tag:blogger.com,1999:blog-75294183313250606262024-03-18T04:03:59.984+01:00El almirante ruina.Diario de un rondeño en el destierro.José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.comBlogger7067125tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-74690414895560419442024-03-17T18:49:00.001+01:002024-03-17T18:49:10.523+01:00 " EL PAGO DE LA DEUDA ATRASADA "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizrPTimUnZa1wJHz4fDnQa2pEArkBOZhIQOH9Y88rAbfsSVrJlvskrOJrQBrb-ZtM0nhpdOBPnCHlZpRvLg62318WrfhPH_zTvZtZOCuzEDx6qkp6GIYJcmQzk66GflOI9pZ5LMURd2jxqDz3DdBW5V-2HoJzUFBMCfi1kZlzf13z-5ZWuam7BwTXRd30/s810/Finca..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="810" data-original-width="536" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizrPTimUnZa1wJHz4fDnQa2pEArkBOZhIQOH9Y88rAbfsSVrJlvskrOJrQBrb-ZtM0nhpdOBPnCHlZpRvLg62318WrfhPH_zTvZtZOCuzEDx6qkp6GIYJcmQzk66GflOI9pZ5LMURd2jxqDz3DdBW5V-2HoJzUFBMCfi1kZlzf13z-5ZWuam7BwTXRd30/w265-h400/Finca..jpg" width="265" /></a></div><p> Fin de semana de boda en Sevilla, la iglesia de Santa Ana es maravillosa, un rato lleno de luz y recuerdos.</p><p> En casa, Roberta Flack y Zweig.</p><p> <i> " En aquel instante me vino por fin la idea liberadora. En realidad, yo no podía ayudarle, eso lo sabía. No podía devolver la juventud a ese hombre roto, agotado. Pero tal vez pudiera proporcionarle un poco de protección contra el tormento de aquel desprecio, procurarle un poco de reconocimiento aquí, en este pueblo perdido, para los pocos meses que le quedaban de vida al marcado con la señal de la muerte... "</i></p><p><i> </i><b>Stefan Zweig </b>( 1881-1942 )</p><p> ( Foto de autor desconocido )</p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-38886387950575820912024-03-13T16:47:00.001+01:002024-03-13T16:47:53.423+01:00" COMETA EN TRAFALGAR "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuj3jofLx8ShkYVa_1-S3PLREqaQOmzmHPK0BAHVa4IcGEiyiDPIAgHo85YziPY1792kVFrd7mo62PpH8y-xVr-6TiyUaFGe21RDLWk_Z6J2zkIG8liWC2IDBdWTQHECUOMiWXGNNFYpCtoyVRa47rLtnNHntXggCMyv1iHPk-EkybXKiKNe8iVYiEypA/s625/Playa%20y%20faro..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="625" data-original-width="500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuj3jofLx8ShkYVa_1-S3PLREqaQOmzmHPK0BAHVa4IcGEiyiDPIAgHo85YziPY1792kVFrd7mo62PpH8y-xVr-6TiyUaFGe21RDLWk_Z6J2zkIG8liWC2IDBdWTQHECUOMiWXGNNFYpCtoyVRa47rLtnNHntXggCMyv1iHPk-EkybXKiKNe8iVYiEypA/w320-h400/Playa%20y%20faro..jpg" width="320" /></a></div><p></p><p> Romain Gary es uno de mis escritores. En sus libros siempre he encontrado amparo y gozo. Hace años que leí " Las cometas " y esta noche en sueños ha aparecido la maravillosa cometa que me hizo mi padre, una cometa que echaba a volar en la azotea de mi casa.</p><p> Apetece poema y " La plage " de Marie Laforêt.</p><div style="text-align: left;"> " También, como tú,</div><div style="text-align: left;"> a veces quisiera</div><div style="text-align: left;"> ser sólo en el aire</div><div style="text-align: left;"> un trozo de tela,</div><div style="text-align: left;"> un trapo que el viento</div><div style="text-align: left;"> sacude y eleva.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"> Y seguir atado,</div><div style="text-align: left;"> como tú, cometa,</div><div style="text-align: left;"> sólo por un hilo</div><div style="text-align: left;"> muy fino a la tierra "</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"> <b>José Mateos.</b></div><div style="text-align: left;"><b><br /></b></div><div style="text-align: left;"><b> </b>( Foto de autor desconocido )</div><div style="text-align: left;"> </div><p><br /></p><p> </p><p><br /></p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-24926208579882982402024-03-11T17:31:00.000+01:002024-03-11T17:31:00.767+01:00" POR EL OESTE DE IRLANDA "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6cR355R2nX7sOpOkRj7qL28IID0aIGcFPR0RMFw4v9wHdvQi20OlptQH6TXhEvilS2_MHEhzH12IMGwOUlrCUnc6uOpFfxHZI0LU1VDYEERgoD5pB4kVbyuyfeGT4fNBx3IlD0rt9QJwkpT-E6vrWMsuRvxPEBkmSyPzeO4TAZZMCaxEwYAcz0V1nunA/s600/Puerto%20y%20melancoli%CC%81as.Harry%20Morrison.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="490" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6cR355R2nX7sOpOkRj7qL28IID0aIGcFPR0RMFw4v9wHdvQi20OlptQH6TXhEvilS2_MHEhzH12IMGwOUlrCUnc6uOpFfxHZI0LU1VDYEERgoD5pB4kVbyuyfeGT4fNBx3IlD0rt9QJwkpT-E6vrWMsuRvxPEBkmSyPzeO4TAZZMCaxEwYAcz0V1nunA/w326-h400/Puerto%20y%20melancoli%CC%81as.Harry%20Morrison.jpg" width="326" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p> Poco a poco he ido recorriendo el oeste de Irlanda con el estupendo libro de León Lasa. Si la dicha me ampara y, dentro de unos años, mis piernas y mi cabeza están en buen estado de revista, me perderé por caminos y aldeas...