Ámsterdam , Corfú...
" Para deziros la verdad, muy pocas cosas observo, poque el estilo que tengo me es natural, y sin afectación ninguna escrivo como hablo; solamente tengo cuidado de usar vocablos que signifiquen bien lo que quiero dezir, y dígolo quanto más llanamente me es posible, porque a mi parecer en ninguna lengua está bien la afectación. Quanto al hazer diferencia en el alçar o abaxar el estilo, según lo que escrivo, o a quien escrivo "
Fiesta de la Hispanidad. De niño, aprendíamos que un 12 de octubre, un navegante de nombre Cristóbal Colon, llegaba al llamado nuevo mundo. Aunque se olviden cosas esenciales, la historia es siempre maestra.
John Dos Passos, es un gran escritor norteamericano, enamorado de España. La recorrió hace años y nos dejó un maravilloso libro. Un canto a nuestra tierra, al paisaje y a la gente que la habita.
" Más tarde iba yo andando por la calle Mayor de uno de esos apiñados villorrios de adobe situados en los repliegues de la llanura castellana, no dejos de Madrid. Las luces empezaban a encenderse en las tiendecillas donde las gentes vivían, trabajaban y vendían sus géneros, y las mujeres sosteniendo en la cabeza esbeltos cántaros, volvían a sus casas con agua del pozo. De pronto me encontré en una gran plaza con árboles, de los cuales caían las últimas hojas a través de la verdosa luz del sol de poniente. En la plaza sonaba la alegre música del organillo y de las pisadas de la gente que bailaba en la grava (...) Bailaban todos por entre los delgados troncos de los árboles, y en el aire sonaban las risas y los gritos de un regocijo infantil e ingenuo. Aquí está el evangelio de Sancho Panza, pensé yo ; la fácil aceptación de la vida, la sencilla alegría de la comida y del color y la morbidez del pelo en las mujeres. Pero al salir de la aldea, a través de la ceñuda llanura de Castilla, verdegrís y violeta al oscurecer, me vino el recuerdo del Caballero de la Triste Figura, Don Quijote, tratando desatinadamente de reformar el mundo, seguro del poder de su ideal. Y me pregunté con qué objeto volvería Don Quijote a ensillar a Rocinante, y qué diría el buen panadero de Almorox a su mujer si, al levantar la vista de su artesa, viera pasar al caballero andante montado en su huesudo corcel en busca de una nueva aventura "
Tarde en compañía de Casanova, escucharlo alegra el día.
" Qusieron que me aplicase al estudio del derecho (...) pretendían que sólo podría hacer fortuna siendo abogado (...) Si lo hubiesen pensado mejor, me hubiesen dejado seguir mis inclinaciones y yo sería médico, profesión en la que la charlatanería sirve más aún que en la de abogado. Tal vez por esta razón, cuando he tenido complicaciones con el foro nunca he querido utilizar a un abogado, ni llamar a un médico cuando he estado enfermo. Pleitear arruina a muchas más familias que a las que enriquece y los que perecen a manos de los médicos son mucho más numerosos que los que se curan, lo cual parece probar que todo el mundo sería mucho menos desgraciado sin los unos ni los otros "
Todo lo que he leído de César Antonio Molina, me ha gustado. Esta noche, poesía.
" En la noche siega la hierba de oro.
Siluetas perdidas viven de su vida, como yo, y las estrellas fugaces que van cual surco abierto en la espuma del mar tras de los buques. Se diría que su ojo, al que ilumina la esperanza, también brilla eterno en la otra orilla "
La ironía de Baroja, ayuda en estos tiempos. Sus "Pequeños ensayos" llegan oportunamente.
" ... Para esta señora yo debo ser un resumen de negaciones. No se nadar, no sé bailar, no practico ningún desporte, no he aprendido el alemán en la juventud, no voy al teatro ni al cine, no tengo ganas de merendar por las tardes. Aunque no soy el tipo ese de español que, según los franceses, vive con una aceituna y un vaso de agua, ando cerca de él.
Esta señora me va a preguntar algún día :
- Pero, usted, ¿ qué ha aprendido ?