</p><p> <i>" Todos los grises del mundo habían confluido aquella tarde sobre Newport, poco antes de que descargara una sábana de agua fina como el lino, Cada calle, cada farola, cada nube, cada trozo del río parecía haberse apropiado de una tonalidad diferente del gris. Todo era gris aquel día en esa diminuta ciudad, antesala de la isla de Achill, y ese gris, que impregnaba todo el ambiente, parecía que no era sino la acumulación de siglos de penuria, pobreza y tristeza "</i></p><p><i> </i><b> León Lasa.</b></p><p><b> </b>( Foto de Harry Morrison )</p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-55086572207432671862024-03-10T20:40:00.001+01:002024-03-10T20:48:01.022+01:00" APETITO POR PARÍS "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik-Z2G11UQhp58u7G2bA4DNRAALQjBTuodQbQ-FiD5eQhl2xWctOy9O5r8luPWdlh6OtCJ24OZUBDfq8yjTnT0SGsXd5WQEf1Gz14Vw6gMbZFQpoB2uT9Ydt298Hh3FR6JxWjAZakKGjsFzT_TnKcdF2Pbv4UwkX4fptSGTncPkRin81TsTSd0FV_M1_E/s1200/Calle%20Paris%20y%20coche.Willy%20Ronis.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="854" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik-Z2G11UQhp58u7G2bA4DNRAALQjBTuodQbQ-FiD5eQhl2xWctOy9O5r8luPWdlh6OtCJ24OZUBDfq8yjTnT0SGsXd5WQEf1Gz14Vw6gMbZFQpoB2uT9Ydt298Hh3FR6JxWjAZakKGjsFzT_TnKcdF2Pbv4UwkX4fptSGTncPkRin81TsTSd0FV_M1_E/w285-h400/Calle%20Paris%20y%20coche.Willy%20Ronis.jpg" width="285" /></a></div><p></p><p> Acabo " Apetito por París " de A. J. Liebling un escritor del que ya leí y me encantó "La dulce ciencia ", sus crónicas de boxeo.</p><p><i> "A menudo estaba solo a menudo, pero rara vez lo sentía; disfrutaba de los periódicos y de los libros que eran mis compañeros de mesa habituales, de los diálogos con los camareros, los bármanes, los libreros, los vendedores ambulantes, de las voces viejas de los profesores viejos en las clases a las que asistía irregularmente, de los sonidos de las conversaciones de los demás a mi alrededor y , por último, de las charlas con las chicas que terminaba ligándome algunas noches. Ese aislamiento me eximía de defender mis caprichos"</i></p><p><i> </i><b>A. J. Liebling </b>( 1904-1963 )</p><p> ( Foto de Willy Ronis )</p><p><i><br /></i></p><p> </p><p><br /></p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-40762048803038508372024-03-09T13:53:00.001+01:002024-03-09T13:53:51.312+01:00" VIDA DEL TÍO FOUCAULT "<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAqFGdlEiG2WubvBTY_ArlzD9tsTWd2lyh5B1Rnc_AdCdqyjZy9J7oWc3FVarzRBpoW-sTD-9f5KspPKt8QRQmnm_z6irW_gvOAwL1aM8Obl7QBdjihuWNSuWL_39YZWS-ook0YZUh8ayWj7MAiP_XFCIhBYy34aRPeXtGxbPleieQtwCBRqcYlGjuiOs/s589/Francia.%20Robert%20Doisneau..jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="589" data-original-width="540" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAqFGdlEiG2WubvBTY_ArlzD9tsTWd2lyh5B1Rnc_AdCdqyjZy9J7oWc3FVarzRBpoW-sTD-9f5KspPKt8QRQmnm_z6irW_gvOAwL1aM8Obl7QBdjihuWNSuWL_39YZWS-ook0YZUh8ayWj7MAiP_XFCIhBYy34aRPeXtGxbPleieQtwCBRqcYlGjuiOs/w366-h400/Francia.%20Robert%20Doisneau..jpeg" width="366" /></a></div><br /><p></p><p> Lluvia y sosiego. En el desayuno, Brahms y Michon. </p><p> <i>" La enfermedad habrá hecho su trabajo; se habrá quedado mudo en otoño, frente a los tilos rojos : entre esos cobres que el anochecer opaca, y con toda palabra sustraída por la muerte en el camino, más que nunca habrá sido fiel a las viejas ruinas letradas de Rembrandt; ningún escrito irrisorio, ninguna pobre petición garabateada en un papel habrá corrompido su perfecta contemplación ..."</i></p><p><i> </i><b>Pierre Michon. </b></p><p><b> </b>( Foto de Robert Doisneau )</p><p><i> </i></p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-72058672634646141322024-03-07T16:50:00.002+01:002024-03-07T20:57:56.015+01:00 CERVEZA Y ENTENDIMIENTOS.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipqlNSciX5zPUgC8QvkERg-NpSUd0cbAYtVRPCXcT496ZvTWkDdjkZ1fjiS45pqiL7z-N6JXRYOm7kyuVIeoc4Pbt7xpuYr3jPx25Xpo3bqyGzr8VqjcAn6o140HzDwBmM4RFiI-ahB1hoN9nUpoWQfa8L3oPDyEMoC5mNrQgO9Qc4mGgzsZB__L9fa0E/s1024/Puente%20y%20suen%CC%83os.%20Carsten%20Heyer..jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipqlNSciX5zPUgC8QvkERg-NpSUd0cbAYtVRPCXcT496ZvTWkDdjkZ1fjiS45pqiL7z-N6JXRYOm7kyuVIeoc4Pbt7xpuYr3jPx25Xpo3bqyGzr8VqjcAn6o140HzDwBmM4RFiI-ahB1hoN9nUpoWQfa8L3oPDyEMoC5mNrQgO9Qc4mGgzsZB__L9fa0E/s320/Puente%20y%20suen%CC%83os.%20Carsten%20Heyer..jpg" width="320" /></a></div><p></p><p> La cerveza Woll-Damm siempre ampara. Me paro en un bar a tomar el aperitivo y, con esa cerveza, me voy a sitios lejanos.</p><p> <i> " Del amor cuesta hablar. Ahora estoy seguro de que Valérie fue una radiante excepción. Se contaba entre esos seres capaces de dedicar su vida a la felicidad de otra persona, de convertir esa felicidad en su objetivo. Es un fenómeno misterioso. Entraña la dicha, la sencillez y la alegría; pero sigo sin saber qué o cómo se produce. Y si no he entendido el amor, ¿ de qué me serviría entender todo lo demás ? "</i></p><p><i> </i><b>Michel Houellebecq. </b></p><p><b> </b>( Foto de Carsten Heyer )</p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-29845984718106048122024-03-06T16:43:00.000+01:002024-03-06T16:43:05.168+01:00 " BELLA DEL SEÑOR "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKPeDQTNZt5y8nn6jFDQpFyD7jZkHDu8Be_m7RuJV_aGZ1XzGXAntxqTJXEsxgYEBDp3IKLcs547xdvf_HaAVV5oWHKBws6U3T67Ef2C5947w5Y3BHCKEeaU4UIWtqZDmRr7t9_-960r4Qh1hWPZFAVaDAZjFuSAqL1Jyq08M4uyeqWWiOW618_Su3XLE/s1920/Baile.Herlinde%20Koelbl.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1920" data-original-width="1277" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKPeDQTNZt5y8nn6jFDQpFyD7jZkHDu8Be_m7RuJV_aGZ1XzGXAntxqTJXEsxgYEBDp3IKLcs547xdvf_HaAVV5oWHKBws6U3T67Ef2C5947w5Y3BHCKEeaU4UIWtqZDmRr7t9_-960r4Qh1hWPZFAVaDAZjFuSAqL1Jyq08M4uyeqWWiOW618_Su3XLE/w266-h400/Baile.Herlinde%20Koelbl.jpg" width="266" /></a></div><p></p><p> En noviembre de 1987 leí " Bella del Señor ", una novela a la que he vuelto muchas veces sin borrar su embrujo en mi alma.</p><p> <i>" Solemnes entre las parejas sin amor, bailaban pendientes de sí mismos, gustaban el uno del otro, concentrados, profundos, perdidos. Embobada de que la sujetara y guiase, ignoraba ella el mundo, escuchaba la dicha en sus venas, a ratos admirándose en los altos espejos de las paredes, elegante, entrañable, excepcional, mujer amada, a ratos echando la cabeza hacia atrás para verlo mejor y él le murmuraba maravillas no siempre comprendidas... "</i></p><p><i> </i><b>Albert Cohen </b>( 1895-1981 )</p><p> ( Foto de Herlinde Koelbl )</p><p><br /></p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-70625690916977713992024-03-05T16:33:00.000+01:002024-03-05T16:33:20.829+01:00"REFLEXIONES SOBRE LA VIDA Y LA FELICIDAD "<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz7EhedRJ9Sbq9Lm-qipFEcg4trrvGPH-6mJf0_u-pkvB2g5Otk_Sxamctafl5Qhs_x9IMMwrfkQWqHh0tbqVmc9CYMcTeZgaUziJgh3qsmqoijDUZzC6__7rSJcEtWj9VrVMCDvYemkko9DFEdOxjlWwjfgPAZLEDlay5y3ZkUTI54aKu8M0qgkMcjJ0/s1350/Espalda%20y%20textos..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz7EhedRJ9Sbq9Lm-qipFEcg4trrvGPH-6mJf0_u-pkvB2g5Otk_Sxamctafl5Qhs_x9IMMwrfkQWqHh0tbqVmc9CYMcTeZgaUziJgh3qsmqoijDUZzC6__7rSJcEtWj9VrVMCDvYemkko9DFEdOxjlWwjfgPAZLEDlay5y3ZkUTI54aKu8M0qgkMcjJ0/w320-h400/Espalda%20y%20textos..jpg" width="320" /></a></div><p></p><p> Hay un retrato de Alonso Sánchez Coello, " La dama del abanico ", que me impactó hace años. Está en el Museo del Prado y el rostro de esa mujer nunca lo he olvidado. Marzo mayea en mis sueños.</p><p> Ray Charles y Jouhandeau.</p><p> <i>" A veces cuando mis ojos se posan en el criminal que se dirige a la prisión o al cadalso, me siento un poco culpable con él. Me digo que faltó muy poco para que, tal vez, mi destino fuera tan trágico como el suyo "</i></p><p><i> </i><b>Marcel Jouhandeau </b>( 1888-1979 )<i> </i></p><p> </p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-88341087290298149862024-03-04T16:15:00.005+01:002024-03-04T16:15:52.842+01:00INSTANTES.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEEAGy241Sxu8BJM8nKE7M-Ljt9kr45sYNDK2z0lJVgit_xWdqtcAFfirpznI_cmUsxTRkE4a7gpuEKxz_-q3NE_ymwNrCmmyGS8ejN4D5wpf4ocWhEDzJNqiLDvy7MRW_d2x7XGqI2dj06wMQyHpeSYpJZ8eeCFRggt6Kuc5ple4-IMXY2QwSGlY4Mvw/s655/Niln%CC%83ez%20y%20soledad.Peter%20Keetman%20.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="655" data-original-width="500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEEAGy241Sxu8BJM8nKE7M-Ljt9kr45sYNDK2z0lJVgit_xWdqtcAFfirpznI_cmUsxTRkE4a7gpuEKxz_-q3NE_ymwNrCmmyGS8ejN4D5wpf4ocWhEDzJNqiLDvy7MRW_d2x7XGqI2dj06wMQyHpeSYpJZ8eeCFRggt6Kuc5ple4-IMXY2QwSGlY4Mvw/w305-h400/Niln%CC%83ez%20y%20soledad.Peter%20Keetman%20.jpg" width="305" /></a></div><p style="text-align: left;"><span style="text-align: left;"> Fin de semana en Ronda. Maravilloso frío rondeño que limpia el alma. Vuelta con café en Osuna y el paisaje que emociona. </span></p><p></p><p> Jazz y lentitud.