Y yo le diré :
- Pues yo, de chico aprendí a tirar piedras, a romper faroles, a pegarme con los compañeros, a fumar; luego, de joven aprendí a no ir a clase, a frecuentar los cafés cantantes, a trasnochar, y, ya de hombre, no sé si he aprendido algo. Lo único que creo que he aprendido es a tener un poco de paciencia y de estoicismo... Con esta educación, si esto se puede llamar educación, tiene uno un espíritu bastante áspero y nada piadoso "
Se cree que el " Tratado sobre el amor " se pudo escribir a finales del siglo XII. De su autor, Andrés el Capellán, se sospecha que fue capellán de la corte francesa, pero no es seguro. El tratado se divide en tres libros, y sigue el método escolástico. Lo compré en Madrid, en el año 1991, y esta noche lo acabo de bajar del anaquel más alto de la biblioteca. Está editado por " Sirmio " en una colección llamada " El festín de Esopo ", colección que dirigió Martín de Riquer.
" Amor procede del verbo " amar " que significa " coger " o " ser cogido ". Pues el que ama es cogido por las cadenas del deseo y anhela coger a otro con su anzuelo. En efecto, igual que el pescador astuto intenta atraer a los peces con sus cebos y cogerlos con el gancho de su anzuelo, así también el que es cogido por el amor se esfuerza en atraer al otro con sus halagos, y con todos sus esfuerzos intenta unir dos corazones distintos con un vínculo inmaterial o, si ya están unidos, conservarlos siempre juntos "
Primer té verde de la temporada otoñal. Hay en las hebras un misterio que se descubre en el sabor, un sabor al que ayuda la miel del Valle de los Pedroches.
" Por ellos no pasaste. Bien se advierte que están secos, con sólo la sonrisa. Van de una cosa a otra tan deprisa que el agua de la vida se les vierte.
Van de acá para allá sin conocerte, gastados por el soplo de otra brisa, pero nunca sabrán de la precisa hora en que el mundo en fuego se convierte.
Míralos : desatentos, desalados, desparramados, secos, sin saberte, más solos que la luna y ateridos.
No supieron ganar y están ganados, no supieron mirar y están sin verte... ¡ Qué pocos son, amor, los elegidos !
Vasili Grossman encarna- a la perfección-la lucha contra la maldad del totalitarismo. Sus libros deberían estudiarse como vacuna ante la intolerancia y la esclavitud moral de muchos.
" Pero en el pergamino de su vida había habido numerosas cartas de otro tipo : las que no había escrito, aunque Dios le hubiera mandado escribirlas. Había silencio donde Dios había ordenado pronunciarse. Había una llamada telefónica que tendría que haber hecho y no hizo. Había visitas que era pecado no realizar y que no realizó; había dinero, telegramas no enviados. Eran muchas, muchísimas las cosas que figuraban en el inventario de su vida.
Y era absurdo ahora, completamente desnudo, sentirse orgulloso de lo que siempre se había sentido orgulloso : de no haber denunciado nunca a nadie; de que una vez , citado en Lubianka, se había negado a dar información que comprometiera a un colega arrestado; de que , al encontrarse por la calle con la mujer de un compañero deportado, no le había dado la espalda sino que le había estrechado la mano mientras le preguntaba por la salud de sus hijos. De todo aquello, ¿ de qué podía sentirse orgulloso...?
Toda su vida consistía en un gran y prolongado acto de obediencia; ni una vez había desobedecido... "
Sir Benjamin Thompson, conde de Rumford, fue un físico estadounidense que estuvo un tiempo al servicio del Estado de Baviera e introdujo la patata en dicha región. Encuentro-en una revista de los años 60-, una receta con su nombre. La copio literalmente.
Sopa Rumford.
" Se reblandecen en agua 250 g de guisantes secos durante algunas horas y luego se colocan con un manojo de hierbas, una cebolla mechada y aproximadamente 8 g de sal, en un litro y medio de agua y se deja hervir lentamente durante una hora y media.
Asimismo se hierven lentamente , pero durante 3 horas, 125 g de cebada perlada en caldo. Tan pronto los guisantes están preparados, se rallan y, utilizando su propio jugo, se les da la consistencia necesaria; eventualmente se añade una pequeña cantidad de caldo. Entretanto se cortan en cubitos 200 g de patatas peladas y se hierven no demasiado lentamente en agua salada. Se cortan 150 g de tocino ahumado en tacos y se asan.