</p><p> <i>"Estar incómodo es el camino más corto para llegar al corazón"</i></p><p><i> "El bien es oscuro porque el mal es claro"</i></p><p><i> "Hay modos de amar que incitan al desamor"</i></p><p><i> </i><b>Nicola Vacca. </b></p><p><b> (</b> Foto de Peter Keetman )</p><p><b> </b></p><p><i> </i></p><p> </p><p> </p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-72889860696165767472024-02-28T20:00:00.000+01:002024-02-28T20:00:07.083+01:00" LA PISTA "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrCgjwudwOxTVliKDyynxQy4IMSBRSgPmw-Tk6lPpT68x51auvlplaAqSdv-uLlxSoHNjw8L4d6PTVWAcsvvj8CePu2tvfJlUrujMazhgxnlhKOtg7eIgY-XVyUaO1XDBf4rzPudHojxpnky5U14gKVmR5fH62etH9gflofZrpeR1eE0RxyOWB7CD2yyM/s757/Espan%CC%83a.Guerra.David%20Seymour..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="757" data-original-width="590" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrCgjwudwOxTVliKDyynxQy4IMSBRSgPmw-Tk6lPpT68x51auvlplaAqSdv-uLlxSoHNjw8L4d6PTVWAcsvvj8CePu2tvfJlUrujMazhgxnlhKOtg7eIgY-XVyUaO1XDBf4rzPudHojxpnky5U14gKVmR5fH62etH9gflofZrpeR1eE0RxyOWB7CD2yyM/w311-h400/Espan%CC%83a.Guerra.David%20Seymour..jpg" width="311" /></a></div><p></p><p> Día de Andalucía. Desayuno lejos de casa y paseo por barrios lejanos. </p><p> " La forja de un rebelde " es una novela que me recomendó mi padre -hace muchos años- y leí después de su muerte. Hoy la encuentro en uno de mis anaqueles y vienen recuerdos.</p><p> "<i>El cornetín de nuestra compañía, Martín, era casi analfabeto, en el sentido de que era incapaz de sacar algo en limpio de lo que leía, pero estaba saturado de lo que él llamaba ciencia africana. Ésta comprendía desde el arte de hacer nudos científicamente en los vientos de las tiendas, hasta el arte de mantener encendida una hoguera bajo la lluvia más torrencial: incluía una habilidad extraordinaria para remendar ropa y echar medias suelas a una botas viejas y un arte en la fabricación de cadenas de reloj..."</i></p><p><i> </i><b>Arturo Barea </b>( 1897-1957 )</p><p> ( Foto de David Seymour )</p><p> </p><p> </p><p><br /></p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-85726183507346014332024-02-27T22:30:00.000+01:002024-02-27T22:30:07.710+01:00" UN HOMBRE OCUPADO "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhauFaZQNLT4BeY_bBB1xnxFI1xYDCrkCkNAC8Wt_a86TSJ2pxXUsI8mnxzfiuGAVXdNg9R0SF73MyOTVEj6l4FWl72j_GxqBy0xwIoa4oW5pJkoeNnQCxY-MTbwfqIia7m1Dpo5rq7rN7krhy_83QuHjJwxNd_4QDnPlulwVR0Z9T713RKujEQ26lZIBI/s809/Corbatas%20y%20soledad.%20Russell%20Lee%20.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="809" data-original-width="540" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhauFaZQNLT4BeY_bBB1xnxFI1xYDCrkCkNAC8Wt_a86TSJ2pxXUsI8mnxzfiuGAVXdNg9R0SF73MyOTVEj6l4FWl72j_GxqBy0xwIoa4oW5pJkoeNnQCxY-MTbwfqIia7m1Dpo5rq7rN7krhy_83QuHjJwxNd_4QDnPlulwVR0Z9T713RKujEQ26lZIBI/w268-h400/Corbatas%20y%20soledad.%20Russell%20Lee%20.jpeg" width="268" /></a></div><p></p><p> Hay escritores a los que siempre hay que volver, uno de ellos es mi amigo Nabokov. </p><p> Negroni y cuentos.</p><p> <i>" Hablemos con franqueza. Son muchos aquellos cuyas almas están dormidas como un leño. Por el contrario, existe gente dotadas de principios, de ideales, almas enfermas a las que les afectan problemas de fe y de moral; no es que sean artistas de la sensibilidad, pero su alma es una mina en la que excavan y cavan, profundizando cada vez más con el taladro de su conciencia... "</i></p><p><i> </i><b>Vladimir Nabokov </b>( 1899-1977 )</p><p> ( Foto de Rusell Lee )</p><p><i> </i></p><p> </p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-13283215313219800222024-02-26T16:22:00.001+01:002024-02-26T16:22:57.442+01:00LUNES.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNz8Uq9J7O6LEF5BkuJUABJtuZ0HrzlgdRjtFjzWrpTPdOWhIxVeSSGLNn5-jjbIEMldGRKg0UuGMIpcpnvS7eICDJH3h7J_9v8g8xFlQt_iPcPNtsJtK1tm6Fh_4mESMpfaj8FB6uChNnovL6dIW9EDzlhi7I32QARoP1KCmI3fX5-B4VdvwA3O4L9Vw/s1918/25.%20Verdad.Chris%20Devour%20%20.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1918" data-original-width="1280" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNz8Uq9J7O6LEF5BkuJUABJtuZ0HrzlgdRjtFjzWrpTPdOWhIxVeSSGLNn5-jjbIEMldGRKg0UuGMIpcpnvS7eICDJH3h7J_9v8g8xFlQt_iPcPNtsJtK1tm6Fh_4mESMpfaj8FB6uChNnovL6dIW9EDzlhi7I32QARoP1KCmI3fX5-B4VdvwA3O4L9Vw/w268-h400/25.%20Verdad.Chris%20Devour%20%20.jpg" width="268" /></a></div><p></p><p> Un rato en la ribera del río. Vermut y Jill Barber.</p><p> <i>" El diablo triunfa totalmente donde no deja huella "</i></p><p><i> " Cuando decimos que las palabras transfiguran, el tonto entiende que adulteran "</i></p><p><i> " No confiemos en el gusto del que no sabe detestar "</i></p><p><i> </i><b>Nicolás Gómez Dávila </b>( 1913-1994 )</p><p> ( Foto de Chris Devour )</p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-24006050307624027402024-02-25T16:40:00.003+01:002024-02-26T15:52:43.160+01:00" DIAS DE LLAMAS "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg22WpcB1Y0oqZ5VxoYA4CAwg_kqsHtU2O0b0x4lD5QttabGTRr_QoFaF3y_N8Np71Eac41fkF7pTGlFb1usgp4OM8a-WhwNsAjQC0Q_TMGcluoiXdCIHwjkCef-uLk9WQAXzaK4rFeLkDC-LYPEAbus3Ck77WzB-QGUVHpPoJFLrKRxHyEVeLPGsITk1M/s647/Virgen%20y%20guerra.Dimitri%20Chrysanthopoulos.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="647" data-original-width="511" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg22WpcB1Y0oqZ5VxoYA4CAwg_kqsHtU2O0b0x4lD5QttabGTRr_QoFaF3y_N8Np71Eac41fkF7pTGlFb1usgp4OM8a-WhwNsAjQC0Q_TMGcluoiXdCIHwjkCef-uLk9WQAXzaK4rFeLkDC-LYPEAbus3Ck77WzB-QGUVHpPoJFLrKRxHyEVeLPGsITk1M/w316-h400/Virgen%20y%20guerra.Dimitri%20Chrysanthopoulos.jpeg" width="316" /></a></div><p></p><p> En Santa Marta me encuentro con un conocido al que le recomiendo "Días de llamas" de Juan Iturralde, pseudónimo del Abogado del Estado José María Pérez-Prat. Después, aperitivo y Etta James. </p><p> <i>" Las revoluciones, como los volcanes, tienen sus días de llamas y sus años de humo "</i> </p><p> <b>Victor Hugo </b>( 1802-1885 )</p><p> ( Foto de Dimitri Chrysanthopoulos )</p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-11171247953779960282024-02-24T15:46:00.001+01:002024-02-24T15:46:46.372+01:00CARTAS Y VIAJES.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEk26svAqRrpmw1O3-jsdl4ALBbazCrHAnUapg4HJTybtVX9Jx7w0D_yN7wuxEc3r4kxTTDGE-TqNBWIsdJqKfOK9-JO_13kHOjk4YysNQ58aolokBVLiXBLSsVwQL83mMGjyyblp93J_ufhWXVE_gzhMUuhY8fMQFadicPVeuB1J-08ZoLcacE0cv90k/s800/Caminos.%20Rosario..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEk26svAqRrpmw1O3-jsdl4ALBbazCrHAnUapg4HJTybtVX9Jx7w0D_yN7wuxEc3r4kxTTDGE-TqNBWIsdJqKfOK9-JO_13kHOjk4YysNQ58aolokBVLiXBLSsVwQL83mMGjyyblp93J_ufhWXVE_gzhMUuhY8fMQFadicPVeuB1J-08ZoLcacE0cv90k/s320/Caminos.%20Rosario..jpg" width="320" /></a></div><p> Ordenando los libros de uno de mis anaqueles me encuentro con las cartas que Pierre Louÿs escribió desde Andalucía. Su novela " La mujer y el Pelele" - en la que se inspiró Luis Buñuel para su película "Ese oscuro objeto del deseo "- esta escrita en Sevilla.</p><p> Su amigo y suegro, el poeta parnasiano Jose María de Heredia, le escribe una carta en diciembre de 1894 recomendándole Ronda.</p><p> <i>" (... ) ¿ Va usted a España o a Italia ? Si va a Sevilla no olvide alargarse a Granada ( por los abencerrajes ) y a Ronda que, por lo que sé , es un cuadro a pedir de boca para las aventuras sangrientas y pintorescas de contar con una truculenta sobriedad... "</i></p><p> <b>José María de Heredia </b> ( 1842-1905 )</p><p> ( Foto de autor desconocido )</p><p><br /></p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-62537139302474788022024-02-22T16:48:00.001+01:002024-02-22T16:48:33.515+01:00" CEREZAS EN AGUARDIENTE "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0AnbZu5GdCOlh-ZCnhs0AxFYZiZyruJ5u_-Ej2zpS0ntfnMguX1OndswRNcVnkzJYwiPNFQUn0qXBK7R8h-EQTg4HxOX0IdZgsUMisN9uAJAXSUWlET2nV_rDrjn8gXyayhbX4OuMhCkmysRmrD-G5EBwtdMdkKh7jQWmIPYz4jld3ejZvJIVumVRrHg/s1000/Vejez.%20Bill%20Perlmutter..jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="997" data-original-width="1000" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0AnbZu5GdCOlh-ZCnhs0AxFYZiZyruJ5u_-Ej2zpS0ntfnMguX1OndswRNcVnkzJYwiPNFQUn0qXBK7R8h-EQTg4HxOX0IdZgsUMisN9uAJAXSUWlET2nV_rDrjn8gXyayhbX4OuMhCkmysRmrD-G5EBwtdMdkKh7jQWmIPYz4jld3ejZvJIVumVRrHg/s320/Vejez.%20Bill%20Perlmutter..jpeg" width="320" /></a></div><p></p><p> La alacena de la calle de la Ermita, mis tías abuelas preparando los tarros. El arcón con medallas militares y fotos...</p><div style="text-align: left;"> " Hay quien prepara confituras, dulces,</div><div style="text-align: left;"> y los regala en tarros de cristal</div><div style="text-align: left;"> embellecidos con bonitas telas.</div><div style="text-align: left;"> Los da lo mismo que quien da unas flores.</div><div style="text-align: left;"> Al llevarla a la boca, la cereza</div><div style="text-align: left;"> despide entre los dientes el alcohol</div><div style="text-align: left;"> perfumado de aquel día de junio,</div><div style="text-align: left;"> cuando reíste con las manos llenas "</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b> Antonio Moreno.</b></div><div style="text-align: left;"><b><br /></b></div><div style="text-align: left;"><b> </b>( Foto de Bill Perlmutter )</div><div style="text-align: left;"> </div><p><br /></p><p> </p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-61881745208677339962024-02-21T17:52:00.002+01:002024-02-22T22:22:24.472+01:00ROCKY MARCIANO VERSUS JOE LOUIS.