Se sazona la sopa colada , se añaden la cebada perlada, las patatas y el tocino, se vuelve a hervir y se sirve en los platos "
El nuevo Nobel de Literatura es un poeta sueco. Un poeta con 8o años y enfermo de afasia, al que el premio reconoce toda una vida dedicada a la belleza y a los recovecos del amor. Es ilustrativo lo que dice Jaime Siles sobre el galardonado.
" La concesión del Nobel de Literatura 2011 al sueco Tomas Tranströmer es un hecho de absoluta justicia, un reconocimiento que sus lectores esperábamos y que ahora celebramos que haya podido llegar. Tranströmer es un poeta al que su nacionalidad, su lengua y su condición le había impedido hasta este momento recibir lo que hace muchos años que por su propia obra merecía. Es un poeta en la mejor línea de la tradición occidental (... ) Quien lo lea, encontrará en él a un poeta del amor de la misma intensidad que lo fueron Catulo, Propercio, Aleixandre y Neruda, pero también un poeta de profundo calado intelectual al que el peso de su formación y de su inteligencia no le ha reducico su capacidad de emocionar... "
Leo uno de sus poemas.
" Ha llegado un tren. Allí está, un vagón tras el otro, pero no se abren puertas, nadie baja ni sube. ¿ Acaso tiene puertas ? Allí dentro hormiguean, de aquí para allá, seres cautivos. Por las inconmovibles ventanas observan. Y afuera anda un hombre, a los largo del tren, con una maza. Golpea las ruedas, resuena débilmente. Salvo aquí : aquí crece el tono incomprensiblemente : un golpe de trueno, tañido de campanas y de iglesia, tono de la vuelta al mundo que eleva todo el tren y las mojadas piedras del paraje. Todo canta. Esto lo recordaréis. ¡ Continuad el viaje !
Tomas Tranströmer.( Traducción de Roberto Mascaró )
El primer libro que leí de Heinrich Böll- " Billar a las nueve y media "- me dejó buenos recuerdos. Después, el tiempo ha ido diluyendo a un escritor que casi olvido. Llevo varios días con "El pan de los años mozos", una novela de amor que es también relato social. Me está gustando.
" El marido de mi patrona es muy amable, pero a mí me parece un cretino, cuya única cualidad es la de conservar el amor de su mujer, con la que ha hecho unos niños encantadores. Mi patrona es alta y rubia, y hubo un tiempo en que yo estaba tan enamorado de ella, que besaba en secreto sus delantales, sus guantes, y no podía dormir por los celos que tenía al cretino de su marido. Pero ella le quiere. Es evidente que un hombre no necesita ser trabajador ni tener éxito para ser amado por una mujer a la que yo sigo admirando. A veces me sablea unos marcos para ir a uno de esos locales de artistas, donde con corbata de lazo y pelo despeinado, se da importancia y se toma una botella entera de aguardiente, y yo le doy el dinero, porque me resulta imposible ofender a su esposa humillándole a él. Y él sabe por qué le doy el dinero; tiene aquella astucia sin la cual los vagos se morirían de hambre. Es uno de esos vagos que han conseguido una apariencia de grandes improvisadores, pero yo pienso que ni siquiera es capaz de improvisar... "
Umberto Saba, fue librero en Trieste, desde allí miró el mundo asomado al mar. Trae la noche cansancio, buena almohada es la poesía.
" Pienso en un mar lejano, un puerto, ocultas calles del puerto, donde estuve un día y donde estoy ahora, que a los dioses alzo las palmas suplicando no quieran castigarme por la última victoria que desprecio. ( Pero el corazón, dulce, aguanta apenas );
Pienso en la bronca sirena -delirio, embriaguez, besos-, y en Ulises, que se levanta allá de un triste lecho "
Umberto Saba (1883-1957 ) ( Versión de Esther Morillas )
Antes de irme a una reunión , leo a Ribeyro. No es mala compañía para tarde larga.