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB4dCc1G_UhNYqkhARoOJsS1_sFaLUt-lEQ52srkcdelODa0HZ5H5LNIFw_pA4WQeNjDUiyjUAx1WLbsfejV3FxAnCj1ElYpog6ge9rd_vunYonD64kuKJu1peaVbh8CrBDnU8hCv5sKf39tYCZD0SLNtLvsHHWUKUYBpkIYs5xzinINyGdWPLMA0qJpU/s800/Boxeo.Will%20McBride,.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="540" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB4dCc1G_UhNYqkhARoOJsS1_sFaLUt-lEQ52srkcdelODa0HZ5H5LNIFw_pA4WQeNjDUiyjUAx1WLbsfejV3FxAnCj1ElYpog6ge9rd_vunYonD64kuKJu1peaVbh8CrBDnU8hCv5sKf39tYCZD0SLNtLvsHHWUKUYBpkIYs5xzinINyGdWPLMA0qJpU/w270-h400/Boxeo.Will%20McBride,.jpeg" width="270" /></a></div><p></p><p> En sueños, veladas de boxeo. Me recreo con "La dulce ciencia", libro de mi admirado A.J. Liebling y no olvido las doce reglas establecidas por John Sholto Douglas, marques de Queensberry.</p><p> <i>" Marciano noqueó a Louis en el octavo asalto tras agotar a su oponente, que lo superaba en edad. Pero la forma en la que acabó con el antiguo campeón demostraba una pincelada de inteligencia. Su mano derecha había recibido toda la promoción previa, y durante el combate la lanzó con tanta frecuencia (fallando habitualmente ) que Louis prestó cada vez menos atención la izquierda. Entonces, en el octavo Marciano lo noqueó con traes ganchos de izquierda y una derecha casi superflua... "</i></p><p><i> </i><b>A. J. </b><i> </i><b>Liebling </b>( 1904-1963 )</p><p> ( Foto de Will McBride )</p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-51364596353749526212024-02-20T16:34:00.003+01:002024-02-20T16:34:43.931+01:00ESPERANZAS.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA7rI1U_JwJVTJKy60a0Dmlf1gTV8Oo9KsoIApwGbfyd5dlLhLhxDqfoJXGaj6kFJPIfpC_bGp4ATMxhNvB-yVBPe4TXKex316tKBUZS1-4cWnQEBG2hcP3btbCX5RYvOo5se3RV5mL_bnn5gYZz7ZJf3Wf_scZx7dPieX55Xq6CkqfT5EZtve4ETKD5Y/s960/Belleza.%20Italia..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="540" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA7rI1U_JwJVTJKy60a0Dmlf1gTV8Oo9KsoIApwGbfyd5dlLhLhxDqfoJXGaj6kFJPIfpC_bGp4ATMxhNvB-yVBPe4TXKex316tKBUZS1-4cWnQEBG2hcP3btbCX5RYvOo5se3RV5mL_bnn5gYZz7ZJf3Wf_scZx7dPieX55Xq6CkqfT5EZtve4ETKD5Y/w225-h400/Belleza.%20Italia..jpg" width="225" /></a></div><p></p><p> Mi padre estuvo becado en -Marina Romea- Rávena estudiando el arte del mosaico. Su profesor fue Giuseppe Salietti, uno de los grandes. Lo primero que haré cuando me jubile será ir a Italia, no haber ido es pecado grave con difícil penitencia.</p><p> <i> " Un hombre que no ha estado en Italia es siempre consciente de la inferioridad que comporta no haber visto aquello que un hombre debe ver en la vida "</i></p><p><i> </i><b>Samuel Johnson </b>( 1709-1784 )</p><p> ( Foto de autor desconocido )</p><p> </p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-29633498041333571272024-02-19T17:25:00.000+01:002024-02-19T17:25:02.968+01:00MAR.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG3bSbSNbRl5NGgjf9hVQJ-lj1heRO4gX1eta8_ZhYUN1SVAxuzKfslLK74DTPUlnk_CUQKSNAaKXgTqm_FtJ1B49wUIyiGJPy59PFnhpZfT5W_GpbaX4Zl8WHtRvewV4AIWXWfXCGRl20JlPipM0XoM7x_zRSGckeoQ6cpTImFcWqERMACVHPyoHb99U/s750/Playa..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="490" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG3bSbSNbRl5NGgjf9hVQJ-lj1heRO4gX1eta8_ZhYUN1SVAxuzKfslLK74DTPUlnk_CUQKSNAaKXgTqm_FtJ1B49wUIyiGJPy59PFnhpZfT5W_GpbaX4Zl8WHtRvewV4AIWXWfXCGRl20JlPipM0XoM7x_zRSGckeoQ6cpTImFcWqERMACVHPyoHb99U/w261-h400/Playa..jpg" width="261" /></a></div><p></p><p> Sábado marino. Soledad y libro.</p><p> <i>" El mal imaginario es romántico, variado; el mal real, triste, monótono, desértico, tedioso. El bien imaginario es aburrido; el bien real es siempre nuevo, maravilloso, embriagante "</i></p><p><i> </i><b>Simone Weil </b>( 1909-1943 )</p><p> (Foto de autor desconocido )</p><p><i> </i></p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-62256630616383473552024-02-15T15:49:00.003+01:002024-02-15T15:49:53.955+01:00" LIMONES AMARGOS "<p><br /><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYHfGWW_lXhBKaUz4ZyLilZDapxxOOVrCI-96Frpi_ospSy02ciqcLzcYs7Y17cFKu0qL_Mg4VV64GpKmRSstvP9JBNURaJx-R2t48uNm1VUABtzVPke4TybYf1VF0x07CQczPydQGXEY8w1Jp4TkNaBnxVmYTEF1UUExIyBG1_Kk708EtbX6MfxBBO4M/s1286/Nieve%20y%20a%CC%81rboles.%20Austin%20Granger..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1286" data-original-width="1280" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYHfGWW_lXhBKaUz4ZyLilZDapxxOOVrCI-96Frpi_ospSy02ciqcLzcYs7Y17cFKu0qL_Mg4VV64GpKmRSstvP9JBNURaJx-R2t48uNm1VUABtzVPke4TybYf1VF0x07CQczPydQGXEY8w1Jp4TkNaBnxVmYTEF1UUExIyBG1_Kk708EtbX6MfxBBO4M/w399-h400/Nieve%20y%20a%CC%81rboles.