" El alcohol produce en nuestros sentidos una vibración que nos permite distorsionar nuestra percepción de la realidad y emprender de ella una nueva lectura. Aquello que debía ser recibido como una totalidad llega a nosotros descompuesto y podemos así tomar nota de sus elementos y establecer entre ellos un nuevo orden de prioridades. Al beber cambiamos sencillamente de lente y recibimos del mundo una imagen que tiene en todo caso la ventaja de ser distinta de la natural. En este sentido la embriaguez es un método de conocimiento. La embriaguez moderada, es decir, aquella que nos aleja de nosotros mismos sin abandonarnos, no la borrachera, en la cual nuestra conciencia le dice adiós a nuetro comportamiento "
La poesía de José Luis Puerto es pura serenidad y rotunda emoción.
" Enséñame los signos de tu cuerpo. Esa estela de sombra Que el tiempo va dejando nos recorre. Pero también las marcas del amor, Que forman en nosotros laberinto, Topografía Para vencer la muerte "
Los últimos años de Sándor Márai fueron durísimos. En sus anotaciones-poco antes de su muerte- muestra la cara, sin retoques, de su vida. En septiembre de 1984, recuerda a Gibbon.
" Leyendo a Gibbon descubro casualmente una curiosidad : el origen de la palabra húngara " hétalvó ", cuya traducción literal sería " siete-dormido ", esto es " dormilón ". El resultado de las investigaciones de Gibbon es que la leyenda tiene sus orígenes en tiempos de Teodosio y la invasión africana de los vándalos; en el 425, cuando el rey vándalo Dexio devastaba el territorio de Éfeso, siete jóvenes cristianos se escondieron de la persecución de los vándalos en una cueva donde se quedaron dormidos durante 187 años, así se salvaron de la persecución de los paganos. Cuando despertaron, hambrientos, enviaron a un compañero a la ciudad cercana a comprar pan, pero su forma de vestir y la moneda antigua hicieron sospechar a los ciudadanos. Gibbon añade a la leyenda : " Avanzamos imperceptiblemente de la juventud a la vejez sin observar el cambio gradual, pero incesante, de los asuntos humanos; e incluso en el amplio marco de la historia, la imaginación se acostumbra, debido a la serie perpetua de causas y efectos, a unir las revoluciones más distantes ". Uno no vive su época, por ejemplo, este siglo; no lo vive conscientemente, más bien sueña las transiciones sin darse cuenta "
No todo son remordimientos inextinguibles, como decía el gran Conrad en la entrada anterior de esta bitácora. Ahora, con Morfeo al acecho, llega Italo Calvino.
" Cada vida es una enciclopedia, una biblioteca, un muestrario de estilos donde todo se puede mezclar continuamente y reordenar de todas las formas posibles "
Con Joseph Conrad uno no se equivoca. Cada libro suyo tiene un mapa perfectamente trazado de la vida, de todas las vidas. Descubrirlo no es complicado.
" Lo más que se puede esperar de la vida es cierto conocimiento de uno mismo- que llega demasiado tarde- y una cosecha de remordimientos inextinguibles "
No suelo recomendar a Malcolm Lowry-a pesar de que es un escritor que me encanta y que lo imagino por Granada o Ronda, ciudades en las que estuvo allá por los años 30-, pues es peligroso y crea adición. Esta noche, al buscar un libro sobre México, vuelve a aparecer.
" Era como si un a vez más estuviese ( en lugar de encontrarse en el umbral del Salón Ofelia contemplando la tranquila piscina donde Yvonne y Hugh estaban a punto de nadar ) en el negro andén descubierto, al otro lado del cual crecían las coronillas y las ulmarias, y al que había acudido, después de beber toda la noche, para recibir a Lee Maitland que regresaba de Virginia a las 7.40 de la mañana; había acudido ligero con paso rápido y en aquel estado de ánimo en que ciertamente se despierta el ángel de Baudelaire "
He conocido a bastantes personas con mucho dinero y que son tremendamente pobres. No saben disfrutar, amar ni soñar; todo es frío en sus vidas. Con el café, leo poemas.
" Unos tienen sus huertos oreados, sus panales, sus eras y sus viñas, mas no conocen las fases del mosto. Yo no te tengo más que a ti.
Otros tienen sus flotas y arsenales y capean temporales en la Bolsa durmiendo entre unos brazos mercenarios. Yo no te tengo más que a ti.
Los demás tienen prisas y negocios y tratan de llegar pronto a una cita para que esta demencia continúe. Yo no te tengo más que a ti "
Acabo el libro póstumo del doctor Castilla del Pino. Es libro de relectura, de arcón sin cerrojos.
" La vida es un trayecto con obstáculos. Si uno no los supera, conducen indefectiblemente a una desgracia tras otra, y al fin a la gran desgracia, esa que llamamos " sin remedio ". El dilema : o se vencen los obstáculos o éstos le vencen a uno. Hay obstáculos, además, que uno no se plantea claramente vencer : los disuelve "el tiempo", que no es otra cosa que el olvido. Pero es mejor afrontarlos desde el primer momento, abiertamente, aunque a uno se le acuse de cínico, duro o cosas por el estilo. Hay que ponerse el mundo por montera, hacer lo que uno juzga que debe hacer para desactivar la desgracia y poder seguir adelante ( hacia la gracia ). Escuchar a los demás, tenerlos en cuenta, ¿ qué beneficios reporta ? ¿ Qué le debemos a esos que llamamos " los demás " ? "
Es una de las poetas que más me gusta. Ella sabe que las cosas necesitan- como las personas- ser miradas, acariciadas, soñadas...
" Debes mirar la oscuridad si quieres ver la lluvia. Una vez vi la fotografía de una mujer diez años mayor que yo y me reconocí. ¿En qué espacio de nieve me esconderé hasta entonces? ¿Cuántas rosas más veré morir, mientras las aceitunas, los balones, los astros, siguen rodando?
Hay quien nunca regresa a la inocencia. Hay quien nunca abandona el territorio del colibrí "
Siempre he pensado que para ser un genio, hay que tener mucho de poeta.
" No sé cómo apareceré al mundo; pero a mí mismo me parece haber sido sólo como un muchacho jugando a la orilla del mar y divirtiéndose al encontrar de vez en cuando un guijarro más fino o una concha más hermosa que de ordinario, mientras el gran océano de la verdad se extendía ante mí sin ser descubierto "
Recuerdo que una amiga - hace ya muchos años- me comentó que salió escaldada de una cena en casa del que pudo ser su marido. Vió tantas barbaridades que decidió no casarse con él. Creo que hizo bien, las formas son el fondo.
Saber beber también es un arte, al que ayuda mucho la compañía. En una libreta, casi deshojada y a lápiz, tengo un necesario recetario de mezclas y cócteles.
Gin-Fizz
Es mi bebida, su preparación no es complicada , el mejor lo he tomado en Madrid, en el querido " Del Diego".
1/ 3 de ginebra; 1/3 de jugo de limón; 1/3 de azúcar líquida; una cucharadita de clara de huevo.
Se sirve en vaso largo, añadiendo un chorrito de soda.
Bloody Mary.
Se prepara directamente en el vaso .
Se pone una copa de vodka, dos gotas de tabasco, cinco de perrins, una pizca de sal de apio, unos golpes de pimienta recién molida, un chorrito de limón y sal. Lo terminamos de llenar con zumo de tomate. Podremos hielo, agitándolo para mezclar todos los ingredientes y enfriándolo a su gusto.
Manhattan.
Es un cóctel americano muy conocido, que puede ser seco, semi-seco o dulce.
Semi-seco : 3 gotas de angostura; 1/6 de whisky canadiense, 1/4 de vermut rojo.
Seco : 8 partes de whisky canadiense, 2 partes de vermut blanco seco, 3 gotas de angostura.
Dulce : 2 partes de whisky canadiense, 8 partes de vermut rojo, 3 gotas de angostura.
En vaso mezclador, lleno de cubitos de hielo, podremos por orden , la angostura, el whisky y el vermut; agitaremos con energía sobre 20 golpes y serviremos en copa de cóctel con una guinda. Si cambiamos el whisky canadiense por un escocés, tendremos el Rob Boy.
Poesía de ausencias y reclamos. Leo a Victoriano Crémer.
" Cuánto me fue dado quererte, amor, inmensidad en la que me siento perdido siguiendo la señal de tu sombra, el eco musical de tu voz.
Cuánto pude quererte. Tiemblo cuando pienso que si muero te pierdo. Me aferro a tu recuerdo y cuando el viento dispersa la palabra amor, clavada en los infinitos vacíos de tu ausencia, siento que se desploma el mundo, nuestro mundo, aquel que nos retuvo colgados del alma "