%20Austin%20Granger..jpg" width="399" /></a></div><p> Hay lugares de Ronda en los que he leído algunos libros, rincones que no se olvidan. Hoy recuerdo a Durrell.</p><p> <i> "A Zeus le pertenece el roble. Hermes era el dueño de la palmera, y más tarde, Apolo de la palmera y del laurel. Démeter, de la higuera. El sicómoro era el Árbol de la Vida para los egipcios. El pino pertenecía a Cibeles. El álamo negro y los sauces están especialmente vinculados con el solsticio de invierno, y por lo tanto con Plutón y Perséfone; pero el álamo blanco es de Hércules, quien lo sacó de las sombras "</i></p><p><i> </i><b>Lawrence Durrell </b>( 1912-1990 )</p><p> ( Foto de Austin Granger )</p><p> </p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-107626361671686512024-02-14T17:28:00.002+01:002024-02-14T17:35:47.571+01:00MIÉRCOLES DE CENIZA.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi45FV7Czb47E8JyI6lwt-Y8VsEZrsh9YlYIwLrCAmbpPP4L-_NjlGgdGvKbIbHRSBojLdRptu6sYjYUbriKc11EGKPtnorZoMz5V7QNRM6SJmqdL_XD-dyuTl3MRjL7paRHmYGAI3jFFOFAVzW35Cy8uEOVTcf2bz07FchVSWuAbYQHwu7E2SkXk31G_E/s646/T.%20S.%20Eliot%20in%20a%20letter%20to%20Virginia%20Woolf.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="646" data-original-width="500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi45FV7Czb47E8JyI6lwt-Y8VsEZrsh9YlYIwLrCAmbpPP4L-_NjlGgdGvKbIbHRSBojLdRptu6sYjYUbriKc11EGKPtnorZoMz5V7QNRM6SJmqdL_XD-dyuTl3MRjL7paRHmYGAI3jFFOFAVzW35Cy8uEOVTcf2bz07FchVSWuAbYQHwu7E2SkXk31G_E/w310-h400/T.%20S.%20Eliot%20in%20a%20letter%20to%20Virginia%20Woolf.jpg" width="310" /></a></div><p></p><p> Miércoles de Ceniza y no olvido mis ritos en un día señalado. El poema de T.S. Eliot, las cantatas de Bach y la imposición de la ceniza en la misa. </p><p> Anoche, Schnitzler.</p><p> <i>"En todo sentimiento, lo más noble es lo que aporta la razón. Y, en todo juicio, lo más razonable es lo que aporta el sentimiento"</i></p><p><i> "Si quieres saber tu edad, no te preguntes cuántos años has vivido, sino en qué momento estás viviendo"</i></p><p><i> </i><b>Arthur Schnitzler </b>( 1862-1931 )</p><p> ( Foto de T.S. Eliot y Virginia Woolf )</p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-26290328011681612652024-02-12T16:15:00.001+01:002024-02-12T16:24:30.887+01:00 " LA MAÑANA EN FLORENCIA "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLliuV2gYxN_Jb2svPQPa12zIFnDcnMdNwqWYBkFe9BHtpxz6jfiQz4fZqM2k7uHeIVtfQORnSknC_XirLj5jzJPp71wSRGPTaLJ3ImfbIK7DstlCaorMKT80ggwBSyFT2DiHDt2AEJUl_xeghA1iB3PgwcsNbjE-JZ00jQDD0LFE5V_9UzPLWupzVnnU/s894/Florencia.%20Vincenzo%20Balocchi,.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="894" data-original-width="670" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLliuV2gYxN_Jb2svPQPa12zIFnDcnMdNwqWYBkFe9BHtpxz6jfiQz4fZqM2k7uHeIVtfQORnSknC_XirLj5jzJPp71wSRGPTaLJ3ImfbIK7DstlCaorMKT80ggwBSyFT2DiHDt2AEJUl_xeghA1iB3PgwcsNbjE-JZ00jQDD0LFE5V_9UzPLWupzVnnU/w300-h400/Florencia.%20Vincenzo%20Balocchi,.jpeg" width="300" /></a></div><p></p><p> Esta mañana , durante un instante, he estado en Forencia. Poesía y vida...</p><div style="text-align: left;"> " El mundo es un xilófono de timbres de cristal</div><div style="text-align: left;"> bajo el que despertamos</div><div style="text-align: left;"> con el temor antiguo de vernos sorprendidos</div><div style="text-align: left;"> por un día ya adulto.</div><div style="text-align: left;"> Primero, la delgada lengua del Campanile.</div><div style="text-align: left;"> Luego se oye la gruesa campana como un oso</div><div style="text-align: left;"> que gruñe violentando los estanques del cielo.</div><div style="text-align: left;"> Y cuando el sol descifra</div><div style="text-align: left;"> la cámara secreta del áureo baptisterio,</div><div style="text-align: left;"> comienzan a moverse nuestros cuerpos desnudos</div><div style="text-align: left;"> como torsos de esclavos que salieran del mármol "</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"> <b>Lutgardo García.</b></div><div style="text-align: left;"><b><br /></b></div><div style="text-align: left;"> ( Florencia. Foto de Vicenzo Balocchi )</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><p><br /></p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-80395307806631233902024-02-11T18:24:00.000+01:002024-02-11T18:24:01.957+01:00DOMINGO.<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQcXaE3NSM53WNg3Zaiigljbt4b3LU6Fpvd6mrdEsGeNn9y8-kWC0EVT4eJXfPJ3Q3JANSvRF4IsolIBoUUyeWnJVdr60mxcsF45bL9Rk8xFnqFMnlQNpVjavkVm4m0lIDiNtXxgr5d4Xs_2HnutpZm45taZl5AC7UYjhCmX9h5TFcB7FgLSpIvAUp0iM/s746/Maternidad.Peter%20Marlow.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="746" data-original-width="502" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQcXaE3NSM53WNg3Zaiigljbt4b3LU6Fpvd6mrdEsGeNn9y8-kWC0EVT4eJXfPJ3Q3JANSvRF4IsolIBoUUyeWnJVdr60mxcsF45bL9Rk8xFnqFMnlQNpVjavkVm4m0lIDiNtXxgr5d4Xs_2HnutpZm45taZl5AC7UYjhCmX9h5TFcB7FgLSpIvAUp0iM/w269-h400/Maternidad.Peter%20Marlow.jpeg" width="269" /></a></div><br /> Anoche en el cine, " Nefarious ". Me gustó.<p></p><p> En el desayuno busco a Hannah Arendt.</p><p> <i>"El sujeto ideal del régimen autoritario no es el militante convencido, sino aquel que no distingue entre la verdad y la ficción"</i></p><p><i> </i><b> Hannah Arendt </b>( 1906-1975 )</p><p> ( Foto de Peter Marlow )</p><p><i> </i></p><p> </p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-70668220303834030022024-02-10T16:34:00.000+01:002024-02-10T16:34:12.181+01:00PASEO.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn6vyahee3YXg7mWFic0Z5zhc9oGE7WrzzbKNm6ld0ldB7-Q-yuNEap1FevjcX8TfhtU_Xg4vXH6R_41qJULFX3a3fAbIDQU0kx4a3K9dRCN1mJFwqjXh5aLZjxGp32d8eMe9G1CdtxF_mSmR5OS_ObGDMwUX3yIMMUpWqJHQ-RnVpymbg5gMPh3fCxA4/s682/Soledad.Takis%20Tloupas,.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="682" data-original-width="540" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn6vyahee3YXg7mWFic0Z5zhc9oGE7WrzzbKNm6ld0ldB7-Q-yuNEap1FevjcX8TfhtU_Xg4vXH6R_41qJULFX3a3fAbIDQU0kx4a3K9dRCN1mJFwqjXh5aLZjxGp32d8eMe9G1CdtxF_mSmR5OS_ObGDMwUX3yIMMUpWqJHQ-RnVpymbg5gMPh3fCxA4/w316-h400/Soledad.Takis%20Tloupas,.jpeg" width="316" /></a></div><p></p><p> Un placer volver a ver el río Guadalquivir; mucha agua y pájaros. Paseo por la ribera y aperitivo solitario, soliloquio con mi alma.</p><p> <i>" Refúgiate en tu interior. El guía interior se basta y se sobra siempre que esté en armonía con la justicia. Sólo así alcanzarás un sosiego sin fisuras "</i></p><p><i> </i><b> Marco Aurelio </b>( 121-180 )<i> </i></p><p><i> </i>( Foto deTakis Tloupas )<i> </i></p><p> </p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-58081028694767343982024-02-06T16:38:00.000+01:002024-02-06T16:38:04.619+01:00" MI LONDRES "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJBtA6oPQql1ghnRaz8qipW1CPT59b6fqL709VBQhPYEEEnV-a7ct_GoLeAjTqaZ_RK_1rclZHccgGEfNWp8jeclTD7uHS7dQnu8omZM9d6RwkwZkpY7eZlXvhDxoTZbNK5q0h1v5-4V14ORZMWLrgNbwILY6zYGHwk9nHrOHbfG9MXp9RWsdLqZKASkY/s1648/Londres.Frank%20Habicht.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1648" data-original-width="1280" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJBtA6oPQql1ghnRaz8qipW1CPT59b6fqL709VBQhPYEEEnV-a7ct_GoLeAjTqaZ_RK_1rclZHccgGEfNWp8jeclTD7uHS7dQnu8omZM9d6RwkwZkpY7eZlXvhDxoTZbNK5q0h1v5-4V14ORZMWLrgNbwILY6zYGHwk9nHrOHbfG9MXp9RWsdLqZKASkY/w311-h400/Londres.Frank%20Habicht.jpg" width="311" /></a></div><p></p><p> Anoche, el recuerdo de Samuel Johnson en un libro de Simonetta Agnello Hornby. Libro comprado por indicación de mi hija para preparar mi viaje a Londres.</p><p> <i>" El amor es la sabiduría del loco y la locura del sabio "</i></p><p><i> </i><b>Samuel Johnson </b>( 1709-1784 )</p><p> ( Foto de Frank Habicht )</p><p><i> </i></p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7529418331325060626.post-18257647079521406182024-02-05T16:16:00.001+01:002024-02-05T16:16:26.649+01:00"PROSAS APÁTRIDAS "<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijWmqq-HCD2ee7tq0NoZ_j2Ed_2HRMYk-llRhLXyQpOlIJe0DyeOg7QZEQEpiq2nZnBMwbCSyvvv_MJljlXpXbUV0WQIZXWd159h2yWyGRiA82N2FXKOIWX3WLr46pkwl8aUsEmaspVNiixAl0nZe2OVGP9Rwjm8xzf3AHKmJzTzff-INeDpaG9Nqc3VY/s960/Amor.Ruth%20Orkin.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="630" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijWmqq-HCD2ee7tq0NoZ_j2Ed_2HRMYk-llRhLXyQpOlIJe0DyeOg7QZEQEpiq2nZnBMwbCSyvvv_MJljlXpXbUV0WQIZXWd159h2yWyGRiA82N2FXKOIWX3WLr46pkwl8aUsEmaspVNiixAl0nZe2OVGP9Rwjm8xzf3AHKmJzTzff-INeDpaG9Nqc3VY/w263-h400/Amor.Ruth%20Orkin.jpeg" width="263" /></a></div><p></p><p> Debo estar volviéndome un romántico de la vieja escuela. Detalles que me asombran, ciertos encantamientos y - cada vez- más blues.</p><p> Café y mi amigo Ribeyro.</p><p> <i>" Esas viejas casas de París, en barrios descuidados y olvidados, sus altas fachadas grises, sus portones sucios, sus muros descascarados, sus escaleras sombrías. Uno imagina que no pueden cobijar más que la soledad, la vergüenza, la desesperación y la muerte. Y de pronto abren de par en par los postigos de una ventana y asoma sonriente, abrazada, una pareja de jóvenes amantes "</i></p><p> <b>Julio Ramón Ribeyro</b> ( 1929-1994 ) </p><p> ( Foto de Ruth Orkin ) </p>José María.http://www.blogger.com/profile/14930114908013431903noreply@blogger